Joven ergo sum

La inmobiliaria de Marte

2012-02-12T22:57:00.001+01:00

Si hubiese un vendedor inmobiliario en un planeta diferente al nuestro, y desde lo lejos, allí arriba en el espacio, una pareja de alienígenas se hubiese fijado en esa península árida, cada vez más seca y tan apta para vivir los diría que esa habrá sido su mejor elección.

- Su elección no podía haber sido mejor, amigos. En España encontrarán las mejores comodidades y facilidades de vida. Clima cálido, gran oferta de ocio y grandes espacios. Todo ello protegido por una gran capa de polución que los salvaguarda de posibles quemaduras solares.

En España disponen de una amplia oferta de pisos y viviendas vacías que podrán elegir a su antojo gracias a un boom inmobiliario que puso a España en la órbita, entiéndanme bien, en la élite mundial, me refiero, y que años más tarde la dejó en un lugar de espacios abiertos, sin gente, gracias a la emigración de varias generaciones que tuvieron que buscar trabajo y estudios más allá de sus fronteras. Con esto se consiguió que los pobres y menos adaptados fuesen desapareciendo y los ricos, cada vez más ricos, volvieran a ser los señores de grandes extensiones de tierras. Una vez más la teoría de la evolución, amigos, el menos adaptado, desaparece.

Los ricos, como les digo, jugaron sus cartas a invertir, y bien o mal, acabaron siendo más ricos y ocuparon puestos de gobierno, empresas y bancos, manipulando las leyes, óiganme qué maravilla, condenando incluso a jueces que otrora se rebelaron con el sistema… ¡Y entiéndanme, con ese tipo de intérpretes de la ley no se puede crecer positivamente!

Con ello, y a poco que sigan la dinámica y pensamiento de los residentes y políticos autóctonos, dispondrán de beneficios bancarios, de clubes y asociaciones sin ánimo de lucro con todas las comodidades y lujos, dirigidas por grandes estrategas que antaño no fueron considerados, pero que finalmente, salieron indemnes de sus procesos y se perpetúan con herencias y dinastías nobles. Se acabó aquello de que un príncipe se casase con una periodista. Basta de amores clandestinos. Hoy en día, se pacta en la infancia y ambos son de familia noble, algo que los permitirá vivir en la élite, o no hay boda.

- Si pero… - interpelaron los clientes.

- ¡No! – exclamó el agente inmobiliario - Déjenme, que les cuente más de España, porque gozarán de un vecindario extraordinario y muy reconocido internacionalmente. Como saben, España es la villa de recreo de alemanes, ingleses y franceses. Los primeros consolidaron la economía y ya ven que hubieron de expandirse a Grecia, Italia y los Balcanes para salvaguardar lo poco que quedaba en la patria de la democracia, de librar a los otros de las revueltas de mafias y camorras, otra cosa con origen español, y las playas dálmatas, jeje, como los perros. Además pueden pasar unos días en la renovada Mallorca que ya es alemana, que de no haber llegado allí, vayan ustedes a saber si los baleáricos seguirían lanzando piedras como en tiempos de Cartago y Roma.

Y permítanme que me ría, pero los ingleses, por su parte, supieron mantenerse al margen de un continente que iba a la deriva con aquella moneda, el Euro, y desde que acogieron en su seno a la débil Ryanairlanda, imponen su lengua en todo el planeta. Figúrense que se hablaba español en Chile, qué barbaridad, sólo ver que las conquistas inglesas derivaron en los viejos Estados Unidos y las españolas en los E.U.S.A., ya saben, los Estados Unidos del Sur Americano, les muestran qué pasado tan remoto hubo en España.

Queda hablarles de los franceses. ¿Quién no quisiera entregar a sus hijas a un francés? Excelentes cómicos y conservadores del patrimonio, que becaron y nacionalizaron a los mejores deportistas españoles una vez se anexionaron Portugal, herencia que habían pretendido desde tiempos de Napoleón, para hacerlos suyos y conservar deportes tan extraños hoy en día como el tenis, el baloncesto, o el fútbol, que en su día movían grandes masas poblacionales y equivalen a lo que hoy en día es la vela, el golf y el esquí.

Cerca también están los Estados Unidos Arábigos, que ocupan todo el norte del continente africano (ya saben que el sur es la nueva China), y oriente próximo, que como cantan los niños en las escuelas, se unificaron y gracias al petróleo, un compuesto que hacía mover a las lentas naves con ruedas que llamaban “vehículos”, qué nombre más horroroso, crearon el gran imperio que pudo hacer frente a la Coalición Atómica de China, Venezuela, Cuba, Siria, Corea, Irán y Rusia, ¿o era la URSS? Perdonen pero me bailan las fechas y nombres aunque creo que entienden lo que quiero decirles y lo que pasó después.

Por lo tanto, creo que su elección ha sido una buena elección. España es un agradable lugar para disfrutar de una vida tranquila y sin agobios-.

Ante esto, los alienígenas se miraron y dijeron: – No, no nos referíamos a España, sino a este otro lugar-.

Y el vendedor, completamente avergonzado exclamó: – ¡Ah, que no hablaban de la polvorienta y oscura España, sino del Carnavalesco Reino Independiente de Gibraltar, Rota y Cádiz!-.

Fuente: Mi artículo semanal en el digital www.cronicasdemibarrio.com

CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Maestro de Educación Primaria e Informador Juvenil. www.oscarrondaprieto.blogspot.com

El molino rojo

2012-02-12T22:53:00.002+01:00

Era como un molino de viento, además, rojo. Alzaba sus aspas tratando de alargarse más allá de sus uñas, como buscando el infinito. Ese momento era único. Era algo por lo que había luchado casi desde que era atleta, y ahí, en ese instante, lo estaba saboreando.

Había sido conducido al estrado entre una marabunta de seguidores y detractores, que minutos más tarde de negarlo, ahora lo aplaudían y al día siguiente lo apoyarían. Era el foco de las cámaras y lo sabía, como también sabía que con cada beso y apretón de manos se estaba ganando un puesto entre los grandes, un nombre que ya está en wikipedia, pero que desde ese instante entraba también en la Larousse y la Encarta.

Parpadeaba una y otra vez, asentía agradecido los muchos cumplidos que ahora le hacían los que conformaban el pasillo, como si de un gran general se tratase. Por detrás aparecían rostros ilustres, también grandes carcamales que se resignan a seguir aupando a los suyos, ya bien éste, ya bien la otra y que ganase quien ganase, ellos habrían estado de su lado, ahora y siempre porque lo habrán pensado, tenían una intuición, pero antes nunca quisieron pronunciarse por miedo al apartheid…

Allá están condenados los perdedores. El de Madrid, el maño, el manchego… la catalana… por supuesto. Ahora vuelve ya a ser Carme. Ahora vuelve a ser de allí. Hasta entonces añadió la “n” para ganarse a los del norte, a los del sur, a los de los viejos reinos… pero jamás pudo contrarrestar la fuerza de los López. Tampoco contaron con ella en el nuevo equipo, ni tan siquiera como fin de lista, algo que hubiese engrandecido aún más al rejuvenecido Alfredo. Cayeron lágrimas de cocodrilo, y no armó bien las defensas, tan dada a ello, pobre. Nadie la invitó al baile del sábado noche y al despertar no tenía ningún regalo de Pérez. La vieja guardia cerró filas en torno a uno de los suyos, y aupados en una falsa integración, juventud y nuevos aires, los socialistas cerraron su congreso de la misma manera que había empezado: Con más dudas de las que debería.

Fuente: Mi artículo semanal en www.cronicasdemibarrio.com CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, Informador Juvenil y Maestro de Primaria. Si quieres saber un poquito más de mí echa un vistazo a www.oscarrondaprieto.blogspot.com

El bañista de Palomares

2012-02-12T22:47:00.001+01:00

Ya fue hace unos días, pero dados a esto de la charanga y pandereta, hoy se han dado un homenaje los peperos gallegos en la propia Catedral de Santiago por recordar a Fraga, el bañista de Palomares.

Parece curioso. Mientras que unos se jugaban la vida escapando por ventanas y tejados huyendo del fuerte control que imponía el Caudillo, los vencedores se aupaban sin necesidad de cartillas de racionamiento y se regocijaban de su suerte al libre albedrío, advirtiendo la sociedad años más tarde, que aquello no era un gobierno democrático y justo como los hicieron creer.

Por aquel entonces y viendo la suerte que corrieron otros dictadores y gobiernos de régimen dictatorial, los más acérrimos y huestes del Generalísimo se la jugaron a dos cartas. O escapar de su amada patria tantas veces citada y perjurada haciendo perdurar en su memoria el digno papel que dijeron hacer para su España, o impregnarse en el modus moderado de una nueva corriente social y política española diseñando nuevas estrategias para no ser ajusticiados.

Y eso hizo muy bien Fraga. Se hizo dueño del movimiento de derecha, permitiéndosele firmar y redactar al fin una Constitución con la que tantos republicanos habían soñado años atrás, cuando había que echarse al monte y por coger algo de comida vieron o escucharon el chapuzón gracioso y la aparente tranquilidad que se respiraba y se dictaba desde el Pardo. Cuán felices aparecían en el Nodo. Qué vergüenza en blanco y negro.

A su vez el gallego, no el Caudillo, no el Presidente, sino el otro, el del pantalón gigante, jamás ganó unas elecciones más allá de sus gaviotas, pues su temperamento dejaba claro la mano con que gobernó los ministerios que le fueron encomendados. Si no se hacía lo que quería, o no salía todo como decía, ay va, se remangaba y ya tenías el titular y la noticia de la semana.

Por suerte nací cuando hubo pasado aquello, y por suerte no estuve bajo la batuta de mando de éste cojo que imita mi amigo Carlines, entre risas, cojeando, y diciendo algo como “blablablá la Xunta“.

Van quedando menos de esos que llaman padres de una Constitución que en otro tiempo tanto olvidaron. Prensa y corriente actual nos hacen ver que Manuel era terrenal, con amigos para jugar a las cartas y un piso de 90 metros cuadrados… ya… como que sólo tiene ese piso… pero hoy es lo que toca, y al menos, gracias a la radioactividad o la bendita gracia de Dios, pudo vivir más años que otros pobres de diferente pensamiento, y ver a otro gallego, y además, de su equipo, en la cumbre a la que nunca llegó.

Fuente: http://www.cronicasdemibarrio.com/ CMB / Savia nueva – Óscar Ronda Prieto, descubre más sobre mí en http://www.oscarrondaprieto.blogspot.com/

Y el crucero se fué a “Piqué”

2012-01-19T21:21:00.001+01:00

¡Cuánto me he reído esta semana recordando y viendo una y otra vez las imágenes de Blatter, presidente de la FIFA, bailando algo similar al Waka Waka, con la lengua fuera cual toro en las últimas, y esa chepa a lo pozí! “Amarrosa, tas fumao un porro”. Y la otra sosa, ni se movió. ¡Sosa!

Y es que el papel de la colombiana era el de dar un premio, no el de acompañar a su solitario novio, y la verdad, deslumbró con su peinado y su traje rojo y brillos. El bailarín del 36, no se separó de ella, sabiendo que sería el foco de los fotógrafos, e incluso se ruborizó al escuchar a Guardiola (ese mismo jugador que ahora es el mejor entrenador del Mundo… si, ese de “Ponla Guardio, ponla Guardio”, antes del gol de Alfonso) saludando a la novia de Piqué. Ummmm y la sonrisita de Blatter… ummmm… (y seguro que pensaba como Gollum)…

A pique se fue el Costa Concordia, el crucero más grande bajo bandera italiana, que encalló en las rocas de la isla de Griglio, un pedazo de tierra y cuatro casas que no daba cabida a todos los pasajeros, que rápidamente se les trasladó a otros puertos cercanos. Mientras, dicen que los carabinieri y la Guarda de Finanza recorrieron los bares y tabernas en busca de los desaparecidos… la noticia continúa diciendo que siguen sin encontrarlos… ¿exceso de vino toscano?

Toca es una obra teatral en tres actos y para acabar ésta, aclamamos a tres buenos actores. Rubalcaba paseando en sus mítines como si fuese un humorista del Club de la Comedia. Chacón que ahora es Carmen, no Carma, y que dicen ¡que está tentando a los varones! ¡Válgame, si ésta mujer está casada!. Y otro actor que aún no tiene nombre, pero que pulula, como aquel otro de la ópera, esperando su turno para dar el sablazo y el notición semanal: ¡El fantasma!.

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¡Cuidadín con las rebajas!

2012-01-19T21:16:00.001+01:00

Siempre había entendido que las rebajas eran una bajada de los precios que de ciertos artículos, pero nunca pensé que unas rebajas significasen una subida… Aquí se observa que es un error de algún trabajador o de las órdenes recibidas para pegar ese precio en un artículo que estaba más barato.

La foto fue tomada por un amigo H. P. S. en una tienda de nuestro querido León. Todos conocemos los recortes que quiere adoptar el Gobierno de Rajoy, pero nunca pensamos que se tratasen de esto… Bromas aparte… lo de aquí al lado demuestra que la noche del día 5 se alargó mucho más del cierre habitual de tienda, y que los empleados tuvieron que trabajar más retirando artículos, cambiando escaparates, modelando el nuevo aspecto de la tienda y colocando las pegatinas con las rebajas. Todo, para que el día 7, al abrir la tienda, todo estuviese presentable y se iniciasen con normalidad las rebajas en cada comercio.

Con este artículo, quiero agradecer y dedicar mis letras a esos empleados que ni pudieron salir a la calle a ver el final de las cabalgatas, ni de cenar en familia, sino trabajar y colocar todo para que la marabunta lo fuese arrollando todo a su paso a primera hora del 7 de enero.

Y visto lo visto me pregunto… ¿Qué nos depararán las segundas rebajas?

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La quiebra de la más poderosa

2012-01-19T21:13:00.001+01:00

No sólo quiebran las empresas o los países como Grecia, Italia uyyy al palo y España que resiste ahora y siempre al invasor. No, no, lo que ha quebrado ha sido la pelvis de la Duquesa. Ohhh.
Ríos de tinta y más de un sueldo se gana contando y desvelando los secretos de la mujer más aristocrática del Planeta; dicen los protocolarios que la Reina de Inglaterra, la auténtica, no ese amigo de Harry disfrazado de la abuela de su amigo, sino Isabel II, debería de inclinarse al pasar delante de nuestra Cayetana y por eso la esquiva. Esa bailarina que rejuvenece interiormente cada vez que aparece en pantalla. Si esa, la que se casó con Alfonso Díez hace unos días, y que habla en boca de Carmen Tello, que ya me gustaría que dijese el nombre de su ahijada… María del Rosario Cayetana Paloma Alfonsa Victoria Eugenia Fernanda Teresa Francisca de Paula Lourdes Antonia Josefa Fausta Rita Castor Dorotea Santa Esperanza Fitz-James Stuart y de Silva Falcó y Gurtubay… vale, ¡pues esa!.
Algunos críticos se mofan de la Duquesa, señora de unas tierras aquí al lado, en Villacelama y en toda España, y dicen que ella misma fue quien posó para Goya con ropa y sin ropa siendo su “Maja”. Viendo su carnet averiguamos que hoy tiene 85 años, y que por un resbalón, o vete tú a saber qué, mentes perversas y maliciosas, la feliz mujer por tercera vez casada cayó en casa y se hizo una fisura. Ninu ninu, al hospital, nervios, risas, marido asustado pensando tan pronto en la pensión de viudedaz y notición en prensa rosa. Adiós la luna de miel en Tailandia, la huerta siamesa de quien la esquiva, y a la presentación de su nuevo libro “Yo Cayetana”.
Dicen que ya anda un poco, con cuidado y precaución, así que esperemos ver pronto a quien es cinco veces duquesa, dieciocho veces marquesa, veinte condesa, vizcondesa, condesa-duquesa y condestablesa, además de ser catorce veces Grande de España… por su periplo asiático y que nos sorprenda gratamente con un nuevo baile.

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Christine… ¡oh, Christine!

2012-01-19T21:10:00.001+01:00

Christine Lagarde es una de esas mujeres con poder, rubia pero alta, y aún con más poder que “ella” y aunque no tiene un “palacio” seguro que tiene un rascacielos. Christine es de esas que lo que dicen va a misa, y que un gesto suyo da la vuelta a algo más que a la prensa local de una capital de provincia: ¡Va al mundo!.

Christine saltó a la fama después de un escándalo de su predecesor, un lío de faldas, camareras, y periodistas. Un hombre con nombre altivo, de gesto rudo que lo condujo a estar encarcelado en su propia casa.

Christine dice “ya” y ya está hecho. Ella es diferente, ella se codea con la alta gama, la gran esperanza del pueblo llano, medio y alto y ella es la única con poder sobre los líderes de Europa. Ella es única, pues sólo ella es tan alto cargo. Christine está por encima de Zapateros y Salgados, diría más, por encima de Zarkozys y de Merkels, ya ni te cuento de Papandreus o Berlusconis. ¡Uhh, dónde estará ya Papandreu…!

Si Christine exige, todos lo hacen. Si ella reclama, al poco lo tiene. Christine tose, y las bolsas bajan. Toma aire, y el Ibex sube.

Christine ahora mismo decide cuánto dinero hay en el mundo. Cuánto ha de hacerse por salvar a países pobres, cuánto han de prestar los países ricos. Qué hacer con los de crecimiento 0%.

Ella es la jefa de éste mundo capitalista, directora de un Fondo de dinero, que en esta era en que vivimos, o resurge de sus números rojos, o hará revivir a la momia de Lenin.

Christine hace pero apenas sale en la tele. Se oculta detrás de la Merkel, se esconde ante la pompa gala en encuentros mundiales. Ella hace, dirige y ordena, pero en la sombra, como el también canoso Palpatine.

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El odio de San Pedro

2012-01-19T21:07:00.000+01:00

Es muy fácil decir eso de “con la Iglesia hemos topado”. Casi parece un tópico, pero ¡ay, cuando nos damos cuenta de que el tópico se convierte en realidad!

Benneton, esa marca textil italiana que lanza de vez en cuando campañas que te chocan, siempre jugando con la interculturalidad, propone ahora una en la que líderes mundiales se besan invitándoles a ellos y a los habitantes del mundo a combatir la cultura del odio.

¿Qué es el odio entonces?

Supongo que lo que ha sentido el Santo Padre al ver su imagen dándose el lote con Ahmed Mohamed el-Tayebimán, el imán de la mezquita Al-Azhar de El Cairo. Pero entonces… si el líder de los cristianos católicos siente odio por ver su imagen en carteles ya expuestos por todo el mundo. ¿Qué imagen ha de trasmitir a sus creyentes? De amor, hermanos. De amar al prójimo como a ti mismo, de desear tu buena fortuna al vestirte de blanco impoluto que no virgen, de tener todo lo que puedes desear, y que un buen puñado de abogados lucharán por que tu imagen se elimine, evitando así que todos veamos cómo un montaje puede hacer que el líder de la Iglesia de San Pedro se tambalee sobre el papamóvil. Un hecho, el de gastar ese dinero en juicios en vez de donarlo a los niños que mueren cada minuto y segundo en el mundo, crea en mi un odio. Un odio intenso. Un odio que inmerso en la sociedad actual me alejan a mí y a ti, seguro que al otro también, más y más de la Iglesia de los doce.

No hay crisis en el Vaticano. Allí se obra por ¿buena? voluntad y un sentimiento hacia el mundo. Será lo que quiere Dios…

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¿Quiénes eran los Reyes Magos?

2012-01-19T21:02:00.000+01:00

Hoy es el día de Reyes y tradicionales son sus cabalgatas, los regalos y demás, pero ¿queréis saber algunas curiosidades de los Reyes Magos? Pues os las cuento.

Se dice, según la tradición católica, que unos magos llegaron de Oriente trayendo regalos al recién nacido Jesús. No se especifica que fueran reyes, ni cuántos fueron, si bien por lo entregado se redujo el número a tres: Oro, incienso y mirra. Todos sabemos lo que son los dos primeros, y siempre nos preguntamos por la mirra, pues no es más que una sustancia aromática arenosa, algo que poseía la gente de poder en aquellos tiempos y que por no saber, desechó por ejemplo, la madre de Brian.

Os dije que llegaron de Oriente, y puede deducirse ya que la palabra “Mago” derivó desde el elamita, persa y acadio (ma-gu-shu) al griego (magós) y latín (magi). Y en aquel tiempo se denominaba así a los sacerdotes medo-persas.

Más tarde la tradición situó a los reyes con sus tropas llegadas de Persia, Babilonia y Asia y por último idealizaron las tres imágenes con los tres continentes conocidos, Europa, Asia y África, a su vez descendientes de los tres hijos de Noé, Sem, Cam y Jafet. Estamos en el siglo XIV, cuando se pintó al tercero de color negro y situando primero al mayor con 60 años, el segundo con 40 y con 20 años al último y más joven.

En la Edad Media y la Florencia de los Medici serán éstos quienes saquen a relucir los mejores presentes y galas y se paseen por la ciudad haciendo ofrendas y creando un ambiente festivo, dotando de interés y alegría la celebración de la Epifanía. De ahí la idealización de reyes, con regalos, con las tradicionales cabalgatas.

Es en el Evangelio de Mateo donde se menciona la llegada de unos magos que siguen una supuesta estrella que los guía hasta el “Rey de los Judíos que ha nacido” modificando con el tiempo la fecha de la previsible primavera, pues ahí están los pastores acercándose y adorando al niño, hasta el solsticio de invierno, donde no habría en la zona de Belén cañadas de pastores y además, coincidiendo con la prevista y futura llegada del segundo “Salvador”.

De esta forma, un evangelio apócrifo armenio del siglo V los denomina Balthazar, Melkon y Gaspard. El tiempo y las especulaciones dicen que Santa Elena, madre del Emperador Constantino, una vez muerto Cristo y recogiendo la cruz donde fue crucificado reunió por toda Persia los restos de los tres sabios que se habían postrado ante él siendo niño, y los introdujo en un gran sarcófago de granito que mantuvo en Constantinopla, lo que hoy llamamos Estambul.

En el Siglo XII, y con la segunda cruzada, el emperador bizantino Manuel I regaló la tumba al obispo de Milán, San Eustorgio, y allí permanecerían los restos, en la gran iglesia a su nombre a extramuros de la ciudad, hasta que Federico Barbarroja, Emperador del Sacro Imperio Romano Germánico ataca Milán y se hace con las reliquias. Inmediatamente se las lleva a Colonia donde se realiza el mayor relicario de la Cristiandad y albergándose en su catedral, a su vez, el monumento alemán más visitado.

Allí se encuentran en la actualidad, en el altar mayor, al menos en parte, ya que en la iglesia milanesa, y tras muchas peticiones, les fue devuelto una tibia, un húmero y un esternón gracias a las gestiones del Cardenal Ferrari, arzobispo de Milán a finales del siglo XIX. Lo demás, en la patria del Papa.

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Uvas contra lentejas y luces en Atenas

2012-01-19T20:59:00.001+01:00

Sigo por Milán. Quizás sería el primer enviado especial de Crónicas de mi Barrio al extranjero, pero regresaré pronto a casa. Mientras tanto me dará tiempo a vivir una nueva salida y entrada de año en un país diferente al mío.

Tanto se habla de las lentejas que empezaré por ahí. Estamos acostumbrados los españolitos a lo de comer doce uvas mientras suenan doce campanadas que todo el mundo ha de comer cosas mientras dan las Doce. ¡Pues vaya, que no! Aquí en Italia después de la cena, donde quizás hubiese lentejas cocinadas más espesas y a modo de acompañamiento en el plato, no en puré o de cuchara como en casa, se espera la llegada del nuevo año brindando igualmente. Al día de año nuevo, se comerán entre otras cosas, lentejas de esa manera, no como las nuestras. Tampoco seamos ridículos y pensemos en meter una lenteja en cada campanada… pues aquí no está el reloj de la Puerta del Sol… y no me explico cómo podría meter una lenteja cocinada y no dura como una piedra cada segundo en la boca…

Las canciones pregrabadas de los programas de la tele son siempre iguales y los conciertos se suceden por diferentes plazas de las ciudades. Aquí en Milán habrá actuaciones de humoristas y cantantes al pie del gran Duomo. Me consta y he vivido también el año nuevo en Pietrasanta, cerca de Carrara, donde las minas blancas de mármol, y allí los petardos, aguinaldos y serpentinas funcionan de igual manera que en España. La televisión elegirá una ciudad diferente cada año donde situará a sus periodistas y famosos en un templete y juntos cantarán, se ridiculizarán y harán la cuenta atrás. Otros canales tendrán sus películas o programación habitual, cortarán dos minutos antes para enfocar alguna de esas plazas que te cuento, y con el nuevo año y unos anuncios, volverán al punto del corte de la peli.

Aquí no hay burbujas Freixenet, pero abundan los anuncios del Panetonne Bauli, los programas recopilatorios de diferentes momentos del año y humoristas que hacen sus remix tipo Martes y Trece o Cruz y Raya. Besos, spumante champagne, jiji, jaja y se brinda por felice anno nuovo.

En Grecia, por su parte, tienen la cuenta atrás cantada por el alcalde de Atenas, y la ven casi todos por televisión. Ellos tampoco tienen un punto fijo y de serlo, sería la Plaza de Síntagma, delante del Parlamento tantas veces apedreado. Con el nuevo año cada barrio dispara fuegos artificiales al cielo y hace cuatro años pude divisar desde una azotea ateniense en la ladera del monte Lykavittos (de los lobos), cómo las familias se agolpan en lo alto de sus casas sin tejados y similares a las del sur, por ejemplo Cádiz, mirando los brillos del horizonte y apagando y encendiendo las luces de toda la casa como símbolo de buena fortuna y sana economía para el nuevo año. Luego los jóvenes se agolpan en bares o en casas de amigos para jugar a las cartas. Aquel año saqué al menos para el taxi de regreso a casa.

¡Por ello os deseo a todos un feliz apagado y encendido de luces, una sana cuenta atrás y un cuidadín con las uvas. Brindad por el Buon Anno y nos leemos en 2012!

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Navidad en Italia

2012-01-19T20:57:00.001+01:00

Ando por Italia. Temas de amores, ya sabes. Lo siento por mis pretendientas. Oh, sí, lo siento. Lo cierto es que llegué hace un par de días, en un avión casi lleno de los más de diez que vienen cada día de España aquí al norte, a Milán. Realmente no es a la propia ciudad sino que se sitúan a varios kilómetros que yo calculo en horas. Así Linate está a 30 minutos. Malpensa a 45 y Bérgamo a 1 hora, más o menos. Están en el extrarradio, como el nuestro, en la Vírgen del Camino, ¡ole!. Aquí hay varios buses que te traen a Stazione Centrale y de ahí puedes coger una de las tres líneas de metro y acercarte a tu destino.

Escribo desde la zona de Abbiategrasso, en un día claro y poco navideño visto desde la ventana, de donde se divisa al fondo el Monte Rosa, el pico más cercano de los Alpes. Esta mañana he dado una passeggiata con la mia ragazza por una calle que aquí es strada o vía larguísima, que se va llamando de manera diferente, Vía Montegani, Vía Meda, Viale Torino… hasta llegar a la Piazza di Duomo. Caray, ¡aquí también habrá pronto que pagar para entrar!

Las calles están iluminadas, lo vi ayer por la tarde, que aquí cae la noche a las cinco y poco. Mismo horario que en España pero mucho más al este, piensa que dos horas en avión desde Madrid…

La gente hoy ultimaba sus compras y se agolpaba en los supermercados para comprar el pescado fresco. Más de 200 personas en cola… ¡mamma mía! Las pasticcerie, que son pastelerías donde se toman cafés rápidos eran un ir y venir, comprando brioches, capuccinos… Por la calle la gente con bolsas subía y bajaba de los tranvías naranjas y viejos, esos que sobrevivieron a la venta de unidades a San Francisco…

Hoy la gente cenará en familia, con pasta, pescado, marisco, embutido, que aquí también hay, aunque no como el nuestro, por ejemplo nuestra cecina es su bresaola, su prosciutto nuestro jamón… Los regalos ya se ven debajo de los árboles y las casas están iluminadas como en España. A los fanáticos que ponen las discotecas en la terraza se les llama truzzi. Hay papá noeles escalando, y Babbo Natale arriverá questa notte, y los bambini cogerán sus regalos mañana per la mattina. Aquí il Babbo ha ganado la partida y los niños esperan con impaciencia este día. Luego, el 5 de enero por la noche llegará la Befana, una vieja bruja que reparte dulces a los buenos y carbón a los malos. Los Reyes no pasaron por el norte de Italia… o al menos, nadie los hace caso. En cambio en el sur, más abajo de Roma y en las islas, habrá belenes en las casas, se espera el regalo de los reyes el 6 por la mañana y jugarán a las mismas cartas que las nuestras haciendo la sobremesa. Allí el recuerdo de la conquista aragonesa aún perdura.

Il giorno di Natale, se comerá también fuerte, típico es el caldo con capón relleno, u otras aves, lasañas, canelones… y los panettone inundan todos los escaparates para el postre; y se alargará la tarde con juegos, la tómbola (como nuestro bingo) y la charla en el sofá o el paseo familiar hará caer la noche en Mediolanum.

¡Ay qué llenazo me espera!. ¿Pasaré bien el embarco a mi regreso, o tendré que facturarme a mí mismo?

Ah por cierto, aquí en Italia nuestro periódico se dice Croniche del mio quartiere. ¡Felíz Navidad a todos y todas! ¡Buon Natale a tutti!

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Un juicio "a la española"

2012-01-19T20:53:00.002+01:00

Hoy fui a un juicio. Iba algo nervioso, ya sabes, el jurado, la prensa, el fiscal, los policías… Pues nada de nada. ¡Ay qué desilusión, macho! Toda mi vida viendo juicios por la tele, en películas, incluso el Veredicto de Ana Rosa Quintana, ¡y ni parecido, vaya! Te cuento:

Yo llegué allí y no estaban los típicos periodistas con el cuadernillo enganchado en el sombrero. Tampoco había cámaras, ni nadie daba la última hora en algún canal de la tele. Nadie gritaba por hacer alguna pregunta y la abogada no tuvo que apartar a la gente, sino que esperaba allí en el hall, fuera del frío leonés. Al entrar hubo que serpentear con una puerta y el escáner. Que pita, que si las llaves, que si el reloj, móvil, cartera… Lo nunca visto.

Nada de subir por unas escaleras anchas, antiguas, como palaciegas hasta llegar a un segundo piso con alfombras. Nada de eso, sino ascensor y repasar los últimos detalles. Algo de nervios y paseo hasta la puerta de la sala. Aquí nuevo desencanto. No había policías llamando a la entrada, sino una chica con un papel arrugado… Dentro no había gente. La sala era reducida, la madera te entraba por los ojos y como un modosito tuve que sentarme allí a la izquierda sin moverme, sin cruzar los brazos, sin meter las manos en los bolsos, derecho, sin que me tragase el banco. Allí estaba el abogado de la otra parte, metido en una toga que no es propia, sino que se prestan y se lavan pocas veces al año. ¡Qué olor! Mucho orden y elegancia y luego… ¡ay estos abogados…! El juez estaba un escalón más arriba. Me esperaba un atril más alto, con un martillo gigante y que los testigos fuesen a su lado y jurasen con la mano sobre la Biblia o un libro gordo que trajese un policía. Nada. El testigo quedó en el medio de la sala, en un pequeño corralito con micrófono y respondía a las incesantes preguntas del juez. Zis zas, sin que ningún abogado caminase por la sala, sin que mi abogada se apoyase en el estrado. Sin que hubiese tumulto en la sala ante alguna respuesta controvertida, sin señalar a nadie con el dedo diciendo culpable… Allí no había nadie.

Faltaba una señorita con falda escribiendo en una especie de máquina de escribir todo lo que se decía. También faltaba el dibujante, esa figura que en vez de fotos y en estos tiempos, sigue pintando escenas del juicio; así que guardaré todo aquello en la memoria y os lo cuento para explicaros el cuadro antes de olvidar algún detalle. Tampoco había jurado. Esas dos filas de populacho, que se van a medio juicio y vuelven con un veredicto no estaban.

El juicio fue rápido, no duró más de quince minutos, el testigo fue visto y no visto. La palabrería entre abogados y juez parecía una carrera de decir rápido “si”, “no”, “si”, “vale”, “de acuerdo”, “visto para sentencia”. La suerte estaba echada.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

Extraordinario, o no, he aquí el problema

2011-12-11T11:12:00.004+01:00

El martes, coincidiendo con el día de la Constitución, visité Cádiz. Era un viaje con 50 estudiantes de intercambio que movíamos los de la asociación AEGEE gracias a la interacción entre ésta y el Vicerrectorado de Relaciones Internacionales de la Universidad de León. Pues bien, en el viaje, que nos dejó conocer, en mi caso por sexta vez Cádiz, Granada, Córdoba y Sevilla, tuve un encontronazo sin par y a la vez divertido en la plaza de la Catedral gaditana.

Una vez que Cristina, que se estrenaba como guía-monitora, explicó Cádiz, me puse a comentar el programa y horarios a tener en cuenta para la visita de la ciudad. Los Erasmus, vamos a llamarlos a todos así aunque hubiese Comenius, Amicus, Holly Cross y otros, interesados por conocer más detalles de la ciudad y del lugar donde estábamos, me hicieron algunas preguntas, y yo, encantado y enamorado de la historia, no pude resistirme.

Como pasa casi siempre, cuando se junta un grupo de turistas ante las explicaciones de los guías, moscones, jubilados y un par de curiosos se hicieron hueco entre la multitud. Una Erasmus me preguntó que si no íbamos a entrar en la Catedral. Y yo respondí “no porque no tiene nada de extraordinario”. Esa fue mi tumba. Ese fue el desencadenante que dio pie a éste artículo. Algo casi como asesinar al Archiduque Francisco de Austria…

Como si fuesen las aguas del Mar Rojo, los Erasmus se abrieron entre el personaje y yo, que mantuvimos una batalla dialéctica sobre la catalogación de la catedral como extraordinaria o no. Él me decía que sí que lo era, y que albergaba sarcófagos púnicos y el tercer tesoro más grande de España. Yo le indicaba que no me refería a eso sino a la decoración y estilo arquitectónico, nada comparable y sí diferente, con la de León. Y que además, en ésta teníamos que pagar a pesar de estar en un estado no muy conservado. Él alegó que estaba equivocado, y que no le fuese con la palabra “extraordinario”, porque aquí sólo teníamos las ventanas de la catedral y nada más en la ciudad. Yo le repliqué que estaba confundido y que eran “vidrieras, vidrieras se dice, que las ventanas son para casa”.

El gaditano se presentó como profesor de historia de la Universidad de Cádiz. “Yo soy voluntario, señor, y creo que con venir y hacer la presentación de la ciudad en este punto ya basta porque luego tenemos visita a la Torre Tavira y queremos tomar el sol en la Caleta, allí por donde entraron los fenicios y cartagineses alrededor del año 1100 antes de Cristo, siendo la ciudad europea más antigua”. Nada parecía distraerle o ver que realmente yo amo la historia y que conocía lo que tenía delante. “Insisto que León no tiene nada, y León no es nada, que lo sé que estuve allí y lo vi con mis propios ojos”. Tal fue mi desencanto con éste personaje, amante al parecer como yo de las buenas historias, pero tan picado y obcecado con defender algo en que los dos estábamos de acuerdo pero que no supo interpretar, que lo último que le dije, sin nada despectivo, pero por mostrarle que León jugaba algo importante en la historia, incluso de Cádiz, fue que si los de León no hubiésemos llegado allí, quizás él hoy sería árabe.

Hubo entonces muchas risas, algunos aplausos. El profesor se fue haciendo mutis por el foro. Nosotros continuamos la visita. Varios se me acercaron preguntándome por si las diferencias entre ordinario y extraordinario en España eran diferentes a las del resto del mundo. Y les dije que en España, ordinario es ese señor, y extraordinario fue lo de Frodo, que se cruzó toda la Tierra Media y tiró el anillo al fuego del Monte del Destino.

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/categorias/cronics/savia-nueva/

¡Vaya semana, tía!

2011-12-10T18:20:00.001+01:00

Vaya semana, tía… El presidente elegido ha estado escondido casi todo el tiempo, incluso debía entrar en Génova 13 por las alcantarillas, ¡fiuu! Directo a su despacho, como en las buenas películas de persecuciones. Hace un par de días por fin aparecía y se reunía con los sindicatos. Toxo contento. Cándido algo más teniente. Los del 110, no por la velocidad que redujeron, sino por los escaños conseguidos, se han reagrupado poniendo a los que llaman “la vieja guardia” al frente de su partido. De portavoz, el que figuraba por León, no el piloto (ay qué pena que quedó cuarto por un punto), ni el de las mantecadas de Astorga, sino el amigo de Zapatero (este sí que está desaparecido), que ya no se viene pa´qui, sino que se queda por la capi, como nuestra Caja reconvertida en Banco. Quizás se ha dado cuenta de que Sonsoles no podría cantar en el Emperador porque aún está cerrado y que iba a ser difícil moverse sin vuelos baratos, además que no ha llegado todavía la alta velocidad… Y echan seguro la culpa a las piedras de Lancia…

Otras piedras, las que conforman el Puente de los Suspiros de Venecia (en esa Italia que Mario Monti ha borrado de los telediarios) ya se pueden ver, por fin acabaron las obras, algo que parece interminable en la rotonda de Carrefour (que ahora también es azul, como el Gobierno). Qué triste está aquello. Se ha ido hasta el McDonald (normal, era rojo). Rojo como el lacito con imperdible que nos pusieron ayer por el ser día del SIDA, eso que tiene Magic Johnson, eso de lo que murió Tom Hanks en Philadelphia.

Si juntamos ambos colores, azul y rojo, pensamos en el Barça, que si bien cayó en Getafe, se quitó el aguijón contra el Rayo gracias a dos tantos de un chileno. Y otro, Nicanor Parra, es el Premio Cervantes, un hombre que nació el mismo día que murió Charles Péguy, un escritor, poeta y ensayista del país de Zarkozy, que quiere la refundación europea y habla de Schengen, aquello de la libre circulación y mayor libertad internacional.

Y ya que hablamos de eso, algo tan internacional como las becas de movilidad, la Amicus, Erasmus, Comenius… se unificarán bajo el nombre de “Erasmus for all”. Mayor posibilidad de salir y recibir estudiantes en la constante caída de las matrículas universitarias y más dinero para conseguirlo. Y de dinero vamos bien. Las bolsas han subido y sabemos que comprar deuda española repercutirá favorablemente al comprador en el futuro. La prima de todos no es de tanto riesgo y a lo largo de la semana hemos recuperado niveles de hace un mes.

Y es que, al parecer, las cosas raras se quedaron en el estreno televisivo del domingo, ese en el que los vampiros y los licántropos luchaban juntos por defender a una sosaina. Hoy en día todas las quinceañeras están enamoradas del paliducho Eduardito el vampirito y del depilado Jacobo, el lobo. ¡Ay qué juventud!

Fuente: Mi espacio de opinión semanal "Savia nueva" en el digital cronicasdemibarrio.com http://www.cronicasdemibarrio.com/%c2%a1vaya-semana-tia/

Berlusconi está triste, qué tendrá Berlusconi

2011-11-28T22:01:00.001+01:00

Otro día más sin Berlusconi en la comida. Y es que ya van dos semanas desde que Il Cavaliere, gracias al título que le concedía la Orden al Mérito al Trabajo en el 1977, presentaba su dimisión del Gobierno Italiano.

Dicen que está escondido, que se refugia en su mansión del Bunga Bunga, ahora vacía. No consigue convocar ya las fiestas, las jovencitas perdieron interés en él. Silvio está triste. Piensa en el pasado, en sus castings de Mamachicho con Jesús Gil en la piscina y Andoni Ferreño a la cabeza de los concursos de su Tele 5. Se llevó a Natalia Estrada y la puso en sus canales, el Italia 1, Rete 4… esos que en conjunto llaman Mediaset.

Le vimos en Champions, apenado, sin su áurea habitual en San Siro, y para colmo su AC perdió contra el Barça. Qué triste está Silvio…

Piensa cada día en Gadafi, en las imágenes del libio capturado, y en cómo se lo pasaban con las chicas periodistas de uno y otro, en su jaima y las policías vírgenes…, qué tiempos Silvio, qué tiempos… Aquellas reuniones con el G8, el G20, el culo de la primera ministra danesa…

Silvio se mira al espejo, y aún ve la cicatriz del miniduomo estrellado en su cara en 2009. A ver si la gente no le quería… A ver si iba a ser verdad lo que le decían… Qué triste está Silvio…

En la últimas elecciones locales incluso apearon a la Moratti, su Moratti de la alcaldía de Milán. Pobre Letizia… ella había limpiado los canales, ponía luces de colores en la Navidad…. Y ahora había ganado la izquierda de Pisapía y los había usurpado su capital del norte. Silvio descansa, mira su prensa, “Libero”, “Il Giornale”… son suyos pero tampoco aparece en portada. Cree que puede hacer algo más. Tiene 75 años y aún es joven para sus propósitos. Giorgio Napolitano tiene 86… sólo habrá que esperar agazapado y dar el salto cuando sea el momento. De momento ya no está tan triste…

Texto extraído de Savia Nueva, mi espacio de opinión en el digital cronicasdemibarrio.com

Votar el 20 N

2011-11-10T16:15:00.001+01:00

En el debate del otro día, al fin un puro debate con dos genios de la dialéctica y no los habituales de periodistas falsos, niñas de macramé, y top rellenos con siliconas, sentí que hacen falta realmente este tipo de episodios para cambiar el sentido de la tele. Tenemos algo en el “canal 24 horas” y el “59 segundos”, poco más, cuando en Italia, en Alemania, en Francia…, semanalmente se enzarzan dialécticamente gobernantes y opositores, y crean un sentimiento de saber, una mesa de conocimiento… no un circo de payasos.

Habla la prensa de un Rubalcaba periodista, de un Rajoy que ganó por goleada, pues mire usted, ni lo uno, ni lo otro.

A mi entender hubo un debate que se quedó corto, y al interés de Alfredo por pelear y debatir, realmente el motivo por el que se preparó todo el tinglao, respondía un líder que se prevé será el próximo Presidente, serio, tosco, y con una labia de siglos pasados, que esquivaba los golpes a base de turnos de palabra y evitaba la confrontación directa, es decir, el debate.

Cierto es que Rubalcaba atacaba y lanzaba preguntas. Preguntas que no obtenían respuesta después de dos turnos de palabra, y que Rajoy sorteaba basándose en escritos, números, cifras, siempre leyendo, pero sin muchas propuestas creíbles. El líder del PP no paraba de mirar sus documentos mientras el del PSOE nos atontaba con su parpadeo incansable, sus gestos y sus ganas por dar a entender su programa, mientras se zambullía en una programación popular muy general, que no concreta y que no lanza propuestas para no equivocarse. Pues bien, quizás haya que equivocarse para salir adelante, o al menos, habrá que obtener una sensación y demostrar a los votantes, como es éste caso, de lo que se tiene pensado hacer, punto por punto y cómo se conseguirá, y no centrar un monólogo en previsiones si se sale de la crisis y crisis, y economía y parados. Ahí, a lo único. Sigue el pleito por el matrimonio homosexual, sin palabras de subir el IVA, qué hacer con las pensiones, y guerra entre sanidad pública o privada. Confusión luego sobre lo mismo, pero educativo. Pero tú, que estudiaste en mi mismo colegio aunque bastantes años antes, ¿te crees tus propias palabras? ¿Y si no salimos de la crisis significaría que todo tu programa no puede realizarse?

Me gustó el plan de batalla de Alfredo. Me gustaron las interactuaciones y las contradicciones cuando se apelaban el uno y el otro. Esas en las que el líder gallego se plantaba y se mostraba como una pared, confundiéndose varias veces con el nombre de su oponente casi pensando que tenía enfrente a Zapatero y no a un Rubalcaba que con su amable gesto, su apariencia y sus palabras alentaba a votar a esos indecisos que piensan que ir o no ir el 20 N a los colegios electorales no cambiará su vida. Pues ahora estamos en democracia. Ahora podemos hacerlo. De una manera o la otra, ahora nosotros podemos lo que nuestros padres y abuelos no pudieron con nuestra edad: Votar.

Glam o el teatro del esperpento

2011-10-26T18:26:00.000+01:00

En un pub que aparenta ser teatro, con adornos rimbombantes, lámparas de ensueño y camareros de portada, se aglutinan los famosos y los casposos, los chulos de gimnasio y amantes del bótox. Los soplagaitas niños de papá, altos y chulos, las putas y risueñas seguidoras de esos que aparentan llevar unos cuantos euros en los bolsos y un coche en un parking cercano.

Un DJ sumido en éxtasis, peloteros a su entorno que presumen de pelo engominado y corte a la última se acercan aconsejando al colgado de cómo barrer una pista y que aquello suene que lo flipas.

Un salón abarrotado, sin encontrar salida de emergencia, con varios peldaños al fondo al que se suben y presentan los chulos más chulos para divisar y otear alguna presa tonta de esas chupapajitas y copa invitada. Barras allí y aquí, con escotes sin pausa que se inclinan sirviendo copas caras causando el delirio de los más gilipollas de la ciudad.

Arriba al menos está la calma, una sala pequeña, con un camarero pincha discos que te sirve tranquilamente haciéndote olvidar la marabunta de termitas masca chicles que te espera en la bajada.

Los baños son el inframundo. Un sótano tenebroso y frío, con vigilantes chuleros que esperan comer con la mirada a las muchachas, porque se dejan sobar también así, y baños de pared que ponen tu culo al abismo de la locura. Y es que hasta las más guapas van al baño y no sólo a colocarse el sostén, los clínex bajo el sujetador y repintarse unos ojos que llevan unas lentillas que bien fueran gafas de culo de vaso.

El telón de entrada, controlado por grandes horas de gimnasio, aguarda expectante el pago de un diezmo por el acceso al circo y una copa que mientras se sirve te trasladará a la profundidad de un top cañero o una camisa medio abotonada, con un pecho robusto y depilado. Allí al lado, el vomitorio de salida, que escupe lo que queda de ti, tras haberte rozado, sentirte sobado y casi violado desde el momento que dices “me voy” hasta que sales y hueles el kebab de al lado.

La rebelión mató al rebelde

2011-10-24T12:27:00.001+01:00

Y cayó Gadafi, aquel militar que se había rebelado contra el poder de un rey y una dinastía feudal. Demasiado para el siglo XX. El final era el principio. El rebelde murió tras una rebelión.

Dicen que el derrocado egipcio entró en ansia, postrado en su cama de hospital, al ver los tortazos y gritos de los captores a su dictador. Normal, era quizás lo que temió para sí de no estar controlado policialmente y enfermo. Dentro de lo malo, se libra del gentío.

El cuerpo de Gadafi, tiempo después tendido muerto en aquel colchón ensangrentado chocó en mis adentros al recordar la majestuosidad de sus visitas a España, de sus paseos con Aznar y con el Rey, de sus conferencias con grandes personalidades del primer mundo, de aquel encuentro con Berlusconi en el que cedía a jovencitas italianas para convertirlas al Islam...

Su jaima confiscada, su escultura del brazo atrapando el avión estadounidense totalmente grafiteada, sus bienes confiscados, sus seguidores escondidos, sus gafas…

Cuentan que tras un ataque aéreo de la ONU, se escondió en una tubería por no decir cloaca, junto a varios guardaespaldas. Supongo que alguno fuese quien quedó allí inerte, en la boca del tubo. Luego maltratado y sangrando fue conducido por los rebeldes en éxtasis a no sé dónde, entre bofetones, estirones y gritos de “Alá es grande”; y fruto de los golpes y varios disparos, el líder de Libia durante los últimos 40 años moría. Un fin al que llegamos todos, pero que éstos, los que se rebelan contra la autoridad por un cambio mejor, llevando al pueblo a la esperanza y más tarde cayendo en sus propias leyes convirtiéndose en dictadores, no estarán junto a los justos.

A ver ahora que pasa…

Cosa de brujas

2011-10-18T11:59:00.003+01:00

Hace un mes que Mara Aren, sin apenas conocerme, me ofreció la posibilidad de integrarme en el grupo de colaboradores de su periódico digital cronicasdemibarrio.com

Todo venía al hilo de una nota de prensa que envié para anunciar un evento de mi asociación AEGEE, y que nos juntaríamos 25 jóvenes europeos en León para hacer el Camino de Santiago juntos. Luego vino el intercambio de algún correo electrónico y su incansable interés en ver a los guiris y sacarlos unas fotos.

Después de la Ruta Xacobea, nos pusimos manos a la obra y desde entonces podéis leerme en ese blog que creció y creció y que hoy, convertido en web, está a punto de estrenarse.

Ayer mismo, sentados en su despacho nos rascábamos las neuronas Santiago Ordóñez, ella y yo, buscando un buen diseño, dibujando lo que queremos publicar y dividiendo menús y banners, cuadros de publicidad y espacios para noticias que vendrán mañana. Ayer sinceramente me encontré dentro del proyecto de una idea que surgió de poco y que ahora es grande.

Hace algo más de un mes, Mara nos juntó a los colaboradores en una presentación, tertulia, café muy enriquecedor, lugar para poner caras a los que escriben, posibilidad de charlar y cambiar pareceres de lo que uno sabe, de lo que uno quiere. Los ojos de la gente emanaban un brillo como los de un niño, que tiene ante sí un juguete y ve las posibilidades de explorar y de hacer cosas con el mismo. Así estamos todos. Y así me siento yo.

Seguiré soñando con este blog más personal que ahora llamamos “Joven Ergo Sum”. Podréis leerme en el espacio crítico de “Colaborador@s” en “Savia nueva” y siempre que busquéis notas de “Juventud”, esas llevarán mi firma. Os espero a todos. No faltéis, porque sin vosotros, puede enfadarse la bruja.

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

2011-10-04T11:17:00.000+01:00

¿Te apetece descender el Sella con estudiantes internacionales?

Después de 100 días, el reparto no fué tan bueno

2011-09-28T16:57:00.000+01:00

Hemos superado los 100 primeros días desde que los alcaldes son alcaldes y los concejales , concejales, cuando van abriendo carpetas y encontrándose notitas, facturitas y cosillas que nunca llegaron al área de Contabilidad, es decir, nunca tuvieron su pareja “la propuesta de gasto”. ¿Y ahora qué pasa? Que quien mucho abarca poco aprieta, y si a eso lo sumamos que muchos cogieron “Uy a este ritmo no llego al 20N”. Y como Zapatero ya va recogiendo, Sonsoles metiendo en cajas sus recuerdos y fotitas, y las niñas pensando ya en el Húmedo, pues todo se acelera.

De este modo tenemos que en León, por ejemplo, Javier Reyero no aguantó más y dejó Deportes a su amigo Yiyo López de Benito, (o se lo quitó el Alcalde directamente por las críticas de las tasas de las Escuelas Municipales) quien a priori marcamos en las quinielas para llevar el área, pero todos quedamos sorprendidos cuando Emilio lo situó de Portavoz, y cargó a Javier con el muerto deportivo, amante él de la Educación y la Participación Ciudadana; áreas, por cierto, que necesitaron mayor dedicación, y que no pudo llevarse a cabo, comidos estos cien días, por los telares de la Cultural.

Así se ve que pasados cien días, el reparto primero no fue bueno, porque a esto le acompaña la inclusión de Miguel Alonso, la colocación de Patricia Guerrero de manera provisional en algunos cargos y la llegada de un joven de 23 años para el área de Juventud…

En fin, que aunque sean del mismo equipo, no todos son tan fuertes como la Carrasco.

La sala de los cabezas torcidas

2011-08-23T17:49:00.001+01:00

Estos días de lluvia y tan poco apetecibles de playa y/ o piscina y aprovechando que estamos en los últimos días de asuntos propios de este mi contrato laboral de peón en funciones de informador juvenil, me pierdo en la Biblioteca Pública de León y su sección de audiovisuales entre títulos famosos y otros que nada más oyeron el productor y un director que poco más ha hecho. Pero no me voy a eso. No hablaré aquí de la poca fortuna de un director que dejó sus ilusiones en un proyecto que no llegó al público, o de esos otros que puestos a dedo con una carterada se limitaron a grabar lo que decían los que llenaban de billetes sus bolsillos. Hoy hablo aquí del hecho de torcer la cabeza y leer uno a uno los títulos sin buscar nada en concreto. Esa sensación de qué coger, qué elegir… ¿ésta o la otra? Quizás esto llegue tras la desmotivación de buscar títulos que buscabas y no encontrarlos ni en la estantería ni en el ordenador/dinosaurio de la entrada…

Llegar a la planta primera, traspasar la sala de esos lectores que no compran los periódicos, que tampoco se pagan un café por leerlos, y que van, toman asiento, y se empapan de diarios, crónicas, columnas de opinión y los últimos fichajes de los equipos más punteros de forma gratuita, me lleva a entrar con una medio sonrisa a la sala de al lado, la que digo, de audiovisuales, y más se alarga la boca y su gesto facial al encontrar a varias personas con la cabeza torcida y de espaldas a la pared. Luego, se van contentos, con la película “bajo el sobaco”, desestimando la idea televisiva de una noche que nuevamente carecerá de interés. Quizás la nueva Sexta3 nos deje alguna de esas películas, pero como no tenemos su programación a más de un día en el Teletexto, y una semana en el TP, confiaremos que lo que abajo nos sellan, sacan de la caja y nos llevemos para casa no la den la semana próxima, cuando no tendremos más opciones que verla de nuevo o pasear, aunque con este tiempo de finales de agosto, más vale escoger unas buenas películas y hacerse un hueco en el sofá. Hoy parece octubre, y aún estamos en verano…

Sólo queremos a los jóvenes para que nos voten

2011-08-13T18:29:00.002+01:00

Cuando las cosas van mal tienden a ir peor. Mis amigos hablan siempre fatal de los entes públicos y de la rascadera de muchos funcionarios. Siempre entramos en disputas, porque yo lo veo desde dentro y ellos lo único que ven es la cola interminable para pedirse un certificado de empadronamiento, o las consultas telefónicas que saltan de uno a otro con una musiquita terrorífica de fondo y al descolgar, “espere que le paso con mi compañera”. Hablaba con mi compañero de enfrente no hace mucho de la eficacia en dichas llamadas y en estar al día y despierto cien por cien para responder cualquier consulta en menos de dos minutos, valorando que su llamada llega a una centralita y es redirigida, que el usuario o usuaria suma enfado cuantas más redirecciones sufre y que si cuelga teniendo una respuesta en menos de dos minutos, podremos estar contentos del servicio. Y ahí se gana en calidad. Otros pasan, y otros no lo ven, porque en vez de personas sólo ven números, gasto y bultos prescindibles mientras se sientan en sus despachos con una buena nómina con la que pagarían a tres o cuatro (o más) de los que llaman “eventuales”.

Desde que no soy becario y por suerte caí al piso de abajo haciéndome cargo del Servicio de Juventud, me he ido enterando del funcionamiento limpio o sucio, de algunos de los que pasan al lado de mi mesa. He visto pasar a gente, compañeros que dejan de serlo porque no caen bien, porque se acaba su contrato y otros que directamente se han ido antes de recibir una patada que de gusto y regusto al ministro de turno. Ahora es mi turno, como en diciembre. Acabando el año 2010, el anterior equipo de Gobierno nos mandó a la calle prometiendo la incorporación gracias a una vía de subvención que estaba por llegar en febrero. La realidad fue que llegó más tarde y en marzo nos incorporamos unos cuantos como peones a desempeñar funciones de Informador Juvenil, Peón recaudador de IBI, Peón recaudador de Tráfico, Peón Auxiliar de Cultura… Así va España…

Pero ahí no acababa todo. Al realizar los presupuestos, valorando que vendríamos por subvención no nos incluyeron en los presupuestos municipales de 2011, qué listos, por lo que a fecha de 1 de septiembre de 2011 estaremos más de tres docenas de trabajadores sin trabajo. ¡Ole!

Lo más curioso a fecha actual y por lo que a mí respecta es que cargan sobre el Servicio de Juventud, algo que siempre va de lado, que ciertamente no es necesario en municipios de menos de 20 mil habitantes, pero que en éste superan las seis mil personas y es un servicio que es necesario. Ya quitaron Juventud de un Ministerio, pasando a ser engullido por una reestructura ministerial y siendo un simple Servicio. No quiero decir que dejándome fuera se acabe, pero si la legislación exige personal titulado para labores de Juventud, ¿de qué sirve la reestructuración tanto hablada? Otro compañero se hará cargo del servicio, pero será ilegal. Alegarán que será de manera provisional, pero todo lo construido, todo lo que vamos realizando, vamos consiguiendo, casi cien boletines informativos semanales, presencia en redes sociales, actividades, talleres, cursos, contactos… todo quedará en el aire… ¿hasta cuándo? ¿Provisionalmente? La respuesta es que "Ahora no hay dinero".

Mi lectura es que a los jóvenes (y yo soy uno del municipio) no nos toman en serio. Se hacen actividades, formación... si, pero no se realizan políticas de Juventud más que en periodo electoral y que aquí se están haciendo milagros sin dinero gracias a los recortes salvajes en algunas áreas, mientras que otras gozan de mayor interés político, desatendiendo a una masa social que aquí en nuestros pueblos, estamos consiguiendo mover a coste casi cero en las arcas. Ahora nos cortan la dinámica. Luego quizás con un nuevo plazo final y así será el cuento de nunca acabar hasta dotarnos de recursos y materiales próximos a unas elecciones en los que el voto joven se buscará y se pretenderá, olvidando como Dori, que también era azul, lo que ha pasado poco tiempo atrás.

La Ruta de la Plata

2011-08-08T22:42:00.000+01:00

Asado de calor y desde el asiento de atrás del coche, veía por la ventana tierras y más tierras. Girasoles chamuscados, vacas, dehesas, alcornoques raspados que acabarán tapando botellas o agujereados por las malditas chinchetas y puestos como cuadros en alguna pared de casa...

Un tramo sin autovía nos acercó a los pueblos que aún perduran y a esos bares que a la vuelta escupían la terraza llena de gente a la luz de la luna y que esperan con angustia y aviso de muerte la llegada de la autovía, esa por la que corres, esa que te hace olvidar lo auténtico, las casas de pueblo, alguna señora barriendo la calle, los señores en sus tractores...

A la izquierda, las dos catedrales charras, la Sierra y cuestas de Béjar, el Acueducto de los Milagros, luego la Giralda, el Villamarín… A la vuelta todo eso quedó a la derecha, Portugal enfrente. Cruzamos los ríos que todos estudiamos cayendo al Atlántico, el Duero, el Tajo, Guadiana, Guadalquivir… (si sumas el Miño tienes los de éste lado que aprendimos en la E.G.B.). Llegamos más allá de la calzada romana y los pueblos blancos de la Frontera, por sentir el fresco del Estrecho, ese lugar lleno de locos del viento donde cambian las aguas el Mar y el Océano. Vimos imponente el Peñón, la pedrada inglesa, y como si para entendernos fuese, cruzar por Puente Castro de León a Villarroañe, allí al fondo, tras la nieblina, otro país, otro continente.

Ésta ruta nunca tuvo tanto sentir para mí. Restos de castillos, palacetes y torretas a medio camino de grandes urbes en su momento, que ahora se tiñen de color turista viendo piedras y monumentos, paseando por los centros históricos llenos de rincones y museos, escuchando cuentos y leyendas que ninguno de los de ahora vivimos y que sólo las sabemos porque corrieron por toda ella, como la plata.

CAMinante no hay CAMino

2011-08-01T15:15:00.000+01:00

Después de mucho luchar y batallear dialécticamente y llevado todo a los juzgados, el silencio de Rajoy aseguraba que algo importante se estaba cociendo y no decir nada sería la solución por no dar pistas a nadie. Otros aseguraban que no decir nada sería el pasar nuevamente del tema y esperar que ocurriese alguna otra cosa en Ferraz que desviase la atención de los que evadían responder. Finalmente un asesor de los de mayor peso en Génova voló hasta tierra de Rita y allí convenció al Señor de la Región de que debía evitar el deterioro del Partido, a su vez de su líder, que por tercera vez busca la Presidencia del Gobierno y que en las últimas semanas veía como el sempiterno Rubalcaba le empezaba a recortar ventaja. Una ventaja que llega por sí sola, por la situación del país y cuatro frases mal dichas, o a deshora del leonés, que ya tiene su licencia de obra y piensa en relajarse a orillas del Bernesga, en su chalet de retiro espiritual, desde donde vivirá lo que suceda más allá de las próximas elecciones, cuando seguro habrá de abandonar Moncloa.

Cuando el Monte de Piedad y Caja de Ahorros se casaron y tuvieron a Caja España, poco podían pensar que más tarde, su hijo toro granate se casase con el río azul de Caja Duero. La fusión no parecía llegar y si bien una vez se arrejuntaron mantuvieron sus apellidos, como aquellos de Castilla y los otros de Aragón al final de la Edad Media. Y alguien que no los quiso bien o creyó que la unión era débil, quiso que adoptasen a la CAM, que por entonces sufría en silencio y era de aquellas tierras que reconquistó el Cid. Menos mal que los sentimientos no jugaron en ésta batalla y nunca se fraguó la adopción, porque ayer dijo Europa, que actúa como la jefa del vecindario, que habría que sofocar su incendio interno, así que el abuelo y Banco de España ordenará y arreglará el estropicio del levante.

A veces es Camps. A veces la CAM. Otras la acampada y la Campanario. ¡Ole¡

Manual para la supervivencia en un camping español

2011-07-17T11:05:00.000+01:00

Un camping es un destino de vacaciones que puedes encontrar a lo largo y ancho de este mundo, con similitud de instalaciones y con gente de todo tipo que bien porta grandes tiendas, ostentosas caravanas venidas de países lejanos y que van a dar después de miles de kilómetros y en caso español y por ejemplo, mediterráneo, a un lugar cargado de chicharras, tierra, piedras, con suerte césped, quién sabe si sombra y unos vecinos que pueden dar una imagen de España de lo más cañí.

Los callados. Son los extranjeros del norte de Europa. Parejas de jubilados o casi a punto de serlo pero todos ellos canosos, que despliegan alrededor de la autocaravana un toldo y debajo un mundo. Mesa de campo, sillas, caseta anexa para cocinar… Se muestran tranquilos, sin dar más ruido que el de las frituras que cocinan, desayunan en silencio, y pocas veces se verán las carnes al señor, que vestirá una camiseta de tirantes super ridícula además de gay, y la señora una bata de tela fina. Te los cruzarás individualmente cuando vayas al baño, levantarán las cejas o algo peor: Tú habrás estado cotilleando e intentando averiguar de dónde son por su matrícula y una vez diste con el “buenos días” en su idioma lo dirás en el cruce, pero te romperá con un “buenos días” perfecto en español. Acabas de salir derrotado, él no habrá cavilado tanto como tú y eso se debe a que en Europa central hubo un Medievo cultural y no una reconquista militar matamorisca y por tanto te habrá ganado en la justa lingüística.

Las gordas. Españolas que apenas salen de su grupo de amistades (si las tienen) y que maniatan a los maridos con trae esto, vete y lava lo otro, refuerza el cordaje, lleva a la niña a mear… Nunca estarán de acuerdo con su pareja y charlarán con los vecinos de cualquier cosa con tal de parecer amables y hacer pensar que el motivo de que a las 8:00 de la mañana ya estés escuchando su voz, que al principio te hace gracia pero después de unos días ya estás a punto de lanzarla el arpón, será porque el marido, generalmente un bonachón capturado y caído en sus redes, habrá preparado alguna tontería que la ha hecho enfurecer (… pobrecita). A la gorda habrá que sumarla el vestido de flores cercano al de las señoras de pueblo y un bikini de vete tú a saber qué talla. Precaución si miras justo cuando se agacha a coger a la niña, aquello puede dar con una visión que raya la espantosidad y te acerca a la exploración de canales y grietas terrestres. Ojo, que a estas combinaciones de cacho pan más gorda que vocea se suma niña de menos de cinco años que llora por todo y se entromete en parcela ajena.

Los niños. Se da el caso de niña tierna que entra en tu parcela, te coge las cosas y las lleva a su madre gorda, que preguntará “¿de quién es esto? ¿dónde lo cogiste? Y se abren dos opciones “bueno, no vuelvas a hacerlo” que significa, te has quedado sin lo robado a no ser que vayas a pedirlo y queda muy cutre. Y la otra, “pues vamos a devolverlo” que implica una visita de la vecina que posee un radar extraordinario para sacar cualquier tema de conversación, quedarse allí un rato, y ya tener pretexto para hacerte algún comentario de vez en cuando. Los niños son tan inocentes que van con la pirulina a la entrada de tu tienda a hacerte pis o de pronto se harán caca en tus cercanías, consiguiéndolo siempre antes de que el padre le coja y se lo lleve en silencio, o comience una escala de lamentos y quejas en voz alta para que todos sepan que el hijo de tal se hizo caca y ella tuvo que ir a limpiarlo (no su marido). Los niños disfrutan el camping sobremanera. Van a tiendas de al lado en busca de cosas y hay veces que se encuentran con otros niños, lo que provoca un juego en el que la posesión de cosas propias carece de utilidad y todo acaba esparcido. A la unión de niños le sigue la complacencia de los padres, “no no importa”, “nada, déjale aquí que no molesta”… mentira, si que molesta.

Los adolescentes. A punto de serlo y los propios porta granos, se sienten aburridos en lugares como los campings. La pandilla de amigos se convierte en un grupo variado de desconocidos que juegan al escondite en todo el camping (pobre del que la pocha) y de correcalles de chicos y chicas en plan “este me gusta y el otro qué feo es”. Los chicos juegan en la piscina o se escapan hasta la playa para hacer el tonto con un balón y rebozarse en la arena como croquetas. Alguno incluso, que aún conserva el futuro de arquitecto, como todos los niños en la playa, construirá alguna barrera anti olas. Las chicas en cambio estarán super arregladas, se ducharán y peinarán y no jugarán a nada. Como mucho tomarán un helado o refresco en la cafetería o pasarán las horas en la entrada del camping guardando la compostura y persiguiendo con la mirada al más melenas, más macarra, o al que tenga más bronceado, escapando si es posible, con algún veinteañero autóctono y en su mayor parte, paleto, que se arrimará por allí con una moto destartalada, pero el fin y al cabo, moto, que no bici.

Las parejas. Calladas, silenciosas, casi como que no están. Van juntos a los baños, van para allí y para aquí y sólo las más liberales mostrarán a sus individuos yendo al baño en solitario, amenos al peligro que aquello puede significar con tan singular escaparate en el camino. Buscan tranquilidad y no dan más que hablar. Comen bocatas de sardinas, rebanadas de paté, ensaladas con atún en aceite y pulpo en lata y tienen tiendas más pequeñas que las del resto. Lo que se llama economía económica. Veredicto: Si te encuentras en la parcela de al lado con una pareja: No hay peligro.

Matrimonio con hijos. Si es español tendrán una tele en el complejo de tienda-caravana-toldo… y estarán entretenidos viendo la tele un buen rato. Tenerles cerca significa enterarte de todas las noticias y programas de televisión incluso desde dentro de tu tienda. La mujer se acerca a la gorda anteriormente citada y durante el día pretenderá barrer y tener todo controlado y ordenado, si es que tienen una macro parcela. Si no será una amante de la limpieza de la mesa de campo y las sillas del Carrefour, así como tener la comida predispuesta y servida en los platos y fiambrera de colores que todo español tiene con tortilla, pimientos y filetes de pollo rebozados. Se extiende la opción de matrimonio con hijos franceses, de carácter silencioso, con todo bajo control que mutarán de color desde el blanco al rosa, rojo y pocas veces alcanzarán el moreno. Atención al acento gabacho que puede provocar que tú también hables con la lengua pegada al cielo o la boca en forma de culo. Si en esta categoría la variante es italiana podría ser algo de mayor desorden que el gabacho y con mayor carga léxica, que significa más palabrotas, o al menos será que éstas las entenderemos.

Los perros. Hay campings que los aceptan y pueden ponerse a aullar por la noche o hacen caquita en tus proximidades sin que los dueños le vean o duermen y a la mañana siguiente dicen no haberse enterado. Otros te persiguen después de haberte vigilado mientras comes y cuando pasas al lado salen detrás para asustarte. A eso le siguen las voces de los dueños, “chsss”, “quieto, ven aquí”, “¿cómo te lo tengo que decir?” Señora, es un perro, quizás ladrando la entienda. Ay qué revoltoso está hoy… será el tiempo.

Filosofada sobre la sucesión del poder

2011-07-06T21:50:00.001+01:00

La incompatibilidad de algunas personas se agranda una vez llegan al poder y cogen el mando en diferentes instituciones, entidades o grupos sociales; es más, un perro olerá a otro el culo tal cual y serán tan amigos, juegos para aquí y para allí pero si uno de ellos pretende ser el líder, ay tú, agárrate los machos que se altera la jauría.

Y esto viene fruto de qué, ¿del ansia de poder? ¿del choque de identidades? Algún filósofo dijo algo y otros pensadores dirían lo otro. No me hace falta leerlos para pensar por mí mismo. Las actuaciones se repiten en todos los ámbitos. Que el de antes creyó hacer esto y al ver al sucesor hacer lo que no quiere se rebelará; pero más escocerá y chillará al aguantar ver a otro en una silla que un día fue suya y al pretender ayudarlo por no caer en errores y baches donde él estuvo y cayó, el nuevo no lo haga caso y lo aparte, pensando que lo quiere arrebatar su insignia de sheriff, o bien creer que sería la primera tanda de un suceder de consejos que pudieran desacreditarlo ante los ojos de otros cercanos. O también quisiera arrollar con su plan de nuevas ideas (en ocasiones no tan frescas y simplemente repetidoras de una estrategia anterior pero con otro nombre u otro guía; al final llegarán al mismo punto, pero cada cual lo habrá vendido a su manera).

Cachondo y perturbado, el primero se irá alejando a no ser que quiera dar un golpe de estado, picando de vez en cuando porque escueza el diario del ascendido, y éste, en la supremacía, y haciendo oídos sordos al otro, lo dejará ir sin darlo ese aplauso que tan merecido tiene, pero que tanto le jodería. Una patada en el culo y sus problemas en parte se habrían ido. Dejémoslo en un cierre de puerta y un querer rejuvenecer su entorno, sin darse cuenta el tontorrón, que el próximo en irse será él mismo, y quizás apaleado. Sí, sí apaleado.

El que sigue siempre y el que no

2011-07-01T16:57:00.001+01:00

Abraracurcix siempre subido en el escudo y portado por un alto al hombro y un bajo sobre la cabeza daba aspecto de jefe serio y respetable, imponente, diría, cuando salía a recibir al vallado a aquel que se acercaba y buscaba cobijo en tierras galas. Venían en ruta hasta Lutecia, y dejaban unas monedas al herrero, al pescadero… A menudo se reía de los de Laudanum, batalleaba con los de Petibonum… Su alter ego ascendía hasta la diestra de Tutatis, y ese momento altivo perecía tras el grito de Karabella, la pequeña gobernanta de su choza (esa con la cabeza de ternero en el frontal).

Abraracurcix, el jefe, aguardaba el regreso impaciente de Asterix y Obélix, envueltos de nuevo en otra de sus aventuras, y unas viñetas más adelante se jartaba de jabalís bajo las estrellas y una noche donde Asuranceturix, el bardo, siempre quedaba apartado atado a un árbol.

Paco Fernández paseando con el perro por la explanada de la Junta era el jefe de una aldea en su día romana y ahora cada vez más rumana. Junto a un alto cazurrón, salía a saludar a los jerifaltes que se acercaban a su ciudad. Peregrinos que dejaban unas perras en las tiendas de regalos y tomaban unas tapas por el Húmedo. A veces inauguraban un aeropuerto, una nueva estación de tren… Aunque era pequeño, tenía gran poder desde Eras a la Lastra, desde el Crucero hasta las Ventas, aunque siempre se vio superado por Isabel, la firmante en los Guzmanes (ese junto a Botines).

Paco Fernández, el alcade, esperaba un buen desenlace con Iván y María, que estaban en Vías charlando una vez más con los jóvenes, y unos días después, se quedaba sin comer las sopas en la Plaza Mayor mientras Artem Valerievich, Arty, tocaba el réquiem en la Calle Ancha.

El brindis del poder cazurro

2011-06-29T17:22:00.007+01:00

Que si gobiernas tienes más amigos, amigo, y éstos soltarán la tela entre agasajos y desprecios a tu percusor, que vaga por los medios poniéndote verde y criticando que le quites el Pocoyo y los cuatro carriles donde la Plaza de Toros. Que cien medidas son muchas sí, pero la ciudad lo está agradeciendo, será que por eso lo votaron (yo es que no soy de aquí).

Entre farándulas anda el juego, que al poco llegó San Juan y luego San Pedro con un San Benito al cuello y un Sergio Dalma que puso a la gente todavía más contenta contigo. Que sin dinero no se hacen milagros, “Galilea, qué fortuna la mía” y como no iba la pasta por delante las cuarentonas y de medio siglo las quedó sólo el recuerdo de verlo el año pasado en las fiestas de Trobajo y alguna vez en la tele. Lo del festival celta un crimen al leonesismo, has de reconocerlo.

Que en la derecha abundan yates, lo sé, y buenas maneras, o eso dicen, camisas de botones en el cuello y jerseys de lana fina, que unas veces son del jinete y otras del cocodrilo, pero que visten con esos pantalones azul windows y un polo fino con los colores de España en los cuellos. Los curas dicen las misas más altas y hasta abrieron la mezquita del Crucero para que entrásemos a verlos rezar. Así es España y así te encuentras, amigo, con unos indignados que no te dieron muchos problemas y ya te dejaron Botines despejado, para que pusieses así un mercadillo artesano y brindases, con la banda del que manda, por una buena gloria.

Hasta luego, César

2011-06-24T20:00:00.004+01:00

Se fue César Ramos y nos dejó a todos dudas y una clara sensación de incredulidad. Supongo que quienes vieron a César de pasada, vale, profe y punto, apenas se hayan enterado y si eso habrán dicho, vale. Otros que pensamos diferente y que vimos en César a alguien más que a un profesor de Religión y Gimnasia (luego llamada Educación Física) nos hemos preguntado ¿por qué?

A nivel personal, César, un año más tarde de llegar a Jesuitas León, entró en mi clase de 5º, con tarima de piedra, nada de tablas, esa grande que había en la esquina, con pirograbadores en la parte de atrás y el magnetófono con que Serafín nos hacía escuchar música clásica a primera hora. La música amansa a las fieras… En mi vida escolar, sentí a César como el profe calvo, que siempre con bata blanca, se encargaba de los buses cuando Don Carlos no lo hacía. César era el del Comedor, el que voceaba e imponía con su altura y tono de voz. El que bailaba en las fiestas, el monitor de basket de mis amigos. El que hacía algo nuevo y más diferente a lo que hacían los demás.

La vida en el cole pasó rápido (interminable de aquella) pero no tardé mucho en regresar. Unos días antes de empezar las prácticas de Magisterio en Jesuitas (ese momento en que aposté por el Cole en vez de por una Beca Erasmus) mi madre y yo nos encontramos a César por la Palomera y él, canturreando decía “ay que poco le queda a alguno” valorando el inicio inminente del Practicum.

Entonces compartí sala de profesores y sofá varias veces con él. Ese vistazo tan distinto a la vida del alumno, desde dentro de la Sala de Profesores, donde la cafetera, donde la mesa enorme, donde me enteré del 11M con aquel móvil gigante de Juan Caño que parecía un ordenador de bolsillo... Allí nos echamos César y yo unas risas varias veces recordando otros tiempos. Tanto coincidía con César y tanto quise implicarme en el Cole, quizás tomándole a él como ejemplo de implicación y dedicación, que no pude rechazar su oferta de hacer teatro con el grupo Teatrillote de padres, madres y profesores. La obra se hizo en varios puntos de León y yo actué en La Robla, y sobre las tablas era un estudiante de derecho que quería abandonar los estudios para ser un buen torero. César, que era mi padre, me gritaba y se daba golpes en la cabeza por ver cómo su hijo se perdía en el mundo de la farándula. Personalmente, el mejor momento de toda la obra, ese debate de por qué quería ser torero y por qué mi padre no quería que lo fuera.

Un poco más tarde y en los años como vigilante de patio, entrenador, sereno, suplente de lo que fuese, delegado, niño de los recaos, enfermero, monitor de campus, montador y sufridor de la barraca, profesor de informática, monitor de autobús, de comedor… de lo que fuese, compartí muchos y buenos momentos con César. Nunca discutimos. Nunca tuvo un mal gesto para conmigo. Y siempre pudimos compaginarnos en diferentes tareas para el bien del Colegio.

Ese profesor que siempre tocaba la guitarra con Ana Castro y Ana María de Lorenzo entre otros guitarristas caídos en el olvido se nos fue el pasado martes. No pude despedirme de él. Nadie pudo, tampoco Alicia. Tampoco los peques. Se fue sin molestar, pero antes de los que todos nos esperábamos. Unos lo vimos esa misma semana con los niños. Otros hacía más tiempo. Otros ese mismo día, la misma tarde… Y todos, como yo, aún no lo creemos.

Se fue César, y se fue otro de los símbolos del Colegio Jesuitas de León, y cada vez quedan menos entre jubilaciones, despedidas inesperadas y la política de un director que por fin termina una carrera penosa en el Colegio y que ha apostado por los de fuera en vez que por los de casa, los que conocíamos mejor a César, los que comulgamos con San Ignacio, Francisco Javier y Fabro…

Ahora, seguro, César está al lado de Silvia, contando cómo fueron las últimas fiestas al Padre Sánchez Castro y preguntándose él también ¿por qué tan pronto? César, profesor, compañero, amigo, padre, allá donde estés, te mando un fuerte abrazo y mis recuerdos a los que veas por allí.

La selva de los pequeños

2011-06-13T17:51:00.002+01:00

Relato participante en el concurso de microrrelatos de la Fundación Sierra Pambley. Si te gusta, vota por "LA SELVA DE LOS PEQUEÑOS" aqui. ¡Gracias!

"Ahora un león acechaba a aquella gacela despistada. Un buitre daba vueltas en el cielo y cerca reían un par de hienas. El colibrí observaba de reojo mientras chupaba el néctar acelerado. La mariposa se dio cuenta de aquello y voló hasta la mantis, que golosa saltó al vacío. Cayó encima de una ardilla, que asustada subió hasta su madriguera. La colonia entera se agitó meneando la rama y la colmena de la orilla. Varias abejas salieron, no conté, pero zumbaron hacia la pradera más allá del bosque. Por allí merodeaba la gacela, que saltó y corrió para no ser acribillada. El león, bajo el sol de agosto, suspiró y se dio media vuelta buscando una sombra, y esperando la caza de las leonas, se preguntaba si él era más rey que la que había espantado a su comida…"

Una década en la nueva Puentecilla

2011-05-23T16:16:00.001+01:00

Yo estaba allí hace 10 años... yo vi el gol de Ibán Espadas en primera fila con mi padre, allí en un estadio siempre limpio, que contrasta el gris del cemento y blanco de las sillas con el color verde intenso y bien cuidado del césped que todos llaman moqueta. Trece mil almas lo llenaban, se tapaban los asientos azules con el nombre de León…

Allí estuve formando parte de la Brigada de ascenso dando camisetas con Yambore, entre otros, y reí al ver el vídeo de promoción y presentación del estadio al reconocer a un buen amigo, Jorge Rodríguez, como el portero al que marcan el gol… ¿y los defensas? Julio y Koeman de jesuitas... lo que te digo… un pañuelo.

Allí, por 5 mil pesetas por asiento en fondo, vimos a Irureta con el Depor, que ayer justo bajó a 2ª. Empezamos adelantándonos pero un gesto del vasco hizo adelantar a su equipo y en un tris empataron, y en un tras se adelantaron. Otra gesta que vi en directo fue la de Joaquín estrenándose como goleador con la selección ante Armenia, que si bien no sabemos muy bien dónde queda ese país, ellos tampoco creo que ubicaron León en España. Yo lo gritaba, apostaba por él. La grada se reía, ¿cómo iba a marcar Joaquín?. Al fin hizo gol. Los de alrededor me miraban sonriendo…

También en 4 días y por sus dimensiones, montamos fuera el escenario para el concierto de Shakira y una grúa lo subió por encima del fondo sur. Luego lo retocamos, pusimos las planchas del césped, los focos, el jabón de Drober en los camerinos, en su camerino… En un día y medio lo desmontamos…

Siendo Secretario hicimos los papeles para el traslado de la Delegación de Balonmano, y pasamos horas y horas en la sede del Ademar haciendo camisetas, carnets de socios, picando nombres y números en la base de datos, de reuniones como Presidente de los Legio Islanders con los otros colegas de otras peñas que ahora R.I.P., de la Juanín, de la Hecas, de la PUA, de los Supporters…
Hace unos días llevé a mis padres y a Marco, un amigo italiano, a ver la salvación de la Cultural frente al Athletic B. Empatamos 2 a 2. Pero mientras nos marcaban los dos primeros recordé las derrotas con el Barça B, el Madrid B, el Cadiz… en otras fases de ascenso, cuando el equipo daba miedo a los rivales, cuando la Cultu era un fijo entre los 4 primeros para luchar por subir a 2ª. Con la remontada y el gol final de Viola, me vino a la memoria aquel gol inaugural de Ibán Espadas, las carreras por la banda de Sukunza, los centros al área de Txiki, que nos llevó el Rácing de Santander. Aquella victoria ante el Xerez eran los 3 primeros puntos hasta llegar a los 12 finales y por primera vez, un equipo quedaba en 2ª B, y los andaluces, que poco más fallaron, subían con 13.

Aquel equipo que dio ilusiones a los leoneses, y que hoy no para de dar disgustos dentro y fuera del que antes fuera Nuevo Estadio Antonio Amilivia, hoy al menos juega en un estadio que lleva la historia más poderosa de la ciudad en el nombre: Reino de León, (que como la nieve que en frío invierno, cubre de blanco todo León, es el color que viste el equipo, que llevo dentro del corazón...).

Ademar, mi fiel amigo

2011-05-22T00:21:00.005+01:00

Hace unas horas, el Ademar, mi fiel amigo, el club más grande de mi tierra, y en un deporte muy seguido a orillas del Bernesga, ha conseguido una victoria en el valle de Olid, en casa del enemigo, y acabándose la liga, se alza en el tercer puesto y la clasificación directa a Champions la temporada que viene.

Al ganar también el equipo catalán de Manolo Cadenas, los pucelanos se desplazan a la 5ª plaza final, lo que hará improbable que los comités europeos o las comedias de la RFEBM y la EHF puedan repescarlo e invitarlo a la máxima competición de este deporte. Y digo improbable, porque cualquier cosa sirve a los pucelanos para sacar beneficio de robos y enchufes grotescos. El último, el de los transfers temporales de jugadores castellanos al equipo libanés de Al-Saad.

El Ademar, una vez más, ha demostrado valor y entrega, pese a quien pese, y vuelve a enseñarnos, una vez más que León es León y León no es parte de Castilla, ¡gracias a Dios (no Román)!

Bendanti y la casualidad, o no

2011-05-12T17:54:00.000+01:00

El hombre de los terremotos, digan lo que digan, fue un aprendiz de relojero que después del terremoto de Mesina de 1908, donde murieron más de ochenta mil personas, y enamorado por los astros, escribió en el 31, si, 1931, el “Principio fundamental del Universo”. El Duce lo condecoraba como Caballero de la Orden de la Corona, y España y la II República celebraban las elecciones a Cortes Constituyentes.

Ya en el 14, predijo que al año siguiente, recuerden que hablamos de inicios del siglo XX, habría un nuevo seísmo en Avezzano, región del Abruzzo. Morirían casi treinta mil personas. Estábamos en los días previos al inicio de la guerra Mundial, la penúltima. Y lo que preocupaba en España era que el buque Alfonso XIII se hundía y dejaba la bahía de Santander con un olor y granos flotando de buen café colombiano en una gran taza de agua fría, al estilo turco.

Raffaele Bendanti habló de alineación de planetas, de la luna, de manchas solares, de ciclos de once años… Escribió y dijo que Roma sufriría un seísmo de notables consecuencias el 11 de mayo de un siglo más tarde, en el año 2011. El que nunca fue considerado científico moría en 1979, más de 30 años antes. Justo cuando España estaba analizando los resultados de los referéndums de autonomía para el País Vasco y Catalunya.

También envueltos en ambiente político, y a mil trescientos kilómetros de Roma, en Lorca, Murcia, hoy, España habla de Bendanti. ¿Casualidad, o no?

Grecia en el día de Europa

2011-05-09T17:22:00.001+01:00

Hoy, día de Europa, tenemos a Grecia sumida en una crisis de repesca económica. Hace un año fue rescatada y ahora hay un nuevo planteamiento y los países buscan un nuevo permiso por un coto de pesca que se está quedando sin opciones de ponerse al día en el panorama del Euro. Hay quien dice que se salga del equipo. Otros se acercan a la ventana para ver si el salto los aleja de lo que parece el destino de su cartera. Las cosas mal hechas, mal hechas quedan, y la diosa, que fue seducida por Zeus convertido en toro, mira triste lo que fue aquella tierra cuando campaba por la Ática, y lo que es ahora el Puerto de Pireo. Al menos, el Panathinaikos, ganó la Euroliga de basket.

Sube a la nave. Yo subí.

2011-05-04T18:46:00.002+01:00

Os escribe un antiguo mecánico AEGEERO que llegó en 2005 directo de la SU de un popurrí de frutas donde habrá un próximo Ágora, aterrizando poco después del último Regional Meeting en el Guijo de Ávila en la nave de Vir, Juan y Txema, de Vicente, Joao, Noemí, Miller... Y que atacando fuerte a Europa desde el salón de fiestas "la capilla" de Solórzano, capitaneó desde Chipre, con militares de la ONU a pocos metros, y hasta Leuven, volviendo en bus y trayendo a los griegos por 6 meses en nuestro network, a Soni, Pedro, Lara, Coral, Catarina, César, Vicentesiempreeterno, Alberto y a una Sara recién elegida jefa de un nuevo y ahora ya viejo 3.0, podía decir casi aquello de Mare Nostrum... Así enseñábamos a Europa nuestro trabajo y así abríamos una puerta y un espacio que ahora estáis ocupando.

Ya no es cosa de un sólo español el que se presenta a un cargo o puesto. Ahora nos perdemos en candidaturas, tenemos presencia en casi todo, netcom, flagship, academy, it... incluso en la Casa del CD!!!

Los medios, Les Anciens... todo el mundo habla de nuestra gente, de nuestro trabajo. De nuestro buen hacer!!

Por eso llega el turno de un nuevo equipo, de una gente con experiencia que nos guiará a todos hasta el infinito y más allá. Juan Hernández dijo en 2007 que él en AEGEE no tenía límites... Y yo digo 4 años más tarde que NADIE EN AEGEE TIENE LÍMITES. Todos tenemos la posibilidad de participar, de involucrarnos, de crecer, de sentirnos bien y de hacer sentirse bien a la gente.

Europa ya no es una utopía. Europa es una realidad, y en parte, gracias a todos vosotros!

¡CentroEuropa allá vamos!

2011-05-02T17:27:00.002+01:00

Cuando te estás preparando para un nuevo viaje, ésta vez al corazón de Europa, piensas en la última vez que viajaste sin coche. Italia ya casi no la cuentas. Volar a Milán es como ir a Asturias. Sin puerto Pajares, si, pero similar en cuanto a habitual.

En el trabajo te dicen cada fin de semana largo o vacaciones de Semana Santa que por dónde has estado. En la calle de vez en cuando te gritan “¿pero estás aquí?” y otros esperan algún capítulo de Callejeros Viajeros donde el que escribe sea el guía.

Que esté aquí la ragazza y el que viniesen Erasmus de antaño, de esos de hace 2 y 5 años a León me frenó en esta ciudad que tanto quiero, pero de la cual, de vez en cuando, escapo. Escapo por coger aire, ver lo que hay un poco más allá de Correcillas, de la estepa castellana…

Ahora toca vivir nuevas experiencias, saber y conocer culturas. Una comunión en Milán. Un nuevo paseo cruzando el Danubio de Pest a Buda. Unas fotos en el Bratislava de “Hostel”. Una inmersión en la ciudad clásica de Mozart. Y visitar la capital de la República europea más citada (y no la de Ikea). De allí vuelo a Madrid y bus a León de nuevo, para mirar al fondo mi Mordor y al otro perder la vista más allá de las torres de la Catedral.

Tu Ágora de Alicante

2011-05-01T20:28:00.003+01:00

Tú, que estabas acostumbrado al mundo de los local training courses, eventos de formación, network meetings y eventos europeos, tuviste que ver por internet cómo se celebraban los plenarios del Ágora de Alicante, ese macroevento europeo que no se celebraba desde 2003 en España (allí nació AEGEE-León). Hace un año habías luchado por que esto cayese en tierra del Hércules y entonces estabas por Leiden, en Holanda, se acababa tu tiempo de responsable para España y Portugal y quedabas elegido representante de Grecia. El volcán islandés hacía pum y tenías que volver en bus. Miraste por la ventana y viste un letrero de desvío para Rotterdam; y en medio de la noche despertaste y preguntaste qué era aquella luz del fondo. Te dijeron: la Torre Eiffel. La siguiente apertura de ojos era en medio de Burdeos. Y a la mañana ya viste el estadio de Anoeta…

La posibilidad de ver a los candidatos presentarse, aguantar la serie de preguntas (mitad de ellas estupideces) y al día siguiente aguardar desde tu conexión pirata, con impaciencia y nerviosismo quién había de formar parte de una comisión, un Comité Director en Bruselas, o el proyecto bandera para los próximos años, te dejaron una sensación de tiempo pasado y un tempus irreparabile fugit desalentador.

Otrora estabas en Chipre presentándote jovencito como candidato. Te hablaban desde el Chair Team, te buscaban los directivos de AEGEE-Europa… Ahora lo veías desde tu casa, y seguías viendo a sempiternos y nuevecitos. Chavales ilusionados como tú hace un par de años, que buscan encontrar en Europa un lugar de desarrollo, un medio para ampliar formación y conocimiento y así crecer como personas. Por la experiencia votaría a todos para que pudiesen hacerlo. La aventura mereció la pena.

En esa estabas sumido en tristeza por ese mundo formativo que bien te gusta, maestro sin colegio, cuando recibiste una llamada en la que te ofrecían ser el ponente para unos temas de juventud en un pueblo a unos kilómetros de León. Tu suerte pareció cambiar. No estás acabado del todo. Pasa página chaval, y escribe una nueva aventura.

No lo dudaste: Si.

Hasta que la prensa os separe

2011-04-29T16:44:00.008+01:00

Qué cercano y a la vez tan lejano queda de algunos de nosotros la majestuosa y tan seguida boda de mis coetáneos “el hijo del orejas” y “la Kate”, como escuchaba esta mañana tomando café en Villaquilambre. Duques ahora de Cambridge, y comiendo con un grupo selecto elegido en parte por la Reina Isabel II, no tendrán el típico baile de desmadre don un corro y una línea con todos los parientes ya casi jubilados bailando el Coyote Dax o el popurrí interminable de Manolo Escobar. Asi que lo dicho: no creo que estén a estas alturas bailando el Paquito Chocolatero con un vaso de tubo en la mano.

No creo tampoco que haya pasado el Señor Middleton repartiendo puros, o Pippa, la hermana, dando detalles de escayola. No se habrá puesto la abuela una rosa del centro floral de la mesa sobre la oreja mientras se entona un "Asturias patria querida". No habrán tenido más borrachos que el Príncipe Henry, a falta de Ernesto de Hannover, o esos gritos de "viva la novia", "viva la abuela del novio" o "que se besen que se besen". Bueno, esto quizás sí.

45 minutos de retraso protocolario fueron los que estuvo el novio esperando a la novia. Tiempo suficiente para aburrirse y saltarse las normas para charlar con los amigos una vez llegó al altar. Hombre, el retraso era obligado, no había problema de tráfico para ella y se sabía cuando iba a llegar...

Tampoco llovía. Pobres Felipe y Leticia, el aguacero que los cayó en la suya. Yo aquel día estaba en otra, pero a los pies de la Laboral, en Cabueñes. Sin tanta pompa ni tanta flema inglesa. Tampoco había pamelas o cornamentas como la que llevaba una hija de la Ferguson, y al menos había más ambiente familiar que en la Abadía de Wensmister.

Viendo las imágenes de la boda y en este primer análisis sólo queda desear buena suerte a los recién casados y augurar un futuro más placentero (al menos eso parece según el tiempo de noviazgo y el casarse por amor) que el de buena parte de la familia real inglesa, que entre escándalos, bodas, separaciones y prensa rosa, más circense parecen los Windsor que los Aragón.

El día de Padilla, Bravo y Maldonado sin libros

2011-04-25T17:32:00.002+01:00

El día del Libro pasó y ni te enteraste. Estuviste escondido en la cueva, a oscuras, maldita noche de viernes santo, y con la que estaba cayendo, pensaste qué vaya día para morir tuvo Cervantes.

La Semana pasada tuviste una celebración y actividades culturales en tu municipio, y tus compañeras de Cultura estuvieron a tope preparando talleres, juegos y carteles para un día del Libro anticipado con un concurso de redacción para los más pequeños, que llegó a contrarreloj y no tuvo la repercusión que buscó o quiso la Concejala. Tú seguías a lo tuyo, preparando una temporada de Juventud muy pobre económicamente pero muy rica en programación, perdida en el más allá del interés político actual, que reposa y muere el día de Santa Rita, que casualidad, patrona que no procesionamos, pero que bien queremos.

Y anteayer, por ser Santo, se quedó el libro apartado en el Corte Inglés. Hoy esculpieron los medios varias columnas que hablaron de mercadillos y festividades olvidados que no hubieron lugar en la habitual Plaza de las Palomas y pies de Botines por dejar paso al Resucitado (que fue de los pocos que salió sin paraguas). Eso lo digo yo. Camino Gallego esperará un lustro para echar en cara un cuatrocientos aniversario de la muerte del manco de Lepanto, Don Miguel, que en inglés se dice Shakespeare, y que nos trae cada año un nuevo premio con su apellido: Felicidades Ana María.

Pum, pompis in your face

2011-04-21T16:11:00.000+01:00

Los defensas del Madrid. Todos menos Cristiano tuvieron una gran labor defensiva. Con juego de contragolpe impidieron que los del Barça se acercasen a puerta. Hubo momentos interesantes, de gran tensión y fuerza, pero Mou supo frenar a la maquinaria azulgrana por segundo partido consecutivo. El árbitro pitó algunas y se comió otras, pero no es alguien del que se hable hoy en la calle. Y Cristiano, chulo, egoísta y tieso, se limitó a varios contragolpes, perdiendo el balón casi todas las veces, jugándosela sin compañerismo y poniendo la cabeza ante un solemne pase que desequilibraría el partido. Cada vez me gusta menos. Al fútbol se juega en equipo, y él parece no entenderlo.

El aficionado. Me fijé en uno y con él me he de quedar. Si en el partido anterior, a ver pensemos, que entre tanto partido del siglo… si, el de Liga. Si en ese fue Messi algo fuera de sí y tiró un pelotazo contra la grada. Mal hecho Messi, mal, muy mal, sería Marcelo quién haría algo similar en un momento del encuentro, pero sin que el balón llegase a la grada. Sólo contra la valla publicitaria (porque no quiso rebotar el cuero en el reborde y salir hacia los culés). Nadie se dio cuenta. Nadie dijo nada. Pero las cámaras lo sacaron. Y él, lo recriminó.

La cara de Guardiola. Un poema. Pedro antes Pedrito se internó por la banda, recibió un buen pase y batió por bajo a Casillas. Sin haberlo visto de nuevo yo sigo manteniendo que fue legal. El caso es que entre la euforia en casa, en la grada y del banquillo catalán, pocos se dieron cuenta a priori de que Fermín, otra vez Fermín el del banderín, el linier pelirrojo más famoso después de “Rafa no me jodas” (el de Trobajo) había levantado el brazo. Las cámaras cogieron a Guardiola, que con cara de escéptico, tuvo que calmar a los suyos y en ésas, seguían cero a cero.

La Reina. A parte de Sara Carbonero, últimamente nadie ha visto el culo de Casillas tan de cerca. Mucho saludo, mucho protocolo, el portero estuvo soberbio saludando a toda la línea de personalidades, pero es lo que hay. A la hora de coger la copa, pum, pompis in your face. La Reina se apartó un poco pero la situación fue algo similar a la bajada de Doña Sofía al vestuario de la selección española de fútbol en el Mundial y allí estaba Pujol, saludándola en toalla. Yo es que no soy monárquico… yo soy JuanCarlista, como diría el otro.

La Cibeles. Ganaron los blancos. Por fin viene alguien por aquí. Ey, ¿Pero dónde está Raúl?

El día que Pepe llamó loco a Messi

2011-04-18T19:48:00.002+01:00

Mucho se escribe sobre el clásico, que de tanto serlo acabará siendo ordinario y de marca blanca, sin que se enfaden los catalanes, pero lo que tenemos estos días no son más que partidos y más partidos del siglo, que cuando lleguemos al siglo XXII habrá que ver cuántos partidazos del siglo se habrán jugado. Que me lo cuenten, que no estaré yo para esos trotes de entender…

El primer asalto como dicen algunos, acabó en tablas. Yo lo valoro diferente. Si fuese madridista diría que el Madrid pudo hacer más y casi gana. Que dominó la segunda parte y que sacó un punto muy valioso. Eso por no pensar que al final, después de seis encuentros contra el eterno rival consiguió terminar sin perder.

Jugar de tú a tú con el Barça es difícil, y Mou aplicó su juego limitado al patapum parriba de Clemente, pero efectivo, sin el ojito saltón de inicio, ni Manolito que cambió por el gabacho. Guardiola ordenó más de lo mismo, toque toque y toque, a veces hasta aburriendo, incrementando las estadísticas de pases y posesión pero con un Villa muy desafortunado que debía haber dejado paso a Jeffren, un Pujol que apuró y volvió a romperse (hoy anda a contrareloj para la Copa) y un Iniesta al que sólo vi de refilón. Quizás se haya reservado… eso espero.

Hay que diferenciar lo que se juegan en cada pachanga. En ésta el Barça salió airoso. Seguir a 8 puntos con 18 sólo en juego hace presagiar una celebración de Liga en Canaletas. El miércoles va la Copa, y a un partido los merengues habrán de dejarse los cuernos por conseguir por fin un título, y en particular ésta Copa que tanto se le resiste. Lo posterior será la Champions y a doble partido, es muy posible que dos de los mejores jugadores que mejoran con la edad, Raúl o Giggs, se las vean con los de la Pepa.

¿Digame?

2011-04-15T18:52:00.002+01:00

Esta semana que ha estado tan en boca de prensa ese descubrimiento de un zulo con explosivos, salidas de prisión, dicen, antes de tiempo de terroristas de antaño, aplicamos la ley, y pum, ven reducida su condena. Aunque sin duda es otro el bombazo el que cae a finales de semana.

Telefónica anuncia el despido del 20% de su personal en España y casi a la vez anuncia una subida de salario de unos cuantos dirigentes. No tengo palabras. Y por si fuera poco una de las tiendas de informática más grandes, PC City, baja la trapa. (Otros como los del chocolate de Ruíz Mateos). Gracioso es que cuando se comunicó el cierre, en Coruña llevaban apenas 30 minutos desde la inauguración de una tienda en el tercer Centro Comercial más grande de Europa. Ni lo de antes ni esto me entra en la cabeza si no leo por detrás.

Aquí todos tiran para adelante y se toman medidas que no dejen los bolsillos vacíos, al menos, de los que mandan, pero mientras, otros muchos más, aún más, a la calle. Los de los teléfonos baten récord de ganancias el año pasado, la gente se queda con ese dato y no sale en el titular que fue gracias a la compra de una compañía brasileña y que aquello salió rentable contratando a los de la samba. Aquí, la telefonía fija, pi pi pi… comunicando… Los de los ordenadores por su parte dicen que en diez años en España sólo sacaron beneficios en 2006 y 2007, el resto pérdidas y pérdidas, y digo yo, ¿por qué abren otra tienda y engañan incluso al encargado?

Vendetta

2011-04-06T18:03:00.001+01:00

Choca ver el bombo que se da al tema de intervención ahora de la OTAN en Libia, con excusas de derechos humanos, cuando salen unas noticias y se contradicen con las declaraciones de libios que viven el día a día sobre la arena, bajo los cazas, a expensas de una bala. Se habla de proteger al pueblo, y en cambio el pueblo sufre. Sólo hablan de aviones y control en el mar (al menos ninguna patera saldrá hacia Italia), es decir, todos controladitos, los ratones, en su jaula.

Choca ver que la comunidad internacional no interviene en Costa de Marfil. Un presidente que se resiste a salir, un presidente entrante al que no le dejan gobernar pese a ser el más votado con unas elecciones parecidas a la democracia, y una vuelta a los años de guerras civiles y revueltas en países tribales que fueron colonizados, explotados e independizados a manos de gobernantes, armas y contactos occidentales. Quizás no interese también meterse en éste jaleo.

Choca ver que los japoneses vierten no sé cuántos litros de compuestos líquidos químicos y contaminados al mar, y que ya están preparando una especie de dique a la japonesa. Aún así ya hay peces como en los Simpsons, porque haberlos hailos, como cuando todo aquello del “Nunca mais”.

Choca ver que las decisiones y orientaciones de ataques militares, ayudas internacionales, la implicación en el cuidado del medio ambiente, las amistades, contactos… es decir, el devenir de miles y millones de personas, se fraguan en amplios salones, con personalidades con traje y corbata, que degustando un buen manjar, y después de un apretón de manos, deciden, con un traductor en el oído (cosas de Babel y de la Iglesia) apoyar o no una intervención, un envío, una aceptación, una ayuda, una catástrofe…

Choca ver que hoy, a gran escala, haya unos que luchan por derrocar a un rey amigo de los de arriba hasta hace una semana, y enemigo desde ayer. Ahora es malo, malísimo. Otros que luchan porque creen que él, en cambio, es la mejor opción. Hay quien lucha en contra de átomos envenenados que trasforman el ADN de lo que encuentren a su paso. Otros que tratan de encontrar a sus parientes y por saber dónde estaba su pueblo que ha quedado borrado del google maps. Y familiares más al sur, se pelean por los poderes que los ha dado la democracia de los diamantes en tierra de elefantes.

Choca ver como el ser humano en pleno siglo XXI sigue golpeando y peleando por conseguir riqueza de una tierra a la que no ha dejado de castigar y que de vez en cuando, se toma una revancha. Vendetta.

La fábula del toro

2011-03-24T18:41:00.001+01:00

Felices estábamos los cazurrones porque el torito emblema de la banca del populacho y rural heredero de aquel Monte de Piedad y Caja de Ahorros se estaba más o menos quedando en León después de sufrir la riada de una caja burgalesa y un ataque de un pollo sin cabeza desde tierras pucelanas. Digo pollo porque pica de los alrededores para engordar su panza, y sin cabeza porque reclamaban una sede central para el Valle de Olid, ahí donde guardan el dinero en los cantos de la puerta o el doble fondo del colchón...

La unión entre Caja Duero y Caja España estaba hecha. Cerraron sucursales, se jubilaron unos pocos, se fueron otros tantos y al menos el toro se mantenía a flote, como el aceite, así que nunca consiguió una masa que lo hiciera caer al fondo, o coger peso y que no lo llevase la vida a la deriva.

Y en esa deriva estaba, cuando lo unido no era suficiente y ahora se las ve el toro impregnado en el aceite que os dije, boca arriba y esperando que el río lo lleve al desagüe nacional, (o el lugar donde cagaba el pollo): Madrid.

El primo de Rajoy

2011-03-21T23:31:00.001+01:00

El primo de Rajoy (uno de ellos) aterrizó hace unos días en León. Digamos que apareció (porque aterrizar en León… poca cosa) e hizo su entrada triunfal en el Edificio Europa de León para acompañar al otro candidato pequeñito, al que quizás ha caído éste muerto, pero que de salir el Rajoy famoso como presidente del Gobierno, habría algo más que enchufe en la capital cazurra.

Aunque pensándolo bien, por aquí no creo que funcione eso de enchufes... Todos hemos visto que León no ha estado enchufado con el gobierno local en ocho años, y si bien pusieron aquí lo que decía Zapatero, la rubia, el raquetas y los del rollo de la llionpedia se liaban a palos sin llegar a ningún acuerdo.

Ahora el pequeñito azul bombardea panfletos diciendo “Gracias Paco”. El pequeñito rojo se defiende alegando una candidatura con apellidos de aquí, que acaben en “ez”, Rodríguez, Pérez, Domínguez… Gutiérrez… (asombroso).

Parece que habrá lucha de bajitos, y esperando a ver lo que consigue cada uno, aguarda el cazurrón, que desde las alturas, otea pensando dónde habrá de picar para dar de comer a los suyos…

No nos queda nada por ver… y otros tantos por descubrir…

La Policía Nacional se va de San Fermines

2011-03-14T20:17:00.002+01:00

Media docena de dotaciones, dice la prensa, (uy, qué valientes) para abatir esta mañana, a tiros, a un toro que se escapó del matadero. Si es que somos un pueblo. ¿Qué hace un lunes por la mañana un toro en los alrededores del Parador de 5 estrellas y lujo, emblema del plateresco y hospital de peregrinos?

Quizás había toros cuando Quevedo miraba por la ventana de su celda y viendo un bosque, hoy parque con su nombre y dos casas a la lejanía, pensaba que León no era más que eso. Bienvenidos al siglo XXI en León. Japón sumido en un caos tras un gran terremoto; ahora pendiente de una posible explosión nuclear. Libia en guerra con rebeldes y seguidores a Gadafi que reconquistan zonas petrolíferas ante el silencio internacional. Francia capturando terroristas en la frontera con Bélgica, y en León un toro que hacía un city tour cae abatido por un puñado de balas. Luego la sangre, las fotos, los curiosos. Lo que te digo: Un pueblo.

¿Qué es la seguridad? ¿Dónde estar seguro? ¿Mirar por el retrovisor y ver una ola que acabará cogiéndote dentro de tu coche, arrastrando casas, barcos, gente y todo a su paso? ¿Ser evacuado por miedo a que un nuevo temblor haga explotar la industria más próxima a tu casa? ¿Alzarte contra un dictador eterno en plena fiebre colérica islamista y esperar día tras día la ayuda que nunca llega de la ONU? ¿Estar viviendo puerta con puerta en el norte de Francia y descubrir que tus vecinos son los terroristas más buscados en España? ¿Elegir un buen hotel, el mejor de la provincia y a la puerta ser corneado por un novillo que iba para carne, y al que persigue la Policía Nacional?

Los burros y el pollino

2011-02-20T20:20:00.005+01:00

Esta semana, en portada del más leído de la provincia, aparecían dos burros y un pollino. A saber...

A la derecha el que cae más majo. El agasajador. El amigo de los ancianos. Ese que gobierna para los mayores olvidándose de la nueva hornada. Ese que olvidó las políticas sociales en el ropero de las Pérgolas antes de poner el cierre por falta de público (jóvenes). El político que trajo a Álvarez Cascos, lo dio un bollu, y se hicieron amigos. El bollu debió indigestarse o vete tú a saber lo que tenía, y varios días más tarde el asturiano claudicaba y dejaba la bandada de gaviotas. Cosa rara tendría el bollu coyantino, o quizás el bollu estaría alterado, o como el filetón de Contador, ¿quién sabe?. El bollu, el bollu pudo tener la culpa.

En el medio, como si de una orquesta se tratase, el director de un circo que atiende siempre a la pista, y se olvida de las filas y espectadores pegados a la lona. Un payaso que se hizo rico con las gracias de los jerifaltes, y que acatando los mandos del más allá, obtuvo una plaza en una novela grotesca y picaresca, donde aguantar a un León que no se merece el nombre en el Valle de Olid le da más calor que el carbón en tierras del noroeste. A lo sumo si coge algo, será del de Busdongo hacia el norte.

Y a la izquierda, el más humano, situado a cuatro patas presenta más firmeza, simbolizando a la clase obrera, los currantes, que viendo que este encuentro ye una paranoia, espera que, con los otros dos al lado, le den bien por atrás. Total, es lo que viene pasando en la grotesca comunidad de las regiones de León y de Castilla...

¿Importante o no?

2011-02-18T17:47:00.007+01:00

Una foto con la cara de Himmler, gracias y adiós, muerto, contrasta con el rosa pintoresco de la conejita playboy que estrena ópera nada más y nada menos que en Londres. Gasol aparece triste porque será reserva en su cuarto partido de las estrellas enfrente de un árabe que grita por la libertad de su pueblo y contra la opresión que pretende ser el fin de faraones, jeques, y dictadores militarizados y asentados en un poder consentido desde occidente. A Berlusconi siguen asediándole con las adolescentes, mientras Yogui y Bubu se plantan en el cine.

Una tipa espigada, alargada como una sombra muestra un vestido horroroso que marcará tendencia en la pasarela madrileña mientras enfrente, los trabajadores de una de las empresas de la Nueva Rumasa hacen horas a las puertas de su fábrica, esa que les da el pan para vivir, en silencio, sin trabajo, a la espera de lo que acontecerá en la vuelta a la palestra de la familia y empresario de la abeja. Mourinho, por su parte, da vueltas a la cabeza sobre el once de éste fin de semana, y quizás dará descanso a Cristiano, que puede que esté cansado, pobre. El Gobierno, al final, da seis meses más a las cajas y bancos para que recoloquen sus ahorros y Sortu parece que será noqueada.

Viene el fin de semana y lo que seguro que no veremos será a Cristiano a la puerta de una fábrica de chocolate como quien no sabe si el lunes habrá de volver para poder trabajar, o a la conejita desfilar por la pasarela de los gatos pese a ser fashion week, o a un árabe pujar por la foto del alemán del principio, metiendo el dinero en una caja o banco y haciéndolos llegar a los objetivos del Gobierno. O a los de Sortu ver tranquilos el partido de Gasol después de llevar a sus hijos al cine a ver a los de Yellowstone. Las noticias son las que son, y cada cual tiene sus cosas y problemas, y aunque Gadafi y Silvio se apoyen mutuamente, ambos tienen dos papeletas que resolver, dos problemas y asuntos diferentes, pero ¿quién valora y decide qué es importante y qué no lo es?

El deporte y la política no van bien juntos

2011-02-16T15:40:00.004+01:00

La cosa iba de que el domingo, te acercabas al campo, pagabas 2 euros, y veías un partido. Con lo recaudado, las peñas lo repartían entre los jugadores a cambio de que se les descontase de una nómina que habría de llegar en un futuro, siempre y cuando acabe ésta fábula grotesca. A la hora de repartir el dinero, algunos jugadores se negaban a firmar quizás creyendo recibir este dinero como una prima, y posteriormente recibir la nómina correspondiente, y señores, por si fuera poco la concejala deportiva indica que el resto de clubes no tienen por qué estar ofendidos por posibles ayudas y el esfuerzo que hará, entre otros, su consistorio… vaya, habrá que escuchar entonces a los clubes desaparecidos últimamente a los que el ayuntamiento dijo, lo siento, no puedo. Así me gusta, apoyando al deporte local.

Por España, Contador, ese ciclista campeón de las tres grandes vueltas, giros y tours, una vez comió un filete que al parecer iba en mal estado, que venía de piensos ganaderos alterados y que puso en alerta de nuevo el consumo de vacuno. Médicos, veterinarios, analistas y jeringuillas aparecieron a la hora de comer, con nuestro bistec delante. Que si es culpable, que si no. A todo esto dicen que si presiones políticas, vaya, nuevamente ellos, han presionado a la Federación para que dicte a favor del chico. Y así, se acabó. A callarse toca y hoy empieza la vuelta lusitana con el dorsal 1 en los riñones del “inocente”.

Con aficionados ingleses e italianos es mejor no meterse. Y menos con lo de ayer. Gatusso, un correcalles y luchador del Milán, se enfrentó en el partido de Champions con el 2º entrenador del Totenham. Frente con frente, mano en cuello y un alboroto que hoy tiene al equipo de Silvio en primera plana mundial. Ya de paso, los escándalos del presidente, vaya, política y deporte nuevamente, tienen una parrilla televisiva asquerosa y cada vez más politizada. Amén de un corazón que pinta de color rosa las cadenas de Berlusconi y que en la 1, en corazón de invierno, aparece otra vez Piqué con su nueva novia Shakira, ex del hijo del presidente colombiano. Buf.

Cachalotes en Fuentesaúco

2011-02-15T17:37:00.004+01:00

A la vez que Silvio anda defendiéndose con sarna de las manifestaciones que hay por todo el mundo sobre su persona y el modo en que trata a las mujeres, cientos de tunecinos cruzan el Mediterráneo (si señores, allí también hay pateras) buscando escapar de las redes de la revuelta de su país. Buscan los africanos un destino mejor, dicen que civilizado, y justa o injustamente, buscarán hacerse un hueco en lo que llaman Europa, la tierra de las oportunidades de éstas latitudes. América está muy lejos para ir en cayuco…

Como andamos ocupados con historias de Túnez y Egipto, olvidamos a esos otros que llegan casi cada día a las islas Canarias, o a los que naufragan a pocos metros de playas gaditanas. Nuestros políticos andan más a otras cosas. Y apartan la atención de los mares.

El telediario muestra otra víctima de género. Casi como el pan de cada día. Otros tiempos eran atentados, bandas armadas, secuestros… Ahora toca esto y el relleno de las listas de los diferentes partidos políticos, porque las elecciones están cerca, y todos quieren salir en la foto. ¡Háganse a un lado, que si no me dejan sitio, monto mi partido aunque me llamen tránsfuga!
Los de a pie, mientras tanto, luchamos bajo un frio cada día más intenso. Engrosamos las listas de un INEM de récord, y sorteamos la cantidad de obras paradas en que el plan E ha dejado nuestras calles. Los no tan afortunados seguirán aparcando en tierra. Eso si todavía se tiene coche.

Dejaré que pasen las horas y los días, esperando descolgar alguna llamada de un trabajo esperado, como así prometieron, y no escuchar ofertas de portabilidad telefónica, ver con envidia que otros pueden ahorrar y otros no tenemos de dónde sacar un fondo, y leeré las últimas joyas de la Junta de Castilla y León, que sigue sin amonestar al alcalde de Valladolid al asegurar que Pucela es la capital de la Comunidad, véase también la web del consistorio, o que se abre la veda para cazar cachalotes de paso que se cogen lentejas de la Armuña, garbanzos en Fuentesaúco, cecina en Vegacervera, o vino en la ribera del Duero. Ojo no encallen a orillas del Torío.

A los amigos del cole

2011-02-10T20:15:00.005+01:00

Celina entraba en clase, con los pantalones ajustados hasta los sobacos, una torera por chaqueta, melena al viento y algunas carpetas bien encajadas bajo el ala. Soltaba algún chiste macabro, nos dejaba caer un pum, algo de tutoría, mal comportamiento, malas notas… algo… que hacía sonrojarse hasta al que mejores notas había sacado, y para que nos relajásemos sus chiquis hacía alguna gracia sobre Javi y su padre el catedrático… menos mal que fue de antaño, si es ahora…

Elisa nos llevó una o dos veces sólo a aquel su escondrijo, aquel desván del cole, de techo de caída, que a ella no importaba, pero que ya a mi me parecía incómodo de darle a la probeta con la cabeza inclinada. Iñaki y yo no teníamos problema, pero a cambio, los terrenales aspirábamos de lleno el aliento de resaca del vino catedral de León, botellas escondidas en dicha caverna, y patrocinador del equipo de fútbol con que debuté en el Loyola, y que usaron mis pupilos cuando fui yo entonces el entrenador.

Mallo, que se salió de cura por la Colombiana, se cogía las manos a la espalda, apenas llegaba a engancharse los dedos. Se paseaba después de haberme mandado escribir algo en el encerado y nos preguntaba para que buscásemos respuestas. Yo mientras estaba allí delante jugando con la tiza, mirando tan para abajo que el espectáculo del cogote debía de ser de casi rotura, a punto de caérseme la cabeza al suelo. Decíamos unas cosas u otras, y él reía con nuestras tontadas pubertinas al escuchar eso de ecuación que satisfaga, y abrochándose la bata decía, será que tiene que ser así.

Leandro olvidaba la educación física para centrarse un mes entero en bádminton. Menos mal que no le dio por hockey. Luego de repente en cuatro clases hacíamos el salto de altura y tiro de balón medicinal, el pi y salto del potro, la velocidad y salto de longitud y el kilómetro. Todo ello bien pero veníamos de dar dos vueltas al campo de fútbol y matándonos a correr Fermín, Iñaki y yo, para recoger un balón y hacer deporte. Ale. Pachanga y punto. A recoger esos centros de Guillermo desde la banda. Se acabó la clase. No me creeréis pero recuerdo el día que corrimos los 100 metros con Serafín.

Marcial era el típico bonachón que tenía todo controlado. Aquel su minilápiz metido en su bolso de bata, con papeles, chuletas, horarios de autobuses, de comedor y todo lo que podías imaginar, no daba crédito al golazo marcado por Fermín por la escuadra del kiosko, amén de petisús y palmeras volando y cabezas de gritones por conseguir una maldita bolsa de los químicos garrochitos. Nos quedamos una temporada sin balón por mentirosos. Pero fue verdad y de las buenas.

Cristina Celemín pasaba páginas de cuaderno grande, de anillas, buscando y atemorizando para ver quién tenía hechos los deberes. Si llegabas tarde de gimnasia. Cero. Si te habías quedado a esperar a Jorge, que había tenido pelea de cintos en el vestuario con Santiago. Cero. No los tengo. Cero. Los tengo a medio hacer. Cero. No sé hacerlo. Cero. Lo hice pero mal. Cero. Yo es que… Cero. Y si insistías te respondía, para nada guapo, para hacerlo mal, no lo hagas. Y volvía a pasar hojas y hojas en su gran cuaderno. Cómo me gustaría ver uno de esos. Bendita enseñanza de inglés. Menos mal que entró AEGEE en mi vida.

Qué tiempos de BUP, y qué buenos amigos traía de antes, até entonces, y tengo ahora. Esto va por vosotros. Y los que no estábais en ésto, ya os tocará.

Podría ser un país sin civilizar

2010-12-15T20:31:00.006+01:00

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas ciudades estado o polis griega ante el presunto avance persa, tirándose los trastos a la cabeza porque las letras y la democracia, ya no quedaban espartanos, serían incapaces de frenar a las hordas asiáticas, desparramándose las togas manchadas de sangre en los hemiciclos por diversidad de opiniones y compras del Senado…

Podría ser un país sin civilizar, quizás una de esas tribus previas a la llegada de los españoles en el Nuevo Mundo, que se reunían en torno a un fuego y escuchaban leyendas de los dioses y aprendían de los hechos de los antepasados, y que empuñando un hacha de piedra, luchaban pintados invocando al cielo y tierra por mantener con vida a su pueblo, ante la pólvora y la barbarie colonizadora.

Podría ser un país sin civilizar, quizás un pueblo venido de restos romanos, que progresó en los años oscuros de la edad Media, cuando lo propio hubiera sido abandonar la vieja ciudad romana, llegando ahora a ser cuna del parlamentarismo actual, con hazañas y pompa de caballeros, opulencia religiosa y un asalto al rey por un bastardo, dicen, que aquí es venerado y allí criminalizado, en aras de cambiar el ritmo y gobierno de una tierra…

Podría ser un país sin civilizar, si, quizás un país adorador del fútbol, del buen vino, de tierras de encanto, de cinéfilos de antaño y pizza y pasta. De restos de tiempos mejores y un renacimiento que lo sacó al frente después de un imperio de acueductos, vías, latín y gloria. Podría serlo, sí, pero se quedó estancado idolatrando a un viejo de cara artificial, estirada y pintada, que ni parecido a Plinio, compra y manda sobre la libertad de expresión, de prensa, controlador de la libertad, pese a ser el líder del partido del mismo nombre y alentador de un desorden público, que empezando por niños sin ganas de ir a clase, se mueven sin concierto en una farándula que quiebra más la imagen exterior de una bota, que más que golpear la bola de los sardos mirando al futuro, retrocede hacia el sin fin de islas croatas, para darse en su propio culo un azote interno, que cayó un día en recuerdo de duomo, que acabó con el otro cierto día a palazos y saliva en la plaza de Loreto, al final del Corso de Buenos Aires milanés, y que va dejando perderse los restos de algo que lo hizo grande, adiós Pompeya, adiós, y hundirse bajo las aguas a quien mandó en latín en la gran ciudad de la Constantinopla griega, la Estambul turca y el origen del Lepanto hispano.

Rubal... la acaba

2010-10-21T19:39:00.003+01:00

Hacía más de un mes que no dejaba por aquí mis letras. Un mes cargado de actualidad, de un viaje al corazón de la Toscana, lugar de descapotables y fular al aire en que me vi inmerso con un día de sol por Siena y San Gimigniano, otro de sol por la inmensa playa de Viareggio, Pietrasanta, Carrara… una perdición en lo profundo de la campaña, entre cipreses y uvas al caer el sol, perdiendo el desvío a Vinci, y una noche de aguas en Pisa, con esa torre y su conjunto que cada vez que lo veo me parecen más de “lego”. Más de Trenitalia, sucio, lento y sucio. Ah, ¿ya lo había dicho? Sucio, muy sucio, como el tema político en el país de la bota.

A mi vuelta, entrentamientos, “dijeydijistes” y casi huelga de basuras en el pueblo, un aeropuerto nuevo, enorme, lujoso pero sin vuelos en la ciudad, y una reforma del equipo de gobierno en el país. En Europa más expulsiones de rumanos, y en el mundo más catástrofes. Bolsas que se hunden y chilenos que suben. Un Rubalcaba que da serenidad pero que dice la radio que no da imagen guapa de revista, como si fuese un cantante y las adolescentes plasmasen su cara en sus carpetas... ya ves tú. Tampoco de la Vega era la Bruni… y tapadera en boca al del mitin en el Bierzo, donde hoy apuesta la Junta por poner allí un circuito de alta velocidad (los de La Bañeza se cargarán a alguien… lo veo) porque esa renovación que ha hecho es meter años en la Moncloa y en los asuntos firmados desde allí y sus satélites, olvidándose y retractándose de tanta juventud y falta de experiencia con la que empezó su mandato. ¿Cuándo aprenderá a resctificar y a decir, ok, me equivoqué? Dentro de unos años, ya veréis. También tiempo para descubrir a nivel de España lo tonto que es el alcalde de Valladolid y lo mucho que llevamos sufriéndole los leoneses… En casa, en el pueblo, todo se calma con un topetazo a quien manda en el Diario, que parece que fue quien provocó todo esto… pero que sigue descalificando un acuerdo que había de llegar por bien de todos, aunque esto significa un escalofrío más en la carrera laboral del que escribe.

Y en mi mundo, listas erróneas con falta de miembros, actas no firmadas, trabajo por hacer, cosas por venir, y montañas de mails de unos y otros, cuentas de correos repletas de mails y otras de spam, una nueva aventura en un servidor de apuestas online, subida de fotos para que todos vean lo bien que me lo paso, 6 meses ya del volcán islandés, ahora es turno de Estambul, planes para el finde semana con los amigos, tiempo para ir cerrando ciclos y abriendo otros y estas letras para arrancar la temporada de otoño y hacer honor a unas gotas que refrescaban en verano, y que son muy propias de este tiempo. Las gotas de lluvia son las ostias, y los rayos de sol la paz. ¿Y ahora quién atiende al Papa? El pollo al que cortaron la cabeza, desde luego, no.

¡Uf, qué lío!

2010-09-09T18:37:00.004+01:00

Está en la prensa que los mineros del norte de León y sur de Asturias andan revolucionados. Cortan carreteras, quitan barreras, queman lo que pillan de camino (espero que no los bosques, que vaya verano que llevamos). Vi una instantánea de un conductor desde su cabina, parapetado por su gran volante pidiendo clemencia ante un minero a punto de soltar una piedra, con el brazo ya en tensión. Así, pum, como si el gran David de Miguel Ángel lanzase ya la piedra para dar a la luna de Goliat.

Si que la andan liando, si.

Zapatero dice “dice” y “donde dice dije dije Diego” y nada se soluciona con el carbón. Sólo destrozos y más destrozos, y los autobuses tienen que bajar Pajares, como los de línea que paran allí, en Flor o en Puente, como si volviesen de Rodiezmo, porque el Huerna está K.O. Por cierto, qué caravana y cruz bajar un puerto detrás de un bus, de dos, de tres… de más de veinte que me crucé el domingo, y más allá, por Busdongo y hasta el cruce del Casa Ezequiel más de cincuenta, no exagero, y casi todos con gente y pañoleta roja, de los sindicatos, que andan a lo suyo preparando la huelga general, como si viniesen de San Fermín. Y hoy en Vistalegre... ¡ole!

Si que la andan liando, si.

Y es que vaya la que se está preparando con el tema de los toros. Unos dicen que si. Otros que no. Dejan autonomía a las autonomías, y aquí nadie sale al ruedo. Los protaurinos sacando más y más ooooles y capotazos a las leyes. Y los antitaurinos, desnudándose a las puertas de las plazas, manchándose de ketchup y mercromina y haciendo el paripé ante los medios y culpando a los políticos.

Si que la andan liando, si.

Y ahora llegan las elecciones locales. Y se respira aire y nervios. Los azules porque quieren dejar de ser la oposición y quieren dar el golpe desde abajo. Los rojos porque dicen que se está saliendo ya de la crisis y atacan con una reforma laboral sin mucho apoyo del pueblo. Los rosas porque buscan ser alternativa a lo de siempre, y en cada pueblo, grupos y clanes familiares, alzarse con algún puesto para los plenos, que reportan los votos necesarios para poder gobernar y hacer pactos con aquellos a los que un tiempo atrás se juró la guerra.

Si que la andan liando, si.

A ver si Obama termina de sacar a sus tropas, y los demás siguen el ejemplo. Que si infiltrados matando por unos. Los de allá sacrificándose por el otro. Y la religión cruzándose por el medio de un oriente con israelíes y palestinos, afganos con territorio que dicen kurdo, iraníes con bombas atómicas… no alcanzo a ver por allí una solución. Amén.

Si que la andan liando, si.

Tendré que echar un par de rezos. Eso si aún se estila, porque viendo el panorama de abusos, de pederastia y de perdones e inclinaciones que hace el Papa, que por cierto, no me extrañaría que tuviese pronto que usar el papamóvil de Wojtyla, será lo único que pueda hacer, porque sin trabajo, sólo queda meterse cura, que los andan buscando.

Si que la andan liando, si.

Al menos tendría un trabajo fijo, una serie de fieles y seguidores, sobre todo mujeres y sin marido, una empresa con gran historial y en boca de todos, que no necesita de carteles ni publicidad, trabajaría bajo techo, en una instalación toda para mi, me tendrían respeto fuera y dentro, en la calle y en los bares, y me respaldarían y darían propinas por la gracia del Señor… y con suerte llegaría a fin de mes cantando misas, tocando las campanas ¡y viviendo como Dios!

Si que hay lío, si.

La misa, o dónde encontrar a las viudas al caer noche

2010-09-08T16:55:00.008+01:00

“La misa es una fiesta muy alegre, la misa es una fiesta con Jesús”. Así cantábamos en el colegio cada semana, dando palmas, con un par de monaguillos, o cuatro, y un Padre Sánchez Castro poniendo firmes a más de cien chavales que pronto dejaríamos de ser niños.

Cuán diferente son las misas de adultos a las del cole. ¿Una misa es una fiesta? Vale, no tenías mates, te juntaban con otras secciones, veías a las chavalas de otras clases, ya cansado de ver siempre a las mismas ñoñas y pijas que sólo buscaban que gustar a los de cursos superiores… Ahora las misas son congregaciones de luto y jubilación, de tembleques, palidez, mandíbulas sin casi dientes, susurrantes en momentos de silencio, esos de muestra de la ostia al cielo ¿qué rezan las viejas ahí?. Cantando antaño sintonías de comida, “fritos fritos fritos, fritos de maíz” de aquella, jeje, que risas y qué mal porque te lo cantaban al oído ya en la fila para comulgar. Menos mal que César Ramos y su legión de guitarreros cantaban y podíamos hablar un poco y se camuflaba el barullo… Cabos de año, segundos aniversarios, enésimos… recordando a difuntos con una mayoría de viudas espectacular... con un cura viejo, más bien gordo, calvo o canoso, que apenas puede hincar la rodilla en el suelo para la genuflexión y lo único que hinca es el codo con el brindis de la sangre de Cristo. Y digo yo, si nos invita a la cena y nos da pan, ¿por qué no reparte a los fieles un traguito de su sangre?

Otro momento particular en misa es el de la lectura. Con fieles de extrema religiosidad, que se ofrecen para salir a escena… es decir, al altar, a leer y buscar el texto entre cientos de separadores de colores. Un atril para políticos, un parapeto para los curas de antaño, esos que bajaron de los púlpitos colgantes junto al coro (siempre para estar sobre los fieles). Son también esas personas que, con el cura fuera de escena, vistiéndose para la ocasión con los colores que marca la moda, llevan la voz cantante en el rosario, avemariapspspsps, dios te salve maria pspspsps. Eso es un rosario. Sabes cuándo empieza, pero no sabes cuándo acabará…

Tras la lectura se levanta el cura y con él todos los fieles. Ahí va la lectura de una carta de alguien a alguien. En aquel tiempo… vino Jesús a no se dónde y dijo… Aventuras y pequeños cuentos y ensayos de la vida de Jesús, a los que puede hacerse un seguimiento novelesco, culebrón sin tele, o con tele, como en muchas iglesias de columnas gruesas, de planta de cruz que no ve al cura… y muchas ya, amplificadores de audio repartidos por las paredes. Palabra del Señor. Esa cesta con donativos…

El momento de la paz da para mucho. De niños nos golpeábamos y pellizcábamos sin que nos viese el cura. Ahora tus manos sudan, las das a los lados. ¿Te giras? ¿Y si el de delante no se gira a darte la paz y tú si que te giraste al banco de detrás, eres un inquieto? Momento que aprovecha mucha gente para otear quién hay. Al igual que con la comunión, un paseíto y alzo la vista para ver si está ésta, o vino aquella… o no sé qué la habrá pasado hoy a la otra para no haber venido…

Comulgar de la mano del cura, que ha estado (y que yo haya visto) tocando la mesa, la llave, el libro, la rodilla, el cáliz, mi lengua… ¿O comulgar haciéndole poner la olea sobre mi mano y de allí yo ya la meto en mi boca? Qué dilema. Sigue habiendo pasado por su mano… y además pasa por la mía, que he tocado a los de mi banco, a las de atrás, a las de delante, el banco, sujeté la puerta para entrar, cogí un folleto del Domund…

Momento silencioso, de reflexión, y de podéis ir en paz. Los hombres ya habrán salido, porque casi siempre se quedan atrás o en el coro formando a veces algo de alboroto. En el cole salíamos por filas. Momento interminable aquel… de empujones, de rodillazos…

Encuentro en la puerta, besos, no te había visto (directa a confesión: ya la vió una de las veces durante la gimnasia de arrodillarse, de pie, que se giró para atrás recogiendo la falda al sentarse en el banco), pues hace más frío fuera que dentro, yo tengo los brazos helados, ha venido un tiempo muy malo, no somos nadie, ya ves, pachucha, ¿y tú? Tirando, no vale una pa nada, y mañana es el cabo de año del marido de la vecina de mi prima la que una vez viste, ah si, vendré entonces, pues venga que ya está oscuro y tengo que hacer la cena, hasta mañana.

Se abre la veda

2010-08-31T07:49:00.005+01:00

El gol de Llorente abrió una nueva temporada. Una liga con nuevas ilusiones, con nuevas caras. Ahí vienen los guapos de un equipo, esas estrellas de poster y portadas de carpetas, esos entrenadores de cabecera y titulares de prensa, de palabras llenas de doble sentido aquí o allá, depende. Ahí están los otros, esa marabunta de jugadores a los que no llaman jugones, pero que llenan las plantillas de tabla para arriba, alguna sorpresa habrá; y esos otros, pobres, que siguen luchando por sacar un punto, tres puntos, la cabeza fuera de esa línea roja, o ese farolillo.

Nombres propios, motes, sin apellidos internacionales y otros como Erasmus en España…
De nuevo las quinielas buenas, no las del mundial, de nuevo éstas. Uno equis dos, no hay pleno. Transistores de paseantes de fin de semana. Domingueros con la radio en la mano y mujer y vecina a cinco pasos. Auriculares de trenes, sintonías de gol en los coches que pasan por las calles con la ventana bajada; y yo en el semáforo, buscando el autor o quién… ¡que no sea a mi equipo!.

Presidentes fardando de camisa y traje quién sabe si no de Lefties, gordos, sin puro ya pero de barriga repleta. Comilonas con los vices, secretarios y otros adjuntos, pelotas de corbata que suman un punto más de enfoque en el palco. Periodistas, cámaras, antenas, emisiones, reportajes, programas… todo está a punto. Todo ha arrancado. Todo desde la primera vuelta del Rey en manos de un colegiado de doble apellido y una escuela, que será criticado por ti, por mí y por todos mis compañeros. ¡Qué malo, uh, fuera!. ¿Pero no lo viste? ¡Es imposible no haberlo visto!. ¿Cómo que fuera de juego?

Jugadores, mercenarios millonarios de hoy en día, besucones de escudos que cambian al mínimo interés de otros colores. Rajadas descomunales, problemas de indisciplina, broncas de vestuario, charlas de qué estamos haciendo o no nos confiemos…; amores de padres de benjamines, ídolos de alevines, héroes de infantiles, querer ser de cadetes… lo que era y quién soy de aficionados...

El balón echó a rodar, y Llorente ya me creó la primera incógnita. ¿Qué vendrá después?

De aquí y del otro lado

2010-08-25T08:17:00.002+01:00

Saltó el amigo León de su sofá cuando escuchó lo de la liberación de los voluntarios secuestrados. Cada semana se había manifestado y pensaba que “bah, para nada”. Sabía que en la ciudad de su nombre también se manifestaban de manera similar, pero sólo cuando había maltrato y violencia de género. Se juntaban unos cuantos, algunas caras de políticos, foto, manifiesto, pancarta y para casa. Otro lazo más en el balcón del edificio de la Diputación, ese junto al de Botines, qué bonito... normal, era catalán, y de un tal Antonio… ay, suspiro...

En Barcelona había más gente, y últimamente se había escuchado que habría liberación. Pero no acababa de llegar. La Plaza del Rey, (ay su otro reino) se quedó en alguna ocasión pequeña y le vinieron muchos recuerdos y lluvias, chaquetas mojadas y gorros de esquimal, siempre vivido en estos nueve meses de angustia, de tristeza y pensamientos por querer saber dónde, por qué y qué pasaría. Faltó solamente esos días que había visitado León, invitado a gastos pagados por su amigo Antonio, tocayo del otro; amigo pudiente, amigo de sus amigos, de zona exquisita, romántica y ambiente cool, que lo pedía de venirse para siempre a orillas del Bernesga.

Más tarde vio la tele. Ahí salían en helicóptero, con sus mujeres; pronto llegarían al Prat, había que ir a recibirlos; y de paso volver a la tierra de su nombre, quizás ya se habrían iniciado las obras del tranvía, qué atropello de recuerdos, ay otro recuerdo más de Antonio… si; volver, volver y quedarse en la tierra patria del gobernante que lo daba libertad de ser, la tierra donde estaba su amor.

El árbol de la pa-ciencia

2010-08-17T10:28:00.004+01:00

Dijo el cuervo que aquí habría un aeropuerto. Un aeropuerto de emblema patrio. De esos de talón y firma porque tú lo mandas. De esos que traerían otras aves, otros insectos, y un futuro a ese árbol. Y aquí tiró los trastos.

Estuvieron los grajos por ahí encima, siempre jodiendo. Picaban grano de aquí, lo tiraban allá, y el cuervo siguió adelante. Una lechuza emparentada con las gaviotas se hizo cargo de cumplimentar lo que el cuervo dio a su árbol pero atacada por las golondrinas locales, esas que esquivan y giran bruscamente, lo cayó. Abajo una golondrina herida a la que nadie entendía por su raro cantar, sufría víctima del holocausto de la copa, y pronto los buitres irían a por ella. Los buitres, si, esos carroñeros que rebuscan de animales muertos, y este árbol bien los daba. Los buitres cogían los restos y los esparcían por su río, valle y playa fluvial, allá por doquier, todo con tal de que la carroña no quedase para otros. Creo que los buitres y los grajos en parte eran amigos…

El cuervo mientras iba y venía oteando y en cierta ocasión luchó contra pájaros carpinteros y cigüeñas, esas aves que trabajan por sus casas, por sus nidos y familia. Incluso se quedó sin volver a su nido como hacía cada año, porque éstos se hicieron fuertes y temió por seguir adelante en la copa de su árbol. Ya entonces había empezado a sacar los ojos a toda ave en ese tronco y a cortar las alas a esos otros que empezaban a volar.

Hace unos días pió que su rama aeropuertaria estaría lista cuando empezase a caer la hoja, con lo que golondrinas, grajos y rapaces se empezaron a alterar, quizás pensando en la solución para el invento del cuervo y para que al no darla, como parecía ser, peligrase su destierro y migración a otro árbol donde cantar y darle al pico. Ya se sabe, en primavera habrá nuevos huevos y para ello muchos ya están bailando y mostrando sus colores.

El cuento de la lechera

2010-08-12T09:15:00.002+01:00

Juanjo se levantó ésta mañana sobresaltado. Era como si en su último sueño hubiese corrido algún peligro hacía unos instantes. Aún así, siempre cuidadoso, se calzó las mismas sandalias que le habían acompañado desde aquellos campamentos de adolescentes en las playas de Galicia y se escondió varios minutos en el baño, saliendo después silbando con una toalla ya apenas sin felpa en la cintura y el pijama en una mano.

No le vi más hasta llegar a la cocina. Metió el pijama en la lavadora heredada de su tía abuela la rica y pronto se hizo un sandwich. Una loncha de jamón york de oferta y sin queso. Cosas de la crisis. Con la boca llena cantaba con la mirada perdida en la ventana esa del chinazo. Había un brillo en sus ojos. Bebió el tazón de leche que acababa de servirse más bien templada, con 4 granos de café del fondo del sobre. Dos cucharadas de azúcar duro a cambio de endulzar un día que prometía histórico. Hoy empezaba a trabajar en una nueva obra. En un servicio contratado por el Ayuntamiento de su ciudad que había resultado contradictorio y del cual se había nutrido la prensa local en los últimos meses. Que esto aquí, que va por allá, y un sinfín de anomalías, que bien un periódico afirmaba, y el otro lo desmentía. Así desde que habían dejado lo del Aeropuerto sentenciado y más o menos en marcha. Ahora Juanjo entraba en una cuadrilla de contrata entre empresas y el consistorio. Ni siquiera tuvo que pisar las oficinas de la avenida, y había accedido gracias a su primo el rico, que había trabajado con esa empresa y llevó el curículum allí donde pocos o contados, llegan.

Esto era ilusionante. Un nuevo trabajo por el que tenía un nuevo mono, y unas nuevas botas. Quedaría de pasar su primo a buscarlo, pero éste no llegaba.
Presa del pánico, viendo bien entrada la hora de trabajar en su mítico e inagotable Casio, y sin noticias de Ramiro, Juanjo cogió el móvil, pero mierda, no tenía recarga y tampoco recibía más anticipos. Algo habría pasado… Recogió los restos del desayuno. Hizo la cama y sacó un pijama nuevo para debajo de su almohada. La casa no era gran cosa, pero era lo que había podido alquilar a duras penas con el sudor de su frente, y ante el próximo fin de paro, no le quedaba otro remedio que apuntarse a lo que fuese, si no quería regresar al pueblo con sus padres, hermana y cuñado, ¡dios cómo odiaba a su cuñado...! Prefería seguir ahí sin poder traerse a su novia a vivir consigo. La ciudad cambia Juanjo, y tú formarás parte de ese cambio. Y el pueblo había rozado su tentativa.

Juanjo estaba ilusionado. Formar parte del cambio de un lugar es algo increíble, y él ahora estaba a punto de hacerlo. Con este trabajo y varios meses aseguraría el alquiler, traería a su novia y quizás sacase algún chapú este tiempo. Con lo que estaría trabajando pasaría la crisis y lloverían las ofertas en esos pisos y ese barrio a medio hacerse a las afueras. Juanjo corrió a la salita. Había dejado allí su móvil. Juanjo, escucha. No pasaré a buscarte. Han cancelado la obra. No hay trabajo. Pásate por la oficina que tenemos que firmar el finiquito.

Todos los sueños al traste. Una ilusión cortada de arriba a abajo. Firmaría un despido por un trabajo no realizado, y mañana, vuelta a las colas del paro. Pensó en su novia. Pensó en sus padres. Pensó en nada. Pensó en el Alcalde. En los técnicos. Pensó en los periódicos, en la radio, en la tele... Pensó en el cuento de la lechera, porque él fue el lechero durante un tiempo. Pensó en en en…

¿Por qué podemos decir Mare Nostrum?

2010-07-27T08:36:00.005+01:00

En la última semana ha habido movimiento en el mapa europeo aegeero, y esto es lo que os cuento, amén de que en AEGEE no hay fronteras y aqui utilizaré limites y nombres de países, mal hecho, porque todos somos uno, pero bueno, asi será más fácil de entender. Y lo que hablo será del Network, refiriéndome siempre a Europa, que al fin y al cabo, es para lo que curramos y a donde dejamos nuestro tiempo libre, que a veces es mucho... veréis...

¡Lo primero de todo es decir que sara es una crack! La comenté el otro dia de responder un mail de la Network Commission list donde la nombraban y ha respondido como una auténtica fenómena, con lo cual no me queda más que arrodillarme y postrarme ante la jefa máxima de Europa!!

Me explico…

Los Netcoms se reparten Europa como una tarta, este pa ti este pa mi. Los Netcoms son elegidos en el Ágora. Pero hay otra figura que son los antiguos Supersubcommies, ahora llamados Netcom Assistants, vease mi puesto actual, que dependen de Netcoms para ayudar en otros territorios diferentes geográficamente al que poseen los Netcoms, por ejemplo, sara es Netcom de España y Portugal y yo soy su Netcom Assistant de Grecia. Los 3 paises dependen de Sara Vierna al fin y al cabo, aunque ella ha de realizar unicamente el monthly report de España y Portugal. Yo de Grecia. Hasta ahí, todos los sabiamos, wo wo wo.

El Netcom de Italia + Malta (que siempre me recuerda al 12-1) era Alfredo Selletti (no se escribe asi pero bueno). Él salió elegido para el Comité Director que vive en Bruselas, asi que para estar en el CD tenia que renunciar al cargo de Netcom. Y renunció. Con lo cual se necesitaba que alguien se hiciese cargo de las sedes italianas. Junto a Alfredo, estaba un chico de Malta, Pierre Vasallo Delarossa (o similar) que le ayudaba tipo Subcomie (vease aqui Soraya, Alberto, Catarina, Coral, Miguel y yo mismo con León). Al quedarse sin jefe, se necesitaba hacer algo. Así que se lanzó una open call para buscar candidatos a Netcom Assistant para Italia+Malta12-1, y el unico candidato fue Pierre.

Pero claro, un Netcom Assistant no puede actuar solo, sin jefe, ya que los Netcom Assistant somos elegidos por la propia network comission y no tenemos posibilidad de voto en asuntos esféricos, y no nos quieren y tampoco nos ponen en la web, y estamos en el lado oscuro de la Fuerza... asi que eso, que me enrrollo, que se buscaba un jefe = Netcom para orientar a Pierre.

Visto ese llamamiento, escribí un mail a Sara diciendo, mira Sara, el chico este será el responsable de Italia+Malta12-1 hasta octubre, ya que pretende presentarse como candidato a la Network Commission en el agora de Estamblue (bendito vodka turco) asi que tampoco sería tan malo decir que tu le acoges en tus senos, uy, en tu seno.

Y fue la Vierna, jefa de las Españas, jefa de Lusitania, de la Grecia, sus islas y Perejil la que respondió diciendo que ella se hacía cargo. Luego desde el CD lo confirmaron y actualmente, si señores si, si señoras si, y en principio hasta octubre, nuestro área es el más amplio del mapa europeo, con 53 antennae bajo el mandato de Sara y su Tripulación 3.0 y ahora, con sedes en Portugal, España, Grecia, e Italia, más que nunca podemos decir eso del MARE NOSTRUM!!!

Quien necesita alegrías y ganar la copa del mundo en fútbol si somos los jefes del Mediterráneo??. Cada vez somos más frikis, cada vez estamos más en Europa y la hacemos moverse a nuestro ritmo... Vir, y su team, habéis visto lo que hacemos vuestros discípulos?

La roja

2010-06-15T19:43:00.004+01:00

Anda Francisco loco por el fútbol, como siempre. Eso y la pesca, puf, más que cualquier cosa. Estos días corre, cruza sin mirar, apenas posa la cacha allá donde siempre la posaba. Encasqueta la boina y chupa hasta sacar lo máximo de un palillo que antes era filtro y algo antes un bisonte o un puro de los de antaño, de esos que sólo quedan en el palco del Bernabeu. Allí vio goles y finales, Copas de Europa y otras tantas de Ferias. Francisco era un señor, llevaba un don ante su nombre. Era un grande conocido de la capital.

Aunque, y esto hay que decirlo, Francisco siempre tiró a su tierra y a los tiempos mozos en Galicia, allá en la costa cuando la Voz escribía los goles de su Rácing, o a la vecina Asturias, cuando quiso casarse allí donde empezaba la cristiandad. ¡Qué religioso este viejete!.

Paco es hombre serio. Dejó a los perros ya en casa a sabiendas que la tarde olía a fútbol, y que lo que habría de ser un paseo en hora de siesta, por encontrarse menos coches, podría dar con unas tapas y unas charlas con los mozos de la zona.

Paquillo es un aficionado de los de siempre. Mandaba en sus días, y cuenta sus batallas en los 15 minutos del descanso, pero los chavales hoy andan más finos con las pipas y el final de Lost que con medios filandones de un cascarrabias. Pierde su Madrid y apenas duerme. Gana el Barcelona, y le cuesta una pastilla extra de alguna medicina hecha en España...

Aborrece la política, uh, el anciano la odia, si. Odia a Zapatero y a todos los de León por el mero hecho de serlo. Engaña y confabula en las partidas de cartas contra gente sin recordar apenas su nombre, llamando “este de aquí”, “el otro de allá”; y el pobre no se entera que la mitad de los que dice se fueron antes del Mundial de Fútbol que hizo España.

Este hombre, o lo poco que queda de él, anima, elogia y piensa cada día, cada momento, cada minuto, cada segundo, en la roja. ¡Quién lo hubiese dicho!

Otro dia mas

2010-06-13T20:37:00.001+01:00

Pierdes lo que era tuyo o lo que pensabas que tenías. Lo pierdes porque pronto te ves solo, sin nadie, y todo al fin y al cabo pierde su forma de ser. Que se lo digan al Pangea.

La libertad, por ejemplo, ahora que liberan a un preso del régimen cubano (un gesto, al fin y al cabo).

La vergüenza, al ver imágenes de Sudáfrica, ahora que hay Mundial, entre los ricos y los pobres, todos unidos por un balón, pero que unos juegan porque otros los cosieron.

La paz, cuando en un país que ni siquiera sabes que existía surge la guerra y Rusia, que podría hacer algo, anuncia que sólo controlará sus bases militares.

La paciencia, viendo crisis y más crisis, y viendo que todos hablan y hablan pero que nadie hace nada. O pocos hacen poco. O muchos hacen mucho, pero los civiles no lo vemos. Y no tendremos plaza en las arcas…

La virginidad, entre tanta puta y tanto cabrón en los medios de comunicación. Maricones, plastificadas, rumores, me dijeron, te dijeron, denuncias, fotografía, portadas, bisturís, exclusivas….

La cartera, porque o bien alguien te la roba, o porque alguien decidió subir el IVA.

La compostura, porque no hay silla que calme los culos de gente inquieta, con ganas de movida, de huelgas, de reuniones, de viajes, de vivir acelerada… La calma, ¿cómo no vamos a perder la calma?

La razón, porque nadie entiende nada si es que hay algo que entender...

La fe, si es que aún la tenías. Nuevos casos de violaciones, riqueza y opulencia ante un mundo que se sumerge en la pobreza. Cabrones. Rezad y os salvaréis…

La vida. Porque se va día a día, y te pones una y otra vez el pijama, sin darte cuenta de lo rápido que está pasando.

Pierdes todo. No te queda nada. Porque el que nada no se ahoga, a no ser que sobrevivas a la catástrofe de 2012, o eso dijeron los mayas.

La misión

2010-05-19T18:26:00.003+01:00

Rompe su voto el que jura obediencia pero alzándose a la violencia, no necesariamente debiendo de empuñar una espada, y pudiendo ser verbal, castigando innecesariamente y condenando a otra persona.

Tumbado en el sofá tras una noche de tormentos y cuchillos largos, ayer puse de nuevo “La Misión”. Habíamos hablado algo del pasado jesuita el sábado en el centenario del que os hablé, y recordé a Jeremy Irons tocando la flauta y trepando unas las cataratas por las que iba Liam Neeson minutos más tarde. Inmediatamente me vino el llanto de Robert de Niro al llegar a la cima siendo despojado de “su carga” y ya metiendo el USB en la tele un momento de la batalla cantando el “Ave María”. Tenía ansia por verla, y apenas me hube sentado, vi caer al crucificado.

Luego todo fue traerme recuerdos de la otra vez, y ponerme en la piel de un jesuita de los de antaño, flacos, aventureros, increíbles… Acabó la película y me vine a Internet, madre de las enciclopedias, y busqué y linkeé, y una página me llevó a otra, indagando sobre un pasado lleno de expulsiones, de aceptaciones, de conquistas y de poder, olvidando a veces la dura lucha de los muchos Padres Gabriel.

La orden jesuita, con Ignacio y Francisco Javier primero y luego todos los que siguieron, hasta ahora, y pese a la crisis, han ido cambiando su misión.

Es distinto lo sé, pero no sé si ahora sigue en pie el voto que una vez se juró. El estancamiento de la iglesia y de sus órdenes es el problema, pero al menos me alegro de haber estudiado en su colegio y que los jesuitas tomasen parte importante en la historia.

A lo que digo yo… ¿El oso barrigón de Disney, metido en su despacho y falso acaparador, habrá visto la película? ¿O aún seguirá justificando la estatua del Sagrado Corazón? Pues se la recomiendo y que deje de jugar con Torrente.

Hoy era día de cole

2010-05-15T18:05:00.007+01:00

Hoy era uno de esos días en los que todos sonríen, algunos y algunas cambian y ponen celo nuevo y tirante en la nuca mostrando falsedades, y otros simplemente pasan del asunto, van, y ya está.

Hoy fuimos hasta el colegio Jesuitas de León, que tras haberlo traído de Carrión de los Condes, se instaló en una pradera lejos del centro, en medio de unos prados hace 50 años. Desde entonces hasta hoy mucho cambió el tema. La educación es diferente, totalmente, si, con leyes como la del 70, la de la LOGSE… La política ha cambiado, por supuesto que ha cambiado, y de fundarse en tiempos de dictadura herméticamente cerrados por la cremallera pirenaica, ahora presidimos la Unión Europea, presumiendo que por este colegio pasó el candidato a la oposición, Mariano.

Hoy hablaron de ser 6 jesuitas, amén de más de 50 que empezaron hace medio siglo. Y es que el sentimiento religioso ha cambiado en España. De ser sólo chicos, a ser colegio mixto. De ser sólo para pensionistas, a ir a clase y marchar para casa. Así cambió el paisaje, y de ver la catedral desde el hall de entrada, ahora vemos la facultad de Industriales, y en un par de meses una estatua del Sagrado Corazón.

Hoy a las 10 entramos. Paseamos y vimos fotos. Frases de antaño y mucho sentimiento. Pocos jóvenes, amén del mal futuro que promete León, y otros por la “buena gestión” para con ellos del oso de Disney. Qué amor le tienen. Cuánto afecto le tenemos. Y cuánto se embadurnó al explicar el por qué de la estatua, tirándose flores delante del provincial, qué mal pintó eso, horrible a mi entender, y más por ser en misa. Misa de 11, donde siempre. El mismo lugar donde arranqué unas risas hace un tiempo con los chavales y un club de la comedia traído a las fiestas.

Hoy hablamos de las fiestas del colegio. Esas fiestas pasadas por agua y unas fiestas que mucho cambiaron. De tener muchos lujos, a esas otras con capea.

Hoy faltaban Chespi, Silvia, Diéguez, Macario y otros tantos. Faltaban y no sé la causa Almunia, Serafín, Salán… que en los 10 años de paso siempre estaban ahí. A punto de los 101 estaba el Hermano Hernández. Y otros míticos, Elisa, Pilar, “Hermano Benito, portería”, Mallo, Don Carlos, Don Felipe, Marcial, Aladro, Balerdi, Fernando Laiglesia, Mimi…

Hoy era un día que podía haberse explotado más en el colegio. Una visita guiada por los pasillos, por los laboratorios, por las clases... Hoy era día de haber enseñado el polideportivo, que no llovía, los campos de fútbol, el comedor... Paseo alrededor... Hoy era día de haber puesto un pincheo y tomarlo en el cole, y gastarse un poco menos en la estatua. Bendita estatua. Hoy era día de cole, no de restaurante. Hoy era día de foto en la entrada, y no en un bar o un parking. Para comer con mis amigos me voy a donde quiero y como por menos que eso. Un día es un día, lo sabemos, pero por eso un día cada 50 años, nos podríamos haber permitido un pincheo, don Winnie.

Hoy era día de entrar de nuevo a mi casa.

Hoy era día de ver de nuevo a quien no me quiso en casa.

Hoy era día de ver a gente que fueron y son mi familia, y a otros nuevos en ella.

Hoy era día de ir. Y me gusta haberlo decidido. Ahora espero poder hacer una de estas antes, y poder llegar al centenario. ¿Y quién sabe si veré mi foto en la sala de video?

Bendito Top Gun

2010-05-13T19:07:00.005+01:00

Peca "La delgada línea roja" de ser una película lenta, que no me dice dónde está, y que te confunde con una tribu cuasiafricana y unos japoneses defendiendo casi media película una misma posición. Tacatá, tacatá. Tiri tiriti… y así pum, una granada. Pum, otra. No hay línea, haz esto. Rebeldía ante un jefe y valentía, locura… Por si no la has visto, no te la destriparé más, pero si a eso te decides, tomate un par de horas y una media más tirado, sentado, comiendo, digiriendo… con ritmo lento cuando no hay tiros.

Envío de cartas, el típico americano soldadito bebiendo una botella de licor… ya lo vi en "Forrest Gump"… Peleándose, sucios, barro, agua… y al final el típico guapo que enamora a tu novia, sisi, ¡ya verás!

Un apunte guapo, un apunte bueno. Toma mucha consideración a los pensamientos y sentimientos. Los narran y los dicen, y a veces no distingues si mueven los labios o es en alto el pensamiento desde la barricada, metidos en un río, con ese montón de “japos”, con esos buitres circulando… Quizás lo que más destaco, si, los sentimientos.

Orgullo patrio de los de siempre, “me quedo para salvaros” y no falta el “soy vuestro padre” y “habéis sido como mis hijos”. Por favor… ¿en qué diferenciamos ese orgullo por su país con el del papel orgulloso de España de Alfredo Landa en “El oro de Moscú”? Lo de E.E.U.U. queda mejor. "Banderas de nuestros padres"… en España son todas con la Guerra Civil, ¡y ale, unos parientes contra otros!.

Y lento y más lento… lo de la novia del otro, previsible, rallante rallante en imágenes, y con un jerifalte. Ah, siempre los amores, como en "Pearl Harbour". Soldados y amores. Bendito "Top Gun".

¡Culpable!

2010-05-09T20:41:00.004+01:00

… Sabe señor Ronda, que se le acusa de mantener desinformados a sus seguidores mediante este blog, mas bien sabemos que ha estado trabajando y ha realizado algún viaje. Sabemos también, por declaraciones de testigos, citadas anteriormente en esta sala, que ha estado pegado a ordenadores, aquí, en Holanda y en Italia, pero no ha ni un minuto para entrar en Blogger y dar muestras de seguir existiendo. Así que ahora, si me permite, antes de leer la resolución de su condena escrita a bien por el jurado le cedo un minuto para expresarse.

Señor juez, jurado, gente en la sala, no tengo nada más que repetir que me declaro culpable por los hechos mencionados, y que acataré sin duda la sanción y castigo que se me requiera.

Pues bien dicho esto, me dispongo a leer hoy, día 9 de mayo, celebridad de Europa, que:

Por haber estado desde el 29 de marzo sin actualizar su blog a bien llamado “Sueños desde Terrinca”, registrado como triple uve doble, punto, emestudios, punto, blogspot, punto com, el jurado, mediante aprobación del juez, es decir, yo, declaran…

Que el señor Ronda ha viajado a Italia en este periodo por motivos personales y ha de sumarse a las de marzo haciendo un número total de tres viajes en dos meses, y cinco desde octubre.

Que el señor Ronda ha viajado a Holanda, a un encuentro internacional de jóvenes europeos bajo la firma de AEGEE, y que de ser responsable de las sedes españolas y portuguesas, ha pasado a ser responsable de las sedes griegas, manteniéndose en el equipo coordinador de la Península Ibérica representando a León.

Que en dicho viaje el señor Ronda tuvo que regresar durante 22 horas en autobús debido a la cancelación de su vuelo a causa del volcán islandés.

Que el acusado ha renovado contrato laboral de Informador Juvenil y mantiene el control de las actividades, variadas eso si, de el área de Juventud de su municipio.

Que el señor Ronda ha recibido una visita proveniente de Italia, a la que concedió bastante tiempo.

Que el señor Ronda mantiene cada lunes su programa de radio “De Ronda con Oscar”, pudiendo escucharse online en www.radiouniversitaria.com en cualquier parte del mundo, además de poder ver los demás programas en el grupo de la red social Facebook “de ronda con oscar”.

Que el acusado continúa formando parte de la Comisión Permanente del Consejo de la Juventud de la Ciudad de León, y ha tenido varias reuniones y una presentación de las nuevas instalaciones de Juventud en las antiguas cocheras de FEVE, un espacio llamado “Vías” incluyendo la visita de la ministra del gobierno.

Por ello y más cosas que no son necesarias citar, se decide:

Que sus alegaciones de escribir por escribir son válidas para el jurado y por eso se le condena a mantener una línea similar a la de tiempo atrás, cediéndose tiempo para usted mismo y deleitarnos con sus letras con periodicidad semanal, y si a bien no pudiera, la próxima dar cabida a dos nuevas entradas y si esto no se cumpliese, será citado nuevamente por este tribunal.

Caso resuelto.

Se levanta la sesión.

Nada

2010-03-29T15:29:00.003+01:00

No hace mucho desperté ahí arriba, sobre las nubes. Nada de puertas con escaleras ni luz al final del camino, aunque haya quien teme cerrar los ojos y morir por la noche porque no se da cuenta de su respiración mientras duerme.

Pues eso, que desperté ahí arriba. Unas cabezadas en el bus, otras pocas en el aeropuerto, y otras antes y después del espectáculo de las azafatas en el avión. Allí arriba, medio dormido, con un respaldo a pocos centímetros de mi pecho sentí un agobio por llegar. Quería moverme, levantarme. Quise llegar a la terminal en ese instante. Busqué estirar los brazos, ¿qué desea?, nada, solo estirarme. Fui hasta el baño, ese paseo por el corredor ante la mirada de ojos rojos, adormitados, y solo de uno o dos que se los dejaban con la luz del techo.

Al sentarme más agobio. Rodillas de mi vecino, de mi vecina, la ventana. Ah la ventana. Mi escape al infinito. Miré más allá del ala y aquella luz roja, busqué algo de vida, busqué alguna cosa, y sólo vi la nada. Adiós cuchillo sin hoja y mango. Adiós a Laforet. Adiós al nada sale de la nada...

La nada es aquello que hay después de nadie.

Volando voy, volando vengo

2010-03-24T20:17:00.006+01:00

Pasan los días y se suceden los sucesos. Miras el reloj y a veces lo atrasas, otras lo adelantas, y vuelves a regularlo al sentarte en frente del ordenador en el trabajo. Buenas Tino, qué tal? Buenas, buenas, todo bien. ¿Cuándo es el próximo? Pues con día de gracia, qué gracia, de regreso a Lombardía. A mi me enganchas, me voy a Rusia. El otro ya vino de Alemania, pero ¿no te ibas a Holanda? Si, Holanda y Bélgica, pero eso en 20 días. En una semana vuelvo a Pietrasanta.

A mis lectores, abandonados al azar. A la espera de unas crónicas, que a veces tardan en llegar. Folios y folletos con garabatos y apuntes. Señales y tiempos de sueño en buses y trenes. Cabezadas en aviones, contra la ventana antes de despegar, para abrir los ojos y flotar sobre las nubes. El hombre soñó con volar. Mirando por la ventana me parece estar soñando. Abajo rompe el rebaño un pico, un cúmulo de nieve que aún aguanta. Los Alpes y turbulencias de descenso. Aún recuerdo el tiempo de ver mar y mar, y barcos y una Acrópolis sobre millones de casas blancas y sin tejados...

La vida pasa y no sabes qué o quién llegará. Habrá que amarrarse al puerto seco, ya que te sientes más atlántico, aunque bien que te gusta descubrir y vivir el Mediterráneo, garrulo. Tutto bene? Tutto bene amico. Ci vediamo presto. A dopo.

El León que viene...

2010-01-24T20:03:00.013+01:00

Allá donde alcanzan mis recuerdos, he visto fotos, o me han contado, sé que se llevaron los chalets de Padre Isla entre los que paseaba mi bisabuela montada en la burra con la que bajaba a León a vender al mercao de la Plaza del Grano. Ese reguero por el centro de Ordoño, levantaron “la casa del coño” y limpiaron con cemento ese barrizal allí donde Genarín perdió la vida. Afeitaron por ahí los cubos romanos y medievales por no tirar abajo unas casas y dejar una carretera bordeando el casco antiguo. Limpiaron el río y retiraron el ganado a Trobajo y a la Virgen. En la Carretera Asturias quitaron el Fielato, pero acumularon a las tropas antes de llegar a Cantamilanos.

Hicieron un campo de fútbol entre León y Puente Castro y pusieron casas altas y una avenida a Roma donde estaba el anterior. Un alcalde llevó un balaustre a orillas del Bernesga hasta donde pierdo la visión, y otro puso fin a la Azucarera. También movieron la plaza de toros y la dejaron al fondo de la calle donde los hombres palpaban la guinda, al otro lado, el Guzmán que mató a su hijo, pero defendió Tarifa, muy cerca de León, si, pero en el mismo Reino. Y al Neptuno de enfrente de la Catedral lo escondieron en el Parque de San Francisco, a morir mohoso, oscuro, cagado, pero en pleno centro de León.

Luego plantaron la universidad en el camino del cuco, destrozaron los prados enfrente de las casas de Don Pablo, levantaron el hospital arriba de Las Ventas y tiraron el de Santo Domingo. Pusieron cemento y bordillos en Eras, allá lejos, donde Ovejero, y los leoneses tuvieron un circuito donde aprender a conducir. Trajeron Continente, luego El Corte Inglés y la Chantría dijo adiós a las charcas y a sus ranas. El barrio de la Inmaculada pasó a llamarse Corea, y Santa Ana ganó una fuente de recortes.

Ahora les toca el turno del cambio a la fuente de Santo Domingo, a Independencia y a Padre Isla, espero que no hasta donde estuvo el cine Abella, que tendrá baldosines y tendrán que ser reparados cada año. El Plan E no es eterno. Es efímero. Lo de antes fueron cambios. Lo de ahora, otro tanto. Por el medio quedan muchas cosas, que se olvidan en el recuerdo de la gente, de los turistas que una vez vinieron como peregrinos, y que si vuelven mañana, se apartarán del medio y del carril bici, tendrán cuidado de que no les pille el tranvía, o de bajar del autobús por la derecha y tener la marquesina a la izquierda. Habrán de cuidarse de no hacer fotos en los monumentos, que son los que siguen aún ahí, y abrazarán a un maniquí con su hijo, a un falso Gaudí más pariente de Unamuno, quién sabe si cogerán el Ryanair en la terminal del aeropuerto, o si el bus y el tren de alta velocidad saldrán de la misma estación bajo la tierra, bajando por un ascensor ya en Lancia. Quizás si vuelven, vengan a un congreso al Palacio, o San Andrés y Villaquilambre no sean más que un nuevo barrio de León. Quizás Monteleón sea un hogar de jubilados y pensionistas, y el Monte San Isidro sea una nueva urbanización. De momento ya prohibieron las parrillas.

Sólo nos queda quemarnos con el tráfico, las colas, zonas azules, zonas verdes, parkings caros, quizás uno entre Sanjurjo y José Antonio, y vuelta y vuelta. Politicos que muevan las piezas y las casas como en el tablero que pusieron en el 2000 enfrente de Botines, en la Plaza de las Palomas y paciencia y más paciencia. Poco a poco y sin agobios, que como canta una amiga, León es así.

La tapia leonesa

2010-01-21T16:49:00.007+01:00

Una fachada que siempre se cae y vuelve a levantarse escribía ayer medio dormida unos asuntos sobre la universidad. No es que tuviese mucho pie lo que decía, pero me llamó la atención no su crítica a la ULE, sino la rabia con la que cargaba contra unos que habían chocado con ella. Ésta ha debido de quedar algo derruida, pero ya están atizándola con el Plan E para hacerla algo más sólida, y eso que mucho critica a las nuevas flores, como también golpea a ladrillazos en campo de tiro a otras aves que tratan de aprender a volar. Ayer mismo pegó a un ave mona, ironizando con la comparación a su pared.

Una buena sombra que toma cafés y aguas, cocacolas sin burbujas, cucharas de amplio mango al efecto, y ajedreces de mucho pensar, conmigo, me había indicado varias veces sobre unas cargas militares que mantuvo esta pared, que da igual decirla so que arre, que darla de escayola como querer empapelarla, que todo queda al aire y a luz vista. Pero al rato, vuelve a caer aquí tu pelota.

Otro día, jugando con una pelota, valga la metáfora, y redundancia, volví a acercarme a esta tapia… ¡y coño, qué tapia! ¡Más parece una alambrada enroscada de la ONU en tierras chipiotas!

Hoy, por el hecho de haber mandado el jefe de obra a dos operarios a recoger unas hierbajas y no a presentar ese muro, se libra de lanzarle tiestos, ya verás mañana…

Por San Antón, saca tus cuernos al sol

2010-01-18T19:29:00.009+01:00

Ya pasaron los perros de nuevo con sus amos al otro lado del collar por casa del Señor. Afuera más bien, que chucho y pulgas poca cabida han de tener en los bancos y altares, que ya una antihigiénica voz de zorras al cuello pregonan cada día una mierda y otra caca, por pisarlas y por lo que cuentan normalmente, y menos ha de haberlas, por si acaso, en la maderilla donde arrodillarse por pedir perdón de sus pecados: pecadoras. Eso dicen.

Ratones llamados hamsters recibieron las gotas de viejos curas. Al más joven lo vi hace poco caer en Mansilla, y al otro, un amigo elegante, dejó hace menos de un año sus camisas de cuadros por un hábito granadino. Tómate una tapa con caña, allí no es corto, que yo me tomo una sidra que tanto añoras, amigo.

Me crucé el domingo con un gentío de pelo, mutones bajo paraguas, y gorros con plumas, zapatos de cocodrilo, o lagartijas sin rabo y tostadas al sol. Pellejos andantes, marabunta de perfume dominguero y brillos del moro… Esperé a ver cruzar varias jaulas con sus animales fuera, y un carrito de niño con una pepona y un bebé alzado al hombro. Aguas del cielo, y del boli mágico del sacerdote, que sin ser “sa”, también hubiera de haber recibido la bendición.

Al que no vi fue a “mi amigo Poo”, el oso. A ése lléguele el San Martín.

¡Adiós al internet, abuelo!

2010-01-17T17:23:00.006+01:00

Uno de estos personajillos que te puedes cruzar cualquier día por la calle es este tío, majete, qué burla, y coyantino por trabajo, que reza y resalta en una entrevista que leí esta mañana buscando yo que sé en Internet, que no cesará en su cargo hasta no tener su villa un nuevo centro de mayores donde caer por las noches, y una caseta de juego y divertimento para el día. ¡Viva la jubilación!. Ya legó en su día, un engominado, unos parques en su barrio y unas licencias fáciles de bares y movida que hiciesen olvidar aquella charca donde pescaba mi padre. Si, si, podéis ver las fotos en la red. Bueno, eso si aún la conserváis. ¡Madre, que no vemos la paja hasta que se nos mete en el ojo! Aquel proyecto de llevar Internet al medio rural, y que ya estaba establecido, cayó con el nuevo año. Pum, efecto 2000, no, perdón, 2010, con retraso… como todo por estas tierras…

Uno que compra trajes siempre con visto bueno de su mujer viene a cantar en prosa que pueden hacerse otras cosas. Que hay crisis. Lo sabemos. Pero ya lo sabíamos antes. La gente del pueblo, (de unos cien pueblos), usaban los cibercentros y ya no ponían cebos al ratón… ahora se quedan sin Internet. Toma y te lo quito. No lo supe antes. Ahora me di cuenta... Tranquilos, pondré un centro de día. Con muchos ordenadores. Con muchas mesas para jugar al dominó. ¿Qué es si no un medio rural sin sus cartas? ¿Qué harán los funcionarios de correos? Dejad el email, escribid y comprad sellos. Enteraros de las noticias con los periódicos que os llegan a medio día. Leed el correo de ayer. Debatid en los bares… Y dejad las nuevas tecnologías en la ciudad. ¿Veis como si que hay alternativas…?

Los vendedores de ilusión

2010-01-15T17:36:00.005+01:00

Hay un ciego con vista en género femenino, situado en un buen sillón de un edificio del que habla un libro de sotas, caballos y reyes, y del que cuentan que vino un príncipe italiano en una época renacentista y tras la boda nunca regresó por ver aquí mucho paleto. León en 1600 señor mío. Ya no era el medievo en una Europa a quien dimos las Cortes, y en León aún quedaban aquellos que recordaban que sus bisabuelos vieron a un rey saliendo de la catedral… Aún hoy muchos siguen recordando esa época… aún quedan muchos de 1600…

Amén de no ser Bueno, pero como si fuese de esta familia, el ciego, que a su vez es bajito, pasea por la corte, soberano, y sale a la provincia a dejarse retratar por los pintores más famosos de trato pixel de la capital. Rodeado de sus mesnadas, el bajito reparte ilusión allá donde el asfalto tarda en llegar, allí donde el agua ha de ser embotellada, y aquí donde nos peleamos por ser una cifra y pasar a depender de un trovador del mismo corte, palomino y herrero al mismo tiempo. Al poco le caerá ceguera, o hace como que la tiene, con sus lentes que viste al aire. Frente ancha y papada de buen paté y más pendiente de caer bien a un centro que lo sigue viendo amarillo y rural, como buena cabeza originaria que es, que de frenar esa la empresa de zapatillas que quiere hacer una senda por un monte alejado del valle de Olid. No importa, mientras no le toquen su villa de maquinaria afrancesada y sigan aterrizando avionetas en un pueblo con nombre de lo que tiene: niebla.

Siempre hay agua bajo el hielo

2010-01-15T17:33:00.005+01:00

Decían que los pantanos tenían poca agua, y la verdad, la tenían, quiero decir, que no la tenían...

Mira, es una de las pocas cosas que cuando las dicen, te las crees, y da igual donde las leas o quién te las diga, porque lo sabes tú y punto, porque pasas con el coche por el puente en miniatura de "San Francisco" en los Barrios de Luna de León, conduciendo hacia Asturias, y la veías, quiero decir, no la veías.

Esto de haber y no haber, y de ver y no ver, y poder o no beber puede ser un cuento. Te cuento. Pongamos que el rey de un reino (por eso es rey), prohíbe beber agua a sus súbditos. Los plebeyos esperan impacientes la llegada del nuevo agua, y mientras, el rey se va de copas con unos bastos sin espada, gastando unos oros a un imperio muy lejano. El rey vuelve alardeando de su viaje y con quien estuvo, pero el gobernante de su reino sigue son traerle el agua esperada. El rey, enfadado, arremete contra el gobernante y éste no le escucha, haciendo valer su poder real sobre el rey. El rey se esconde bajo la nieve, asustado, y descubre por fin la verdad, pues ahora ha aprendido que quien gobierna realmente no es el rey, sino las mujeres.

"Non solo" cae la nieve sobre Silvio

2010-01-15T17:30:00.004+01:00

Pasan las cosas más rápido que los días y cuando te das cuenta estás mirando por la ventana de un avión y comprobando que ahora los Alpes si están nevados…

Y así, sin parar, sin centrarme más que lo justo, pasaron dos meses. Pum y pum, ya viene la Navidad y emigras de nuevo para ver empezar el año en otro país, de una forma diferente. ¡Cómo te gusta el Mediterráneo, maldito!.

Evitaste manifestarte contra Silvio unos días atrás en Roma, pero te quedaste relajado en Pietrasanta. Descubriste y decidiste que ese será tu lugar para reposar las lentejas campaneras. Al otro lo golpearon días más tarde con el duomo, y si bien no es el dolor material, que lo es, tiene un gesto sentimental, de una sociedad que sufre y tiende al desconcierto, al caos. A ti te dieron, pero con palabras. Es curioso cómo puede haber tanto sentimiento contradictorio en un palmo. La mano tiende a encogerse, y las uñas a expandirse, sí, incluso tras la muerte, como que no se entienden estando tan cerca.

Esperaste una confirmación también, bravo, conseguido, unos meses más en tu trabajo, y en los tiempos que corren, hay que cogerse a lo que sea. Tienes suerte cabrón, esto te gusta, pero vives con incertidumbres, y de ahí habrá coche nuevo o seguirás suspirando y mirando con ojos tristes a este que ha visto y vivido tanto, como miras a un perro viejo. Como mira tu corazón a algo que acaba, pero enfocando con el pico a una escapatoria, a una vida, a un algo por descubrir que unos llaman locura, sentimiento, futuro… otros lo mamamos “ilusión” y esperamos que llegue despacito, todo, como la nieve que empieza a caer sobre Silvio. ¡Que cuando empiece a estar duro el temporal, nos pille en León!.

La Calle Malamores

2010-01-15T17:26:00.003+01:00

La Calle Malamores peca de ser calle, al ser tan breve. Callejón sin vados, nadie vive por ahora, y unas casas dan tapia a las aceras descorchadas que nunca vieron plan E.

Malamores tiene sol cuando pica en lo más alto, lejos de playa y lejos de nieves, en lo llano, en lo plano. Malamores es segura. Luz de noche con un flexo de contacto que parpadea jugando con los mosquitos. Moscas cagonas de día, curiosas de sangre seca. Cagadera la tapa de grajos y rapiñas.

La Calle Malamores tiene adoquín tieso, del de antaño, levantado y encharcado cuando refresca y cae la hoja prima. Luego polen en la orilla. Piedras duras, de canto fino y roce histórico. Carretas cuando vivieron los que hicieron tapia en aquella tierra, y dejaron sin siembra a lo que siempre fue parte de una era. Adiós presa.

Malamores trae su nombre de la fatiga de un don Juan, que dio al traste con su doncella- moza que dicen las vecinas- al besar impuramente en la cruceta a otra joven de las afueras y verlo la primera. “Malamores fue aquel chico, y aquel beso un mal amor, porque iba del brazo de otra, cuando aquella lo zanjó. Más tarde, arrepentida, murió de mal amor, pues un chico pretendía lo que otro desechó, y al no ser correspondido, con una daga la mató”.

"Que es la calle de una viuda, que es la calle de Dolores…" cantaron así las mozas, la historia de Malamores…

Benvenuto a Terrinca

2010-01-15T17:20:00.004+01:00

Terrinca viene a ser un pueblo más, incrustado en una montaña más, de una región más, de un país más… Terrinca nunca dejará de ser Terrinca por que yo lo escriba unas líneas, o porque haya decidido titular así este nuevo blog. Terrinca seguirá siendo Terrinca con la llegada de otro alemán caído a la nada, o las canciones de un viejo callado con años atrás en la mar.

Terrinca es Terrinca. Se levanta pronto, al alba mirando al cielo, sabiendo que a sus espaldas olea el Tirreno y al frente mueven el muslo los Apeninos.
Terrinca huele a humo de leña, a piedra y asfalto, a polvo de mármol, a paz. Terrinca es un cacho de cielo que pende hacia un valle con fin en Pontestazzemese… con fin en Roma. Motoretas de Piaggio y algún bus matinal caen por las curvas alegres convertidas en siniestras cuando el sol se esconde por las minas que dieron ser al David más visitado.

La lluvia en gotas gordas, o el sol en pleno julio hacen de Terrinca el descansillo hacia el Cielo. ¿No sería este, acaso, uno de tantos Paraísos?

Cierre por traslado

2009-11-15T23:19:00.004+01:00

Allá por julio, en un escrito sobre Macarena, Picio y la inminente llegada de un portugués algo más chulo que la foto elegida, dejé unas líneas que dieron con mi mente en un vacío de tiempo, de ganas y de interés por seguir escribiendo. Utilicé el bonobús viajero de mi vida para acercarme hasta Turquía, dando ruta por Ankara, Éfeso, Mileto y parte jónica, más griega, y más familiar, y allá a su frente Estambul (Paseado, masajeado y disfrutado entre nuevas liras).

Un verano que vio pasar las vacaciones de unos y de otros, de sus vueltas, de las reincorporaciones, de las llegadas de nueva gente, nuevos becarios, más cafés… Un verano que al final se vio recompensado con el viaje que ya os dije, otra más de AEGEE.

Entró el otoño, parecían haber caído casi todas las hojas de un árbol que cuidaba desde inicios de este año, y más cuando empecé a cuidar otro árbol, pero al ser tan autóctono, dejé crecer y crecer sin llegar a podarlo, por alcanzar el máximo antes de invierno. Tan alto quería que llegase, que cuando más altas y extensas tenía las ramas, me di cuenta de que no era árbol para Navidad. Entonces un viaje a Italia, dándome a pensar por Carrara, Pisa y Milano me dio al traste con Tarifa, haciéndome tomar una decisión que quizás equivocada o no, moverá mi futuro, su futuro, el futuro (sin saber si volveremos a la punta o no).

En todo ese tiempo hasta hoy, que os dejo esta posdata, valoré también la opción de empezar un nuevo blog. De dar un aire nuevo fresco, dejando a Vytautas, a Ordoño IX, Pentecostés y al Bonobús reposando en “emestudios”. Ahora voy a soñar desde Terrinca.

Picio, un portugués y Macarena

2009-07-16T23:08:00.007+01:00

Jugando al fútbol y con la lengua fuera, rojo tomate a punto de morado, rebentado de una carrera por ir a coger el balón que había ido fuera, no pensemos que somos algún rico portugués amigo de la Hilton and Co., va un colega y me suelta la historia de Picio. ¡Joder, Olalla, qué historias me cuentas! ¡Reiziger, Carucha Muller, Carlos Tévez, Ferrer… pero no Picio!

Repasando hoy lo vivido, que viene bien hacerlo, repasar lo hablado, buscando lo curioso y tumbado en la cama, con un libro abierto pero sin mirar en él más que el infinito, válgame Pomponio Flato que aún lo retomé anteayer por ciao bella, tutti molto bene, vínome el tío Picio. Y eres más feo que Picio. ¡Y Picio, y Picio, y vine a indagar por Internet quién era Picio!.

Un zapatero de Granada, principios del siglo XIX, Inquisición, pena de muerte, indulto, susto, adiós las cejas, adiós el pelo, susto, qué susto, tumores, retirada en Lanjarón, pañuelo en la cabeza, negativa a entrar en la iglesia, oculto, oscuridad, sólo, muerte.

Pedro de Alarcón, un autor de Guadix, en "El sombrero de tres picos" cita a mediados del siglo del feo, en su capítulo V, que “El tío Lucas era más feo que Picio”.

Suficiente. Más datos que añadir a las curiosidades, y dar respuesta a esas preguntas del trivial más actuales, ¡ja, qué guasa!, el mismo día escuché a los de la mesa de al lado "¿Con quién se la dio Macarena a su novio?"... ¡Ya no saben qué inventar!

Luego volví a la cama, volví al infinito al leer varias veces "Jesús", pensé, qué pena de enciclopedias en papel, seguro que no tenían todo esto… ¡ni el “Respuestas para todo”!.

Déjate curar por Androcles

2009-07-08T17:45:00.006+01:00

Al margen de esta semana de toretes, calóricos rojo-criollos, estafetas de adoquín tratado, vino tinto de otras tierras y riego mañanero para que haya resbalones... anoto la cornada del día de un lobo con nombre Pedro, de la ganadería de los Trapiello, y kilos tomados en la finca leonesa. Habrá que decir que no todo en León es montaña, y si que abarca unas tierras yermas y marrones, de eso que relegamos en favor de un lugar que fué condado, que se comió al león por no curarse él mismo de sus heridas y convivir con sus espinas mirando por la ventana. Déjate curar por Androcles desde la arena y deja de decidir orgulloso sobre tu pasado con tu pulgar sobre mi futuro.

"De las diez putadas gordas que te hayan hecho en tu vida personal o en la cartera, ¿cuántas te las hizo uno de Valladolid y cuántas uno de León?... y de las diez desgracias últimas de las tierras leonesas, ¿cuántas llevan la firma de un político castellano y cuántas la de un cazurro?... Respóndete sinceramente y tendrás algo más claro quién ha de ser tu principal enemigo. Después, si tienes dos dedos de frente y uno de arrestos, deberías arreglar un poco este revuelto de aquí, lo primero, y dejar al menos un rato de cagarte tanto en Pucela o en la «Yunta» endosando así a otros lo tonto y huevazos que eres al dejarte timar y confundir por los tuyos, los de casa, los de tu grada norte de ultrasures. Todo lo demás es política barata, balcón... y loros que piden o merecen perejil, como san Pancracio.

Tampoco arreglarás nada acudiendo (ya maniáticamente) a la Historia muerta a desenterrar sepulcros reales para vestirte con el recamado manto podrido y restaurado que quieras elegir, pues te sobran panteones, despojos y legajos donde tu orgullo podrá dormir la siesta el rato que quieras; y tan campante tú y tan campeador como el Cid de Villasabariego. Puedes también reconstruir justas, sacar templarios en procesión, subir golfos con yelmo a la peana, subvencionar simulacros filandoneros, coger la etnografía por el rábano, el Reino por las hojas y las historias por el perifollo (que viene de perifollar). Haz lo que quieras con las historietas, los ancestros o las tradiciones, revístete con sus trapos, ata en la silla de una mula a Ordoños muertos para que cabalguen de nuevo y metan miedo a nadie, saca banderas y pecho, regodéate en glorias difuntas... y que te cuenten muchos cuentos medievales y fazañas y espadazos y proezas que pudieron ser... y filandonearás lo que te pete hilando y tejiendo patrañas guapas para disfrazarte de lo que no eres... ni serás.

¿Qué es más urgente de contarte: el pasado coloreado o tu futuro en entredicho?... porque los que están contándote pamplinas reales de reinos perdidos son los mismos que han jodido tu porvenir o les ha importado un bledo. Tu futuro ni siquiera está dibujado y el pasado te lo repintan de purpurina.

¿Te va esta marcha... real?... Allá tú."

Ética costumbrista

2009-06-24T11:13:00.003+01:00

Se sale de ético aquello que se sale de la costumbre. O así decían los griegos y el tiempo lo mantuvo, como tantas otras cosas, como es costumbre. Marina hizo a los náufragos, lo que Savater, un planetario, para Amador. Nicómaco reunió las felicidades, virtudes, voluntades… de Aristóteles, su padre, amén. Reunir lo del padre… buena costumbre. Kant la dispuso en uno de esos títulos que hacen suspensos de bachiller, como de costumbre. Para Ortega era vital y la de Adela, mínima. Eco preguntaba sin escuchar respuesta sobre el fin del milenio. Miedo, como antaño, como era costumbre.

Pero el terrorismo sale a escena, como de costumbre. Tirando por el suelo todo aquello que escribí. Adiós los códigos de buenas maneras. Por que si lo ético es costumbre, ¿es ético atentar?

El Brevérrimo y los 1100

2009-06-23T18:10:00.003+01:00

Hablando el otro día con una buena amiga, discutiendo o debatiendo, no sé, sobre este Alfonso IX que era hijo de Urraca la del cáliz, y enemigo del Cid, nos vino al recuerdo, y vete a saber por qué, aquel “Primer Concurso de Relato Brevérrimo de la Universidad de León”.

Jaja, vaya par, risas y hablando de esas cosas. Vaya dos que en vez de hablar del tiempo y del amor, se pusieron a hablar de las andanzas del que nació en Zamora y reposa en Sahagún. El mismo que reunió en San Isidoro, ahí junto al cáliz, a obispos, arzobispos, nobles y representantes del pueblo, y todos juntos por primera vez, reunidos en el claustro, daban forma a las primeras cortes democráticas del mundo. Luego escribieron mucho y los ingleses optaron por hacerse con las primeras. Castilla ayudó a olvidar las de León, como siempre, y una Fundación no imaginaria, que hoy en día no acaba de arrancar y arraigar en la propia capital, lucha y pelea por recordar que hace 1100 años se fundó el Reino de León.

En aquella estábamos cuando las historias de estos lugares me trajeron a la memoria el libro de Pedro G. Trapiello de “Una ciudad de sotas, caballos y reyes” (regaládome a la postre del concurso) frases cortas y relatos breves sobre diferentes puntos de León, comentados y escritos al hilo de una visita de filandones y literatos por estas tierras, que nos vinieron a la cabeza y acabamos recordando esto. No está mal. Por fin no hubo prensa rosa o deportiva en una conversación. Al fin y al cabo fui finalista.

“De parada se puso a andar, como todos los de su alrededor. Unos iban, otros venían. Se apartaban o se paraban. Había gente de todo tipo. Y allí iba ella, con pase elegante y decidido. Pisando las franjas ya no blancas y llegando al bordillo. Había cruzado de calle”.

Ferrer y Sánchez Castro suben juntos

2009-06-19T12:44:00.008+01:00

La crisis de los años 20 dejaron pobreza, asesinatos, suicidios y ricos. En el año 20 nació Vicente Ferrer, y hoy ha muerto. Salía ayer con Iñaki y Jorge del tanatorio, de acercarnos a ver la capilla ardiente de J. Sánchez Castro, “Chespi”, que entre otras cosas, los dio la primera ostia, nos dio clase, fue un buen compañero y se portó muy bien siempre conmigo. Allí estaba él, diferente a como siempre, y al rato una caña con un trajeado y con corbata Adrián nos trajo recuerdos y entendimos que la vida pasa. Nosotros, alumnos suyos, estábamos en un bar… sin llorarle, positivos, como él siempre quería con ese ímpetu y energía. Siempre recuerdo aquello que decía de que un día antes de ordenarse sacerdote, o (mierda de memoria) algún examen importante, se pasó la tarde jugando a fútbol en la playa, sin tocar un libro. Él fue el primero que dio palabras y gestos amables cuando entramos mi hermano y yo en el colegio, allí en Secretaría, mientras nos daban los libros de un colegio nuevo, grande, y que no siempre está dirigido por quien más sabe.

Un día nos dejaba él, y a los dos días otro jesuita, que este sin venirse al Colegio Sagrado Corazón de León, que fue a misiones a Mumbai por terminar su formación espiritual. Allí, tras denegarle la estancia por motivos y rencores que explica de forma diversa la hemeroteca de internet, volver, y tras alejarse de la orden, montar la que montó junto a Ana, su mujer. La Fundación Vicente Ferrer seguirá viva también mañana. Es su deseo.

“En todo amar y servir”, “Pitufos y pitufas”, “oye majo”, “hola hola”, “la religión es vida”… todo eso, en nuestra mente, y en nuestro recuerdo personal. Ambos suben juntos al cielo de todos, tienen un espacio reservado. Tempus irreparabile fugit.

¡A por los límites de Europa!

2009-06-11T17:18:00.003+01:00

¿Tu te has preguntado dónde acaba Europa? Bueno, qué profundo. Aún es más… ¿tú te has preguntado dónde empezó Europa?

La Asociación de estudiantes más grande de Europa, AEGEE, de la que muchas veces me has oído hablar, está inmersa en un proyecto de esas características. Atrae. Si. Puede ser que haya otros temas que puedan llamar más la atención. Claro que si, pero después de estas elecciones, donde volvió a repetirse la tasa de baja participación, oculta entre los resultados y giros de los resultados, tenemos que seguir hablando de Europa. Pero a nuestro ritmo. Con los pies en el suelo. Nada de listas y candidatos. Nada de rivalidad entre rosas, gaviotas y rosas de otro jardín. A lo nuestro.

Los dueños del proyecto, Percin Imrek, un nacido en Estambul y sus secuaces, se fijaron plantar uno de sus eventos del proyecto en España. Viendo que Zapatero estará en lo más alto de Europa. Viendo que el evento sería en 2010. Viendo que hay una Fundación de León Real que le gusta esos temas del viejo Reino leonés… ¿Por qué no hacerlo en León? Pues ya está. Las bases, el proyecto, las ideas, el planning, la gente, la confirmación. En Febrero, y durante una semana, tendremos a más de treinta jóvenes europeos por las calles de León, debatiendo sobre los límites del viejo continente. ¿Dónde acaba Europa? No lo sé, pero lo que sé es dónde nació: León, 1188. Otro día te cuento ésto.

Vote hombre, vote

2009-06-05T16:10:00.006+01:00

Hombre, vote hombre, vote. Vote lo que sea, pero el día 7, en España, acérquese a una urna y vote. Meta una papeleta en un sobre a tal efecto, y vote. Levántese temprano, a media tarde, cuando sea, pero antes de las 20:00 y vote. ¿Por qué? ¡Vote hombre!

Vaya con su cónyuge, señora, caballero, tome el chubasquero o vista manga corta. Coja el autobús, o vaya en su coche. Paseando, buena idea. Pero vote. Diga a su vecino si lo acompaña. Acérquese a un colegio, su centro, su lugar de votación, y proceda a su derecho. Vote, que es sano. Vote que en estos tiempos poco queda gratis. Vote, que si lo es. Vote a quien sea. Rojo, azul, verde o amarillo. Tras un parchís o una buena comilona. Un tute o su vermouth. Salga al mercado, si es que lo hay, y de la que compra una rosa, un cachivache, unas pipas, vote. Diga al mundo y a Europa lo que quiere. Pida algo a ver si sale. Si usted se queda en casa, poco le importa el resto. A mi me importa, por eso le digo que vote. Igual es mi contrario, igual no. Quizás choquemos frontalmente, quizás haya un mundo entre los dos. No importa. Se habrá manifestado. Eso es lo importante.

Vote. Vote y vuelva a casa. Si no quiere no escuche el resultado. No oiga las noticias. No lea el periódico. Pase del asunto, pase del tema. Pero vote. ¿Me entiende? No sea idiota. El día 7, ¡vote!

En un sarao

2009-05-29T11:04:00.003+01:00

Pasé la tarde en la sede local de un partido político. Vale. Creíste que nunca oirías esto. Yo tampoco pensé decirlo. De sobra es conocido que no me gustan estos saraos, pero desde que hace un año me instalé en una silla en el Ayuntamiento de Villaquilambre, la política me llega en algún momento del día. Tomar café a diario con un nuevo columnista de La Crónica de León, a esperas de que no corra igual fortuna o desgracia, tómese la opción que proceda, que su antecesor, me trae de vez en cuando la política al sorbo y bocado de bizcocho. No es excusa, hay mil temas y le aturdo más con historias de Erasmus, o de cualquiera de mis viajes, qué él citarme quedadas, eventos y mítines socialistas. Amén de carteles, sugerencias, colaboraciones que han de hacerse por agradecer pero no sabiendo hasta cuando, la política, si señores, del ente popular, éste está en mi vida.

Ayer, decía, pasé la tarde en el local de los socialistas. Oposición, y punto (sin explicar de quien hacia quien). La excusa anterior fue la de trabajar con Marta Martucelli sobre asuntos del Consejo de la Juventud en el que me hallo inmerso. Ayer, la segunda, en representación de lo mismo, y caído ahí en gracia el día de mi cumpleaños por parte de un miembro de los de Rosa Díez, y de mi misma asociación, AEGEE: Apolítica, entre otras muchas cosas. Bendito el momento, Adrián A., bendito el momento. Eso, el gaditano Gabriel Alcorchel nos deleitó, y hay que decirlo así, con una charla-coloquio sobre políticas de juventud y oportunidades en el marco europeo. El presidente del Injuve hizo referencia al Gobierno Central, y respondió a mis preguntas, inocentes en tema de subvención, si las comparamos con la avalancha de preguntas de otra gente que prefiere Génova, 13. El futuro de los jóvenes, Libro Blanco y Juventud en Acción (YiA), está en nuestras manos… o en las de los que votemos…

Jorge, hoy pago yo el café.

Maldita educación

2009-05-19T20:54:00.005+01:00

Pasas la tarde escribiendo en inglés en vez de estudiar lo del curso que te estás haciendo ahora. El viernes te piras nuevamente a Palencia, a la grotesca construcción que la Junta hizo lejos del Cristo, si mete mano en el Rincón del Vago, no habrá echo de menos en la calle de los chalets. Ya os informaré.

Sabes y te repites a ti mismo que cómo es posible haber suspendido inglés tantas veces en el colegio, y haber repetido incluso con inglés… y lo fácil que te ha resultado mejorar cada día, cada evento, cada momento. Te acuerdas de ese día en la Expouniversidad cuando fueron las mismas profesoras que te hicieron estar un año más en el edificio del Obispado de León, con sus alumnos. Te vieron allí en tu stand. ¿Qué haces? Promocionar cursos en el extranjero. Pero ¿tú? Si, yo. Soy el responsable del proyecto y i´m envolved at European level. Me dan ganas de entrar un día en su clase y empezar a hablarla en inglés. Varias veces he pensado proponer un workshop a los alumnos de bachillerato y entre todos hablar en inglés en clase. Uh, qué miedo. Inglés en clase. Maldita educación. Y hablar de cualquier cosa, de la fiesta de León, del colegio, de lo que sea. No tiene por qué hablarse del comic final de capítulo de los libros de texto, o de lo puramente gramatical. Luego va el otro, la imagen del oso más vendido de Disney y me dice que si me veo capaz de explicar los ríos y las montañas en inglés... Señor mío, ¿es usted gilipollas o pensar en Dios le seca la cabeza? Más tarde ni si quiera me dio oportunidad. Imbécil, cuánto habría ganado el colegio sin él.

Hablo ahora con Manos, un griego. Han cogido a tres chicas de León para su Summer University, campamento de verano para J. A. Poo. Y quiere que le cuente como son. Antes hablé con Sebastiano y Thomas juntos. Italiano y alemán. Van a presentar un proyecto a Europa y querían que diese mi punto de vista. Nos conocimos en Chipre, y ahora hablamos a menudo. Me luce la nueva ventana porque Kairi me quiere decir algo. Es Estona. Y como yo, Netcom a nivel europeo. Escribiré un mail a Vedran el serbio sobre la última barbacoa que tomamos en Bruselas y prometo que voy a cenar. My mum is waiting. Bye.

Uno de Albacete

2009-05-17T21:48:00.003+01:00

Uno de Albacete puso patas arriba todo Londres. Ya el día antes el Arsenal dijo adiós a la final de la Champions de Roma, pero este día le tocaba y le tocó al Chelsea.

Se antojaba un partido emocionándote, lleno de pérdidas de balón, patadas, presión… así que no hubo mejor forma que verlo tomando unas cervecitas con los amigos. En el barrio de la Palomera, y a bar cambiado, adiós a los sofás del Star, donde sentimos la alegría interna de muchos madridistas y el cambio repentino a la euforia catalana, con abrazos, gritos, apretar de puños y saltar de cáscaras de pipas por los bares. De un, “no pasa nada, tenéis mas o menos la liga” a un corazón acelerado, temblor de piernas y brazos, y una angustia de dos minutos hasta que se pitó el final. Lo de Ballack corriendo detrás del árbitro con música de Benny Hill, lo de otros hablando a la cámara desafiantes, y las puyas de los periodistas españoles al malestar de Hiddinck, porque hay que saber perder, fue posterior. El sentimiento fue la patada de Iniesta al balón en el que iban los sueños de mucha mucha gente, y el ver al manchego con la camiseta interior y ondeando la amarilla. No hubo otra. En Roma vuelve la emoción. Ojalá vuelva el sentimiento. Bravo.

El viaje continúa

2009-05-07T16:04:00.003+01:00

Nos dice la Iglesia lo que ella desconoce de si misma, pero se niega a reconocerlo y es que mi última entrada, mi ultimo nacimiento, murió así piso la tierra. Llegó con energía sublime, con una estrategia de escritura fácil, simple, de venir a la cabeza y teclearlo, de pensar y verlo publicado, pero sólo dio luz a una que dijo adiós y hola, y hoy vuelve a decir adiós.

Ruegas y das con el mazo a ese que dices está por encima, pero que sin sujetarse, atormenta a los muchos y engaña a los de más allá. Y no pasan más cosas, no, gracias a él, ay, desconfía, niño, que en esta calle llamada mundo ni del señor que te ofrece caramelos, ni del que te da una vida más allá son buenos (para tí). Aquí cada cual, se trabaja a sí mismo. Aquí cada uno se busca el seguir paso a paso por donde quiere o donde le dejan, pero encauzando si se ve rozando la orilla. Nadie ha de juzgar y mandarnos a la parrilla o ponernos por las nubes. Asco me daría no estar en medio de esos límites.

Y ahí quiero estar con esta resurrección de blog, en el medio, pues relataré mi vida este año, este tiempo que mediré de Chipre a Holanda, de Magusa a Leiden, pues así quise tomar mi vida este tiempo, como Netcom de la Península Ibérica. Y tras el apoyo del anterior equipo, la creación de uno nuevo, recibir el apoyo de todos los de aquí y todos los de allí, yes we pudimos. Así que esto que te queda, rozando un estilo iniciado con Vytautas, ganado con Ordoño “el ciego” y aprendido de la desgracia del Pentecostés, sea bienvenido en este Bonobús de Willy Fog. ¡El viaje continúa!.

Ciao (adiós y hola)

2009-02-27T12:03:00.003+01:00

Justo o injusto. No lo sé. Santiago, el que dijeron hermano de Jesús, lo era. Injusto, que a Cary Grant sólo le dieran un Óscar honorífico. A ET ninguno. Vale.

Mucho tiempo pasó desde el último escrito. Un tiempo de viajes, de intensas emociones, de subir y bajar de aviones, de autobuses, trenes (sin silbato y sin ser jefe) de caminatas con la mochila al hombro (bici en el almacén) y un bocata envuelto en aluminio contaminante. Al suelo, y el rugir del oso panda. Un tiempo de fuertes sentimientos y pérdidas de visión, adiós Ordoño. Una época difícil, de nieves que coparon los pies y rodillas de los viandantes, de despidos, ruido y abandonos políticos, deportivos… Cayeron las bolsas económicas al ritmo que bajó el oro negro: culpable, al fin y al cabo. Panta Rei. Todo fluye, y el deshielo primaveral adelantado arrastró un dolor y unos restos de una civilización decadente desde que la toga dio paso a la calza y al pilum. Adiós a ti también. Con una piedra arrancada de la misma Acrópolis apedreaste al profeta en tierra de nadie, en estado de sitio, pero con luces de Navidad. Panoli. Árbol ardiendo sin ser verano. Ahí nació la democracia. ¡Viva!. Sofia, que bueno que viniste. Adiós he dicho, por no aguantar una miseria convertida en tiempo y ver conmigo el cielo heleno.

A parte empieza este punto, y una nueva vitta. Volverán las oscuras golondrinas, lo sé, pero habrá que volar con ellas dando quiebros y gyros en el aire, al viento, al soplo de Eolo, ya bien griego, ya bien romano, que es de los pocos que no cambian por gustar a ambos bandos.

Veo el sol en la montaña, aunque aquí persiste aún la niebla. Que sople el hijo de Júpiter, o Poseidón, a saber, y esparza la mierda por doquier, pues esparcida aparenta menos que en un montón. Barbarie exiliada, amigos allá de herejías. El Age of Empires no ha hecho más que pulsar inicio. Bienvenido.

¿Pasó ya Navidad?

2008-12-26T13:21:00.002+01:00

Suponiendo que haya pasado Nochebuena y el día de Navidad del 2008, te escribo estas líneas.

Habrá pasado, supongamos, como cada año. Tu madre y tu abuela llevarán días pensando en el menú, y si ahora es aquí, en nochevieja será allí. Como siempre. Bueno, como siempre desde que falta tu bisabuela, que antes os juntabais todos, y cuando dices todos, salvas introducir a los de la familia de León, y quedábamos los del pueblo… o los de los alrededores, pero no de la ciudad, no los de la finca, sino los de la huerta.

Aquellos eran años en los que jugabas con tu primo, tu hermano era pequeño, tu otro primo más pequeño, y nos pasábamos la noche del 24 deseando que llegase el día siguiente para ir a casa de Tía Chelo a por los regalos. Luego se fue dejando aquello, y el único sitio donde me venía Papá Noel desapareció.

Ahora esto es más diferente. Yo no lo siento igual. Faltando mi bisabuela, la familia se esparció, y cada cual corrió a sus casas, y las abuelas se convirtieron en las anfitrionas. Como cada domingo vamos a su casa, pues aquello era más de lo mismo, y por eso no se siente igual.

Atrás quedaron los juegos de cartas, las canciones, las pesetas y los duros cuando perdíamos. Lejos ya y casi olvidado ese olor a lombarda con las alubias de cena, el cordero y ensaladas, la tarta casera, las montañas de nueces, los turrones, con el especial para los diabéticos… los panecillos de entrantes mientras todos nos agolpábamos en la pequeña cocina de la Plaza Mayor, número 1... Aquellos años eran noches buenas y días de Navidad sin tele, sólo de charlas, debates, discusiones y risas entre todos, entre la familia…

Las tapas de todos en la Casa de Cultura se transformaron en un vino con tu hermano y padres. La comida fue un paso más que se acabó al final ante el empacho con el remate de la tarta y la otra sin poder probarla.

Una tarde en casa, tranquilo, relajado, sólo; terminando un informe a presentar antes de fin de año, y un viaje a las puertas, que me llevará a Grecia de nuevo, (desde hace más de un año que no piso aquello), pero un viaje necesario para desconectar de todo, acabar el año de una manera diferente a como viene siendo habitual, y recargando las pilas para un 2009 que llegará cargado y con alguna decisión importante que tomar (sabiendo que otras ya van llegando solas).

Feliz Navidad si es que fue feliz, y próspero año nuevo, de verdad. Por aquí dicen “Kalá Ejristujena”. Será que tiene que ser así…

Exclamación

2008-12-11T20:15:00.003+01:00

Llama la atención una exclamación en el medio de la nada. Una plaza con sillas y bares, una cabina, unas flores… lo de siempre. Llama la atención, pero apenas se fija la gente...

Llama la atención un niño, que corre asustando a unas palomas. Atrevidas, vuelven a por las migas del bocadillo que el niño no quiere y que la madre de su enemigo tira. Son tontas, pero muchas.

Llama la atención una señora, que cruza y se pone a increpar al niño. La madre se pone roja. Me llama eso la atención. Qué susto las palomas al vuelo, señora.

Me llama la atención, claro que si, que estemos tú y yo en una plaza de Zagreb, la mejor plaza para tomar un café y leer la prensa. Nos llama la atención que una amiga croata de una amiga española nos esté haciendo de guía. Nos llama la atención que no la conozcamos de mucho más que un par de mails y esté allí con nosotros, como de toda la vida.

Nos llama la atención que vengan sus amigas. Con sus ropas. Con su estilo. Nos llama la atención que en el mismo grupo de amigas haya moods y haya pijas. Nos llama la atención.

Me llama la atención el camarero, que bajemos los pies de una silla. Ay perdón, me estoy pateando Zagreb y sólo quería relajarme...

Me llama la atención que la llamada de atención del camarero fuese una llamada de atención en croata, que una croata me traduce a inglés, y tú te lo traduces a tí misma en griego, y yo me lo paso al español. Me llama la atención todo el proceso…

Me llama la atención ahora mi madre, de que es tarde para cenar, y yo aquí sigo con estas líneas… En la plaza la llamé por teléfono a ella, pero no la atención, como ella a mi…

Me llaman la atención todas las cosas que me llamaron la atención en aquel momento, aquel día, y que aún siguen en mi cabeza. Me llama la atención ahora que no recuerde el nombre de la plaza, pero sí de todo lo que allí viví. La madre, el niño, la anciana, la exclamación…

Para ti, cabrón

2008-11-26T22:47:00.003+01:00

Para ti, cabrón:

Porque lo eres, porque la has humillado, porque la has menospreciado, porque la has golpeado, abofeteado, escupido, insultado... porque la has maltratado.
¿Por qué la maltratas? Dices que es su culpa, ¿verdad? Que es ella la que te saca de tus casillas, siempre contradiciendo y exigiendo dinero para cosas innecesarias o que detestas: detergente, bayetas, verduras... Es entonces, en medio de una discusión cuando tú, con tu 'método de disciplina' intentas educarla, para que aprenda. Encima lloriquea, si además vive de tu sueldo y tiene tanta suerte contigo, un hombre de ideas claras, respetable. ¿De qué se queja?
Te lo diré:
Se queja porque no vive, porque vive, pero muerta. Haces que se sienta fea, bruta, inferior, torpe... La acobardas, la empujas, le das patadas…, patadas que yo también sufría.
Hasta aquel último día.
Eran las once de la mañana y mamá estaba sentada en el sofá, la mirada dispersa, la cara pálida, con ojeras. No había dormido en toda la noche, como otras muchas, por miedo a que llegaras, por pánico a que aparecieses y te apeteciera follarla (hacer el amor dirías) o darle una paliza con la que solías esconder la impotencia de tu borrachera. Ella seguía guapa a pesar de todo y yo me había quedado tranquilo y confortable con mis piernecitas dobladas. Ya había hecho la casa, fregado el suelo y planchado tu ropa. De repente, suena la cerradura, su mirada se dirige hacia la puerta y apareces tú: la camisa por fuera, sin corbata y ebrio. Como tantas veces. Mamá temblaba. Yo también. Ocurría casi cada día, pero no nos acostumbrábamos. En ocasiones ella se había preguntado: ¿y si hoy se le va la mano y me mata? La pobre creía que tenía que aguantar, en el fondo pensaba en parte era culpa suya, que tú eras bueno, le dabas un hogar y una vida y en cambio ella no conseguía hacer siempre bien lo que tú querías. Yo intentaba que ella viera como eres en realidad. Se lo explicaba porque quería huir de allí, irnos los dos…Mas, desafortunadamente, no conseguí hacerme entender.
Te acercaste y sudabas, todavía tenías ganas de fiesta. Mamá dijo que no era el momento ni la situación, suplicó que te acostases, estarías cansado. Pero tu realidad era otra. Crees que siempre puedes hacer lo que quieres. La forzaste, le agarraste las muñecas, la empujaste y la empotraste contra la pared.
Como siempre, al final ella terminaba cediendo. Yo, a mi manera gritaba, decía: mamá no, no lo permitas. De repente me oyó. ¡Esta vez sí que no!–dijo para adentro-, sujetó tus manos, te propinó un buen codazo y logró escapar. Recuerdo cómo cambió tu cara en ese momento. Sorprendido, confuso, claro, porque ella jamás se había negado a nada. Me puse contento antes de tiempo. Porque tú no lo ibas a consentir. Era necesario el castigo para educarla. Cuando una mujer hace algo mal hay que enseñarla. Y lo que funciona mejor es la fuerza: puñetazo por la boca y patada por la barriga una y otra vez… Y sucedió. Mamá empezó a sangrar. Con cada golpe, yo tropezaba contra sus paredes. Agarraba su útero con mis manitas tan pequeñas todavía porque quería vivir. Salía la sangre y yo me debilitaba. Me dolía todo y me dolía también el cuerpo de mamá. Creo que sufrí alguna rotura mientras ella caía desmayada en un charco de sangre. Por ti nunca llegué a nacer. Nunca pude pronunciar la palabra mamá. Maltrataste a mi madre y me asesinaste a mí. Y ahora me dirijo a ti. Esta carta es para ti, cabrón: por ella, por la que debió ser mi madre y nunca tuvo un hijo. También por mí que solo fui un feto a quien negaste el derecho a la vida. Pero en el fondo, ¿sabes?, algo me alegra. Mamá se fue. Muy triste, pero serenamente, sin violencia, te denunció y dejó que la justicia decidiera tu destino. Y otra cosa: nunca tuve que llevar tu nombre ni llamarte papá. Ni saber que otros hijos felices de padres humanos señalaban al mío porque en el barrio todos sabían que tú eres un maltratador. Y como todos ellos, un hombre débil. Una alimaña. Un cabrón.

Gracias a Fernando Orden Rueda,

Estudiante de 2º Bachillerato Ciencias de la salud, I.E.S Bioclimático, Badajoz.
Carta ganadora de un premio a la 'más expresiva' en el concurso nacional 'Carta a un maltratador'.

Escribiendo en la prensa

2008-10-01T13:54:00.003+01:00

Ayer mandé unas cartas a diferentes periódicos de la ciudad. Hoy aparece en uno digital http://www.leonoticias.com/frontend/leonoticias/Intercambio-De-Estudiantes-Europeos-En-Leon-vn19264-vst233 y en la edición digital del decano de prensa leonesa http://www.diariodeleon.es/cartasaldirector/index_ampliar.jsp?carta=carta11388.txt

Os dejo la noticia:

Nuevamente, la Asociación juvenil AEGEE, en su sede de León, organiza un Intercambio de jóvenes de toda Europa en León. Será desde el 4 al 11 de Octubre bajo la temática de “Energias renovables”. Jóvenes de Glasgow (Escocia), San Petersburgo (Rusia) y Belgrado (Serbia) compartirán con jóvenes leoneses que lo deseen vivencias, experiencias, tradiciones y cultura, pudiendo unirse al grupo cualquier persona que esté interesada, sin tener que ser socio de AEGEE. Eso si, la gente que participe, tendrá más opciones de viajar en Primavera a las ciudades invitadas a León.

Un viaje que se enmarcará dentro de los acuerdos de desarrollo del Youth Programme Europeo y la Agencia Nacional, con importantes subvenciones para el viaje y manutención en esas otras ciudades. Bajo el título “Renew your energy”, y hablando mayoritariamente en inglés (cada cual a su propio nivel), los participantes atenderán a charlas y actividades relacionadas con el medio ambiente, ligadas alguna de ellas a empresas del sector, una visita al edificio del Eren y con apoyo de la Cátedra de la Universidad de León sobre Energías Renovables, entre otras.

Tampoco será difícil encontrarlos por la ciudad haciendo algún “city tour” o tomando algunas copas en el Buddha, o Molly (fiel colaborador de esta propia Asociación desde hace más de 10 años y sus “Martes de Erasmus”) y es que ésta asociación, AEGEE-León, es la sede española con mayor número de actividades durante el curso, ampliando la oferta, además de a socios y jóvenes españoles, a los propios estudiantes Erasmus. AEGEE-León es una de las más de 240 sedes de AEGEE en toda Europa, de hecho, es su mayor asociación de jóvenes, con gran apoyo de la Unión Europea, y con gran cantidad de eventos y actividades en todo el viejo continente en el que cualquiera puede participar. Sólo se necesita acercarse a conocernos.

Más información en www.aegeeleon.org y en el mail: aegeeleon@unileon.es

¡¡De verdad, estaremos encantados de que te acerques a conocernos!! Durante el Intercambio podrás vernos en el Albergue Municipal de Peregrinos, en la Calle Campos Góticos (C.H.E.F.).

A Coruña

2008-09-29T23:37:00.001+01:00

Quería escribirte una carta graciosa, curiosa a mi entender. Ya había decidido qué decir y qué dejaros escrito, a ti, a la prima Verónica, al tío Juan, a José María, y a la familia de Barcelona y Valencia… ¡ay este Vicente, mira que ir tan lejos con las oportunidades que hay aquí en el pueblo! Y quería escribiros, hombre, ¡pero no encontraba papel!

Ahí en la cocina de leña tenía unos periódicos y unas revistas. Me enteré así que había muerto Paquirri, qué pena… pobre Isabel… ya viuda y tan joven… ¡mira que nada más se volvió a oír de ella, eh!… pobre… y vaya año… ya sabes que después fue lo del huracán Hortensia… ¡vaya miedo pasé!

Y bueno, te cuento, que seguí buscando y así encontré un cuaderno de los del rapaz, que debió dejar olvidado hace siete veranos cuando estuvisteis la última vez en casa… mira a ver no le haga falta, que pone catequesis para la primera comunión.

También había un bolígrafo, pero no pintaba… Lo puse bajo el grifo pa limpiarlo, porque vaya cómo estaba, y nada… ¿qué se yo…?

Cogí un lapicero que tenía en la cómoda del teléfono y lo afilé con la navaja, pero me corté y lo tiré de rabia a la lumbre… Ya sabes que tengo muy mal carácter cuando me corto…

Ya no sabía cómo escribirte… Había del niño unas pinturas, ¡pero recordé el corte y también fueron a la lumbre! Dile que lo siento, que ya te daré dinero para que le compres otras, el pobre, no sea que quiera pintar y no pueda… Ya sabes que tengo todo el dinero dentro de la funda del colchón y en el marco de las puertas de la salita y de la cocina… Yo lo digo, que nunca se sabe si viene la guerra hoy o mañana, y hay que estar preparados, que a éstos franceses cualquier día los da por cortar la frontera, tirarnos las legumbres y las frutas y quemar los coches. Con lo majos que son los portugueses, Virginia. ¿Cómo se llamaba aquel que venía vendiendo toallas? Juao, Jiao, Joao, eso, Joao. ¡Qué cosa tan pequeña y qué majo eh! Ya lo decía tu prima Rebeca la del italiano. Otra, ¡que no hay mozos prestos y hermosos en el valle que se tuvo que enamorar del primo de AlBano! Ay la vida, dónde vamos a parar con lo bien que se está en el valle, ¡y lo difícil que es ir fuera de España!

Subí arriba, al dormitorio, como te decía, y busqué en la libreta el teléfono pa llamarte, pero, o no lo apunté bien, o la señorita operadora me engañó y dijo que no existía el número… ¡qué mentira Virginia, no me quería poner contigo!

No sabía qué hacer Virginia, no sabía. Llamé otra vez y otra vez, así como te cuento, y la puse a bajar de un burro, y va y me cuelga! ¡No me respondía más que lo mismo, Virginia! Esperé a que llegase la tarde para ver si había otra chica trabajando en la centralita, ¡pero ahí que cuando llamé era la misma, hija! Ay la madre que la pasó el puerto, que no debe de descansar y tiene la jornada entera y no como me dijiste una vez de ocho horas…

Me puse las madreñas, si, si, una bufanda al cuello y los calcetines que me dio el pastor, aquellos tan bonitos que te enseñé, así que fui a casa del vecino, a ver si me dejaba una llamada, y ya sabes tú cómo es el Tío Carlos, que me dejó llamar, si, ¡pero la señora del teléfono también estaba en su teléfono! ¡Ay qué disgusto Virginia, qué disgusto! ¡Porque yo quería escribirte, eh!

Pasaron dos días y casi no había dormido pensando en cómo localizarte. Pero atiende, que te cuento, que vino el pescadero, ya sabes que le cambio fruta y pescado por chorizos de la matanza, que a ver si te doy, que ya están bien ahumaos y yo no los como… Viene un día a la semana y tiene un teléfono de esos sin cable y sin ruleta pa llamar. Qué adelantos, no sé donde vamos a parar... dice el tío Carlos que el coche que trae, que tiene detrás una gran despensa, se enchufa con gasóleo, en vez de gasolina, qué risa, Virginia, gasóleo dice el tío… Ay qué vocabulario tiene el tío Carlos, no sabe decir gasolina… y a la vez te diré que se está quedando sin pelo y le dijo el pescadero que había unas gotas para echarse… pero el otro desconfía y dice que le irritan el caletre, y por si acaso y pa espantar las meigas se pone la boina y punto. Yo le digo que así espanta a las mozas, pero cuenta que irá un día a la tele, a la uno, a ese programa de juventud de la Bola de Cristal, y que se va a ligar a la Alaska, ¡que vaya delgada que está! ¡Qué moza! Aunque la que veo más de casa, más señora es la Conchita Velasco. ¡Ahora que ya hay color en la tele da gusto verla! A ver si llegan más canales, que me da asco poner la tele, y hace que no la pongo… uhhh, o más… que sólo veo la Uno. Ya sabes que la Dos la tengo estropeada por la antena. Aunque bueno, el tío Carlos tiene mando a discreción, y cambia la televisión desde el sofá. Normal que está echando barriga… A mi no me gustan esas historias de hoy en día, ya sabes, pero date que me marcó, te decía de lo de llamarte, el número que le dije pa que llamase de desde ese teléfono sin cable y me dijo que había que poner un prefijo. ¡Anda! ¡Cómo si estuvieras fuera de España Virginia, tres cifras antes de tu número! No daba crédito hija, no daba crédito.

Subí hasta el pueblo de la estación, esa misma mañana, Virginia, subí a coger el tren hasta La Coruña. Y mira que está olvidada ésta estación, y ya somos pobres, que debió caerse la ele de “La” y aún no la han puesto, ya sabes, los de Renfe, que son así. A Coruña, qué cosas. Pero ay mi sorpresa Virginia, ¡que han cambiado las monedas! Ya no tienen las rubias con la cara de Franco! ¡No me cogían el dinero, ni los billetes de 100 pesetas! ¡ ni los de 100 pesetas Virginia! Y no sólo ahí, que me dijeron que en toda España se usaban loros o ebros, o algo así. Los céntimos si, se llaman igual, pero me los enseñó el jefe de la estación y no eran como los míos. ¿Qué mundo es éste? ¿En qué país vivimos? Me dijo que no valían. ¡Ay qué desgracia Virginia, que tengo el colchón y los marcos de las puertas llenos de dinero! ¿Cómo no me dijiste nada antes? ¡Ay qué desgracia, hija! ¿Qué voy a hacer ahora?

Lo mejor será ir a verte hasta Coruña a los comienzos de Noviembre, que luego hay que hacer la matanza y así encaramos el Invierno y las nieves que caigan bien… ¡Ay qué desgracia! ¡que apenas he dormido desde entonces! Quiero que me cuentes qué más cosas han cambiado, y cómo va España, porque visto que todo cambia, tampoco estará Fraga, ¿no?

Ay qué susto tengo en el cuerpo mi Virginia. ¡Menos mal que tengo Internet y puedo escribirte este mensaje, si no, no sé cómo te habría localizado!

Un beso.

¡Qué semana Virginia, qué semana!

A Coruña (version en gallego)

2008-09-29T23:23:00.002+01:00

Quería escribirche unha carta graciosa, curiosa á miña entender. Xa decidira que dicir e que deixarvos escrito, a ti, á curmá Verónica, ao tío Juan, a José María, e á familia de Barcelona e Valencia? ¡ai este Vicente, mira que ir tan lonxe coas oportunidades que hai aquí no pobo!

E quería escribirvos, home, ¡pero non atopaba papel! Aí na cociña de leña tiña uns xornais e unhas revistas. Decateime así que morrera Paquirri, que pena? pobre Isabel? xa viuda e tan novo? ¡mira que nada máis se volveu a oír dela, eh!? pobre? e vaia ano? xa sabes que despois foi o do furacán Hortensia? ¡vaia medo pasei! E bo, cóntoche, que seguín buscando e así atopei un caderno dos do rapaz, que debeu deixar esquecido fai sete veráns cando estivestes a última vez en casa? mira a ver non lle faga falta, que pon catequesis para a primeira comuñón.

Tamén había un bolígrafo, pero non pintaba? Púxeno baixo o grifo pa limpalo, porque vaia como estaba, e nada? ¿que se eu?? Collín un lapicero que tiña na cómoda do teléfono e afieino coa navaja, pero me cortei e tireino de rabia ao lume? Xa sabes que teño moi mal carácter cando me corto? Xa non sabía como escribirche? Había do neno unhas pinturas, ¡pero recordei o corte e tamén foron ao lume! Dille que o sento, que xa che darei diñeiro para que lle compres outras, o pobre, non sexa que queira pintar e non poida? Xa sabes que teño todo o diñeiro dentro de fúndaa do colchón e no marco das portas da salita e da cociña? Eu dígoo, que nunca se sabe se vén a guerra hoxe ou mañá, e hai que estar preparados, que a estes franceses calquera día dáos por cortar a fronteira, tirarnos as legumbres e as froitas e queimar os coches. Co majos que son os portugueses, Virginia. ¿Como se chamaba aquel que viña vendendo toallas? Juao, Jiao, Joao, iso, Joao. ¡Que cousa tan pequena e que majo eh! Xa o dicía a túa curmá Rebeca a do italiano. Outra, ¡que non hai mozos prestos e fermosos no val que se tivo que namorar do curmán de AlBano!

Ai a vida, onde imos parar co ben que se está no val, ¡e o difícil que é ir fóra de España! Subín arriba, ao dormitorio, como che dicía, e busquei na libreta o teléfono pa chamarche, pero, ou non o apuntei ben, ou a señorita operadora enganoume e dixo que non existía o número? ¡que mentira Virginia, non me quería poñer contigo! Non sabía que facer Virginia, non sabía. Chamei outra vez e outra vez, así como cóntoche, e púxena a baixar dun burro, e vai e cólgame! ¡Non me respondía máis que o mesmo, Virginia! Esperei a que chegase a tarde para ver se había outra moza traballando na centralita, ¡pero aí que cando chamei era a mesma, filla! Ai a nai que a pasou o porto, que non debe de descansar e ten a xornada enteira e non como me dixeches unha vez de oito horas? Púxenme as madreñas, se, se, unha bufanda ao pescozo e os calcetíns que me deu o pastor, aqueles tan bonitos que che ensinei, así que fun a casa do veciño, a ver se me deixaba unha chamada, e xa sabes ti como é o Tío Carlos, que me deixou chamar, se, ¡pero a señora do teléfono tamén estaba no seu teléfono!

¡Ai que desgusto Virginia, que desgusto! ¡Porque eu quería escribirche, eh! Pasaron dous días e case non durmira pensando en como localizarche. Pero atende, que che conto, que veu o pescadero, xa sabes que lle cambio froita e peixe por chorizos da matanza, que a ver se che dou, que xa están ben ahumaos e eu non os como? Vén un día á semana e ten un teléfono deses sen cable e sen ruleta pa chamar. Que adiantos, non sé onde imos parar... di o tío Carlos que o coche que trae, que ten detrás unha gran despensa, se enchufa con gasóleo, no canto de gasolina, que risa, Virginia, gasóleo di o tío? Ai que vocabulario ten o tío Carlos, non sabe dicir gasolina? e á vez direiche que se está quedando sen pelo e díxolle o pescadero que había unhas pingas para botarse? pero o outro desconfía e di que lle irritan o caletre, e polo si ou polo non e pa espantar as meigas ponse a boina e punto. Eu dígolle que así espanta ás mozas, pero conta que irá un día á tele, á un, a ese programa de mocidade da Bóla de Cristal, e que se vai a ligar á Alaska, ¡que vaia delgada que está! ¡Que moza! Aínda que a que vexo máis de casa, máis señora é a Conchita Velasco. ¡Agora que xa hai cor na tele dá gusto vela!

A ver se chegan máis canles, que me dá noxo poñer a tele, e fai que non a poño? uhhh, ou máis? que só vexo a Un. Xa sabes que a Dúas téñoa estropeada pola antena. Aínda que bo, o tío Carlos ten mando a discreción, e cambia a televisión desde o sofá. Normal que está botando barriga? Ao meu non me gustan esas historias de hoxe en día, xa sabes, pero dáche que me marcou, dicíache do de chamarche, o número que lle dixen pa que chamase de desde ese teléfono sen cable e díxome que había que poñer un prefijo. ¡Anda! ¡Como se estiveses fóra de España Virginia, tres cifras antes do teu número! Non daba crédito filla, non daba crédito. Subín ata o pobo da estación, esa mesma mañá, Virginia, subín a coller o tren ata A Coruña. E mira que está esquecida esta estación, e xa somos pobres, que debeu caerse a ele de ?La? e aínda non a puxeron, xa sabes, os de Renfe, que son así. A Coruña, que cousas. Pero ai a miña sorpresa Virginia, ¡que cambiaron as moedas! Xa non teñen as louras coa cara de Franco! ¡Non me collían o diñeiro, nin os billetes de 100 pesetas! ¡ nin os de 100 pesetas Virginia! E non só aí, que me dixeron que en toda España usábanse loros ou ebros, ou algo así. Os céntimos se, chámanse igual, pero mos ensinou o xefe da estación e non eran como os meus.

¿Que mundo é este? ¿En que país vivimos? Díxome que non valían. ¡Ai que desgraza Virginia, que teño o colchón e os marcos das portas cheos de diñeiro! ¿Como non me dixeches nada antes? ¡Ai que desgraza, filla! ¿Que vou facer agora?

O mellor será ir verche ata Coruña aos comezos de Novembro, que logo hai que facer a matanza e así encaramos o Inverno e as neves que caian ben? ¡Ai que desgraza! ¡que apenas durmín desde entón! Quero que me contes que máis cousas cambiaron, e como vai España, porque visto que todo cambia, tampouco estará Fraga, ¿non? Ai que susto teño no corpo o meu Virginia. ¡Menos mal que teño Internet e podo escribirche esta mensaxe, se non, non sé como che localizou! Un bico.

¡Que semana Virginia, que semana!

Cuéntame

2008-09-11T23:24:00.001+01:00

Como de una conversación entre Antonio Alcántara y su hermano se tratase. De esos minutos y días que se pasan hablando de vender las tierras, de la casa de Pura, de Maurín, del matamulas… Tanto tiempo como las misas en la parroquia, como aquel tiempo en que Antonio le daba al juego... como esa incertidumbre entre la gran María Galiana y ese noviete suyo… Mucho tiempo como eso, o no tanto llevaba sin escribir. La vida te da motivos para estar atareado, y dejar la cabeza ocupada sin tiempo casi para el qué publicar. Vacaciones si, pero más ocupado que en el curso. Toni en cambio se alegraba hoy del despido, y hubo una propuesta que no fue del todo clara, que por su parte, vive sin entender cómo unas bragas pudieron llevar al traste su matrimonio. Algo así pasa por aquí.

Publicaste un artículo en una cuenta que leen tus españoles de AEGEE, y ya te felicitaron. Tu germen de este post estaba surgiendo. Los dedos tienen ganas de teclear, como Toni de escribir un libro. Ansías llenar espacio en la red, y copar más que ese otro, como Paquita revelando al Miguelón contra su hermano. Y en casa la disputa fue por apagar un Messenger…

Se habla en la serie de un país extranjero, de una hija exiliada, y lejos me iré yo, a Polonia en menos de un mes. Allí en Varsovia, Wroclaw y Cracovia despertaré la chispa de esos viajes que ya tenía casi olvidados. El estar más aquí, y tener más cosas que hacer… un trabajo, un horario… me llevan a traer eventos a León, y que esa gente a la que antes visitaste, vengan aquí ahora. Al Sagrillas de Europa, a una ciudad, León, que si bien apenas figura en el mapa, es una de las que más extranjeros trae en España (o eso decía el periódico esta semana). ¿Por qué? Pregúntales a los de Relaciones Internacionales… quizás te nombren AEGEE y su gente... y las más de veinte actividades que les proponemos… AEGEE, si, esa misma que mañana elige nueva Junta Directiva, y esa misma que te sigue apoyando y te votará para salir reelegido Presidente. Quizás el tonto que no sabía inglés se lleve además el cargo de Responsable de Asuntos Externos… External affairs dice my Darling… Cualquier ordenanza puede llegar alto.

Vuelve la temporada tras el verano, vuelve la vida a Ordoño IX, que aún no ve, no, pero que irá descubriendo un mundo que no tiene, y un mundo que ya es historia. De momento, cuéntame.

Errantes

2008-08-12T22:06:00.003+01:00

Errantes. Caminando en una fila. Cruzando un puente que otros dias no tiene más gloria que el cruce de coches y más coches, y es en estos es dias cruzado por más personas que carros durante el año. Tiendas allí y aquí. Acampada libre. Ahí cerca de la pared del Rompeolas, donde apesta una semana más tarde aún a pis, ahí monté mi tienda. Vas de cerdo, con amigos. Vas a buscar un hueco donde hinchar tu colchoneta y anclar tu Quechua. Buscas un sitio donde dejar sólo media espalda. Fuiste unos meses atrás con la griega por allí. Ya sabes, a éste le gusta escaparse por el norte, a esas tierras de viejos cilúrnigos y seguidores de Deva. Esas cercanías de Onís y ese Noega de antaño. Jamás pensabas que acamparías allí. Si, bueno, el prado habitual lo dejaron cerrado, y hubo que acampar en el primer hueco libre de hierba que quería ser paja.

Después de eso hubo una merienda campestre, sobre toallas de playa que entraron en la lavadora con manchas de calimocho, aceite de sardinas y arenas de la playa. Amén. Ya dije: íbamos de cerdos. Una remesa ya con la chaqueta, pues apuraba el rocío y el fresco de la noche de Agosto, y dale que te pego a los juegos de los amigos al tanto de un vaso de cachi. Al rato, los incondicionales de la noche. Gente de AEGEE Oviedo y AEGEE Santander, que por espacio, acampaban a veinte minutos de allí, y la pequeña colonia leonesa les pillaba de paso a la marabunta. Jaja, jeje, y todos juntos por ese bendito puente que a la mañana siguiente vio llegar a los remeros y sus canoas, y que mis ojos, otro año más, vieron en resúmenes por la tele. La noche fue larga. Venía otro día. Nada como la playa, siesta a la solana y baño. Un loco ya estaba montando un ordenador en plena playa, con altavoces y haciendo las delicias de aquellos fiesteros engominados de la playa, de collares en cuellos de toro y cigarrillo a lo pijo. Se retornó para comer alguna cosa y vuelta a la playa. Siempre en fila. Siempre entre la gente. Colgaos, coloraos, buscadores de papel, incondicionales con la cerveza en la mano, resacosos, gordinflones y mazaos de gimnasio… Allí hubo de todo. Hasta aquel que cabó con una pala un hoyo en la playa y al acercarse el guardia y preguntarlo qué hacía lo respondió “busco mis llaves”. Fuera del agujero, vale ya la bobada y a tapar los dos metros de profundo. ¿Premeditado? ¿De dónde salió esa pala? ¿Toda la noche cavando? Por la tarde no hubo siesta, hubo un balón. Aún nos reíamos del escavador.

A la caída del sol. Regreso a lo mismo del día anterior. Se sentía el cansancio. Se vio en la gente. Pero en todas las calles había gente sin sentido.

El domingo amaneció caluroso, arreando para sacarnos de las tiendas y empacarlas en los coches. En una hilera de cacharras (menos el del hijo que le dejó papá el coche) durante un buen rato nos encaminamos a Gijón, y allí, en San Lorenzo, di por finalizado el fin de semana. No había lugar a bromas. No había energía para reír. En coche a León y por Autopista. No había ni garantías de llegar arriba por Pajares. Íbamos sin ser. Íbamos como idos. Íbamos errantes.